Фигура легкого эпатажа

Донцова Дарья

Продолжая трястись в ознобе, я порылась в памяти своего мобильного телефона и нажала нужные кнопки.

— Алло, — мгновенно отозвался женский голос.

— Лаура?

— Вы ошиблись.

— Извините, пожалуйста.

— Ничего, бывает, — мило ответила незнакомка.

Я вздохнула и повторила попытку.

— Слушаю.

— Лампа Романова беспокоит…

— Девушка, вы снова ко мне попали, — слегка нервно перебило знакомое уже мне сопрано.

— Простите, совершенно не понимаю, как такое

получилось.

— Не беда, будьте внимательней.

— Ладно, не сердитесь.

— И не думала злиться.

В третий раз я крайне внимательно набирала цифры, но вновь услышала все то же мелодичное:

— Алло.

— Опять вы! — вырвалось у меня.

— Ясное дело! — воскликнула собеседница.

— Но почему я постоянно к вам попадаю?

— Замечательный вопрос! — ехидно отозвалась женщина.

— Простите, — опомнилась я.

— Да ладно, — по непонятной причине развеселилась собеседница и вдруг представилась: — Меня Варей зовут. Вы чей номер набираете?

— Лауры Ивановой.

— Вроде имя знакомое… — протянула Варя. — А цифры назовите?

Услышав номер, Варя хмыкнула:

— Правильно, но только здесь я живу, и это мой телефон.

— Вы уверены?

— В чем? — хихикнула Варя. — В том, что обитаю в собственной квартире?

Мне оставалось лишь тяжело вздыхать.

— Наверное, неправильно записала номер.

— Лаура Иванова… — протянула Варя. — Нет, я с такой не знакома. Хотя… Стойте! Сейчас!

В трубке повисла тишина, изредка прерываемая треском.

— Нет, не она, — произнесла, запыхавшись, Варя. — Квартиру я купила два года назад и сейчас ходила посмотреть, как бывшую хозяйку звали. Она Луиза Каменская.

— Луиза — Лаура… слегка похоже.

— Но не то, — констатировала Варя. — Ну, покедова, недоразумение выяснилось.

— Больше не побеспокою, — тихо сказала я.

— Звоните на здоровье, — радушно предложила Варя и отсоединилась.

В полном изнеможении я опустилась на пуфик и начала гладить мопсов. Что же делать? И ведь наверняка я сама виновата, что попала в такую ситуацию. Опять в цифрах запуталась. Знаю, знаю за собой такой грешок… Вот в телефонной книжке стоит «134», но вполне вероятно, что Лаура назвала 184 или 237… Я действительно способна капитально перепутать все цифры.

Посидев пару минут без движения, я стряхнула с себя оцепенение и набрала номер Семена Крутикова.

— Слушаю, — прогудел в трубку незнакомый бас.

Я покосилась на экран сотового. Нет, сейчас не ошиблась, правильно набрала.

— Можно Сеню? — спросила я.

— Слушаю, — повторил голос.

— Что с тобой?

— Простыл, — прокашлял телефон. — Это кто?

— Лампа Романова, — вздохнула я.

— Здорово, — повеселел Семен. — Чего надо?

—

Уже ничего.

— Как так?

— Хотела попросить тебя об одной любезности, но если сидишь дома…

— Кто дома, я? — изумился Крутиков. — На работе парюсь.

— В соплях и с кашлем?

— Что мне снег, что мне зной, что мне дождик проливной, когда мой начальник такой злой, — просипел корявыми стихами Сеня и принялся издавать лающие звуки.

— Помоги, пожалуйста, — попросила я, когда он сумел справиться с кашлем.

— Поллитра! — оживился Крутиков.

— Конечно.

— Коньяка!

— Ладно, без проблем, — пообещала я.

— Шучу, — захрипел Сеня. — Ну, излагай.

— Если есть паспортные данные человека, можешь узнать его адрес?

— Легко!

— А вдруг его нет в базе твоего ГАИ? Если это женщина, никогда не имевшая машины?

— Понимаешь, Лампец, — вкрадчиво завел Семен, — я, конечно, не такой крутой мент, как Костин. Вот Володька у нас, тот да! А мы, скромные обладатели полосатых жезлов, маленькие рабочие лошадки, ненавидимые всеми гаишники, бедняги с крохотной зарплатой и большими проблемами в голове, разве ж мы способны на розыскные мероприятия…

— Ее имя Иванова Лаура Михайловна, — перебила я ёрничанье Сени. — Адрес нужен срочно!

— Хорошо служить частным детективом… — завел новую «песню» Крутиков. — Небось гонорар заработаешь? Про меня тогда не забудь.

— Ты лучше ищи!

— Год рождения знаешь?

— Понятия не имею. Думаю… Нет, ничего не думаю.

— Старше пятидесяти?

— Нет.

— Ясненько, — подытожил Сеня, — восемнадцать есть?

— Да.

— Значит, поищем сначала в ваганьковских.

— Где? — изумилась я.

— Понимаешь, Лампец, — прохрипел Сеня, временами переходя на кашель, — бабы делятся на несколько категорий. С четырнадцати до восемнадцати — бутоны, потом до тридцати — мочалки, до сороковника — ваганьковские, вроде как уже на кладбище пора, потом до полтинника — бабуськи, а уж за ними египетские… то бишь мумии. Вот оно как!

— Нашел? — обрадовалась я.

— Не-а.

— Иванова Лаура Михайловна!

— Нет такой. В Москве не прописана.

— Не может быть.

— Почему?

— Она точно живет в столице!

— Ну и запросто. Не зарегистрировалась, и все, — спокойно пояснил Сеня.

— Лаура родилась в Москве. И мама ее тоже москвичка.

— И мать тоже? — забубнил Сеня. — Нет, нету!

— Слушай, а глянь на Антонову, а? Имя и отчество те же.

— Определись сначала, кто тебе нужен.

— Две бутылки коньяка, — повысила я гонорар.

— Литровые?

— А не сопьешься?

— В самый раз! Новый год впереди. Антоновой тоже нет. Однофамильцев как грязи, а Лаура отсутствует.