Фантомная боль
Шрифт:
За окном небо уже налилось прозрачной – только осенью такая бывает – голубизной. Асфальт разрисован по-утреннему длинными тенями. Солнца не видно, оно с другой стороны дома. Вот и отлично! Самое время помыть окна.
И снова тру, споласкиваю, отжимаю, снова тру как заведенный. Рамы и кухонные шкафы – да и холодильник тоже – отмываются плохо. По какому-то наитию я отрываю от очередной футболки чистую тряпку, наливаю на нее водки… Ура! Победа! Знаете, оказывается, водка отлично отмывает крашеные поверхности. И пластик. И зеркала. И просто стекло –
Воняет, конечно, что да, то да. Но с распахнутыми окнами запах выветрится быстро.
Развешиваю в ванной и на балконе последнюю порцию свежеотстиранного белья.
Цепляю на окна обнаруженные в глубине шкафа чистые шторы – бледно-желтые, солнечные, с тонкими рыжими искрами.
Ну вот.
Чисто.
Время.
Выхожу из квартиры, спускаюсь по лестнице. Соседка с первого этажа глядит на меня не то как на исчадие ада (вот уж воистину!), не то как на небесного духа. Ну да, еще бы ей не изумляться, я ж всю ночь мимо ее двери мешки с мусором на помойку выносил. А, пусть думает, что хочет.
Ноги сами несут меня к «Желтому чайнику».
Толстая липа напротив входа на террасу просверкивает сквозь пыльно жухлую серость листвы теплым сентябрьским золотом. Стена дикого винограда подернулась рыжим, багровым, коричневым, словно живая зелень постепенно превращается в жестяные поделки.
Настя со своим соседом сидит в глубине, я их едва вижу. Поближе, в двух-трех столиках от них – Миша. Майкл, да. Смешно. Он улыбается Соне и, кажется, ужасно доволен происходящим. Из подъехавшего справа минивэна Вера выкатывает кресло, из-за спинки которого мне виден пронзительно-седой затылок. А ведь Андрей в одночасье поседел после смерти Анжелы. И инвалидное кресло – куда более жестокое наказание, чем смерть…
Кажется, когда-то я хотел его убить. Дичь какая!
Опускаю руку в карман – пусто. Пусто! Никакого пистолета!
Может, в этот раз ничего и не будет? Поговорю с Настей, заберу Катерину – я все-таки отец, не возразишь. Екатерина Алексеевна! С ума сойти!..
В дальнем конце улицы смутно различима фигура полицейского. Далеко, но я готов поручиться чем угодно – это тот самый полицейский, что застрелил меня в первый раз! Пожилой. Идет медленно, но, несомненно, в эту сторону.
Снова трогаю карман – пусто. Пусто, черт побери!
Улица перед «Желтым чайником» тиха и почти пустынна. Мимо меня с деловым видом проходит молодой человек в строгом костюме – в такую-то погоду! – типичная офисная крыса.
Метрах в пятидесяти чешут языки две старухи, мимо них пролетает веселый пацаненок на самокате. Близко, почти задевая. Одна из старух грозит ему вслед палкой.
На крышке водопроводного люка рассыпаны крошки. Вокруг громко болбочут толстые ленивые голуби. Из-за липового ствола за ними следит трехцветный кот с драным ухом. Прижался к земле, прыгнет…
Голуби шумно взлетают. Кот шарахается в сторону от появившейся из-за угла смешной толстухи в пестром балахоне до пят, приседает
Пожалуй, я тоже на такую зашипел бы: балахон разрисован какими-то дикими загогулинами, поверх навешано килограмма два цепочек, кулончиков, черт знает чего еще, вся эта бижутерия звенит и дребезжит, как тачка с металлоломом.
Толстуха кажется мне смутно знакомой. Где я ее видел?
Она сворачивает на террасу «Желтого чайника»… и я вспоминаю! Это не мои воспоминания – но я именно вспоминаю!
Крик вылетает из кафе, как снаряд из артиллерийского орудия:
– Сдохни, тварь!
Выстрела я не слышу, но вижу все неправдоподобно отчетливо. Как будто во время грозы, когда сверкнет молния. И так же отрывисто. Не движение событий, а цепочка отдельных кадров…
…Настя сжимает руки под грудью и сползает – стекает, точно в теле ее нет ни одной косточки – на пол. Колени поджались к животу, девушка скорчилась комочком, напоминавшим скорее кучку тряпья, собранного для стирки, чем человеческое тело. Из приоткрытого рта вздуваются кровавые пузыри.
…не могу двинуться с места…
…полицейский, услышавший выстрел, бежит, тяжело хватая воздух по-рыбьи раскрытым ртом, тащит из кобуры пистолет, дергает…
…Андрей Александрович вскакивает с инвалидной коляски одним слитным движением, как актер, играющий калеку, встает после крика режиссера: «Стоп! Снято!» Делает к жуткой женщине шаг, другой:
– Марина! Ты… Она же твоя дочь!
– Ты врешь, врешь, врешь! – страшно разинув рот, орет она и пытается дотянуться до его лица скрюченными, как когти, пальцами. – Это твое отродье! Ты мне их подсунул, чтобы они из меня кровь сосали так же, как и ты! И сейчас врешь! Инвалидом притворился! Ненавижу!
Про пистолет Марина, кажется, забыла – правая рука, сжимающая его, висит сломанной веткой. Андрей Александрович протягивает руку, чтобы отнять оружие, – и не успевает.
…мне кажется, он падает еще до выстрела.
…Вера падает на колено, пытаясь его поддержать…
Марина страшно улыбается:
– И ты отправляйся туда же!
…Миша оказывается перед матерью, заслоняя ее от выстрела, замирает на секунду, с удивлением глядя на темное пятно, стремительно расползающееся на зеленой ткани футболки со смешным жирафом в очках, опускается на колено, на оба, на бок, словно собирается прямо здесь поспать…
…полицейский, наконец добежавший до ступенек, стреляет…
…женщина оседает громоздкой кучей, на пестроте которой совсем не видно крови.
Трехцветный кот тычется мне в ногу, и я словно просыпаюсь.
Катенька! Я должен ее забрать!
Такси! Изумрудный огонек посреди пыльно-рыжей осенней улицы сияет, как обещание будущей весны.
Когда я плюхаюсь в машину, меня трясет так, что невозможно выдавить из себя ни звука, не то что адрес назвать. Машина, однако, трогается, и вскоре я уже вижу за окнами Настин дом. Но я же так ничего и не сказал…