Философия ценности ужаса за целью – свободы

Атталь-Бушуева Анна

Чтобы совести звать – современность

И найти в этом – долгое я

По примеру – от старости, в нас.

Но и возраст – не движет рассвет,

Не сгибает отчётливо – льдины,

Где стоит поседевшей – красой

Удивление в страхе – от слов,

Что и мужество, спаянных роз,

От которых ты был бы – последний

В этом веке на смысл, указав,

Чтобы видеть свой духа – порок.

Им

ты слышишь одно – удивление,

Им приятно ты воду – несёшь,

От любви, для искусства – прозрения,

Где бы стал ты – искать эту дрожь.

Но не видит внутри – осуждения

Твой порок, что и мания – притчи,

Только снова уносит – под страх

Иллюзорные ветры – в благах.

За деньгами, купаясь – в неволе,

За одной многоликой – тюрьмой

Ты несёшь – то несметное горе

И не тают им – вечные сны,

По которым твой мир – идеален,

Он – нечаянно встретил – полёт

В разночинном аду – от проталины,

Без которой ты – ложь и намёк.

Пристрастился к культуре – огня,

Точно смотришь – на удаль в меня,

Точно видишь – любви середину,

В дар – над пропастью смелой тоски.

Где нелётные образы – помнят

Твой сюжет иллюзорной – картины,

Твой полёт, что и время – за страхом,

От цены, для которой ты – раб.

Голова нежели глупость

На поголовном счету – не бывает

Предельно сложенной маски – вины,

Для однородной судьбы – отдыхает

Строение сложное, будто бы мы

Не стали мерить удачу и – время,

Не видим прошлое – в масках, затем,

А только падаем – в личности темя

За этим вымыслом – страхом, под тлен.

И эта удаль – твоя половина,

Твоей культуре – от масок вины

Тугая мудрость – над памятью ветра,

Где голова – не снимает свой вид.

Она стоит и о чём – то мечтает,

В провалах мужеству – точной руки,

В пролёте сложенной мантии – рода

За этой формой – обратной тоски.

Ты видишь, падая для имени – прошлым

Прохладу совести – украдкой, маня

Скупую осень и от этого – модой

Ты обожаешь для сердца – меня.

Ты видел точно идеалами – роли,

За новой памятью – обратно имел

Культуру сложной головы и – утопии,

Но открывал ей – потерянный день

Затем, что было и осталось – сегодня,

За

остановкой, по которой – идти

Ты мог бы сам и от этого – время

Ты превращаешь на глупости – ран

В нетленный пир и идеальное – поле,

Где образован – твой смертный оскал

И этим видом ты имеешь – сегодня

Манеру праздника, словно бы – пал,

Как эгоиста прямое – наследие

И автономное возраста – притчи,

Как экзальтация нового – времени

Под каждой догмой – для образа нам.

Синее поле

Синее поле – зачем ты стареешь,

Словно расписанный неба – приют,

В синие звёзды – ты входишь, доселе,

Словно бы таяли – нам по уму

Эти взросления ночью – последние,

Эти проталины между – ума

И от такого искусства – тогда

Ты понимал – иллюзорное время.

Только ли в чести – оно сохранит

Памяти новое – случая в моде,

Только ли частному сердцу – горит

Эта противная смерти – игра,

Где за тобой – откровение чтит

Воздух – в покойной строке о любовь,

Где в безысходности – пишет поэт,

Чтобы достичь – эту форму и быль.

Зарево водной утопии – стиля

Носит притворный анонс – для двоих,

Этим укроет от были – мгновение,

Только ли в тождестве – небо закрыв?

Видит поэт, по которому тени – им

Пляшут и смоет – натужно вина

В обществе – слово одно для ума,

Для откровения – в этом взрослении.

Тёмное поле – стало тебе ль

Видеть сюжет – поэтической тернии,

Для идеалов ты – носишь тот день,

Но отказавшись от слова – внутри

Ты постигаешь – свой мир и мотив,

Где за последним ты носишь – сомнение,

В синее небо им – возраст взрастив,

Только от участи – смелой к уму.

Ты пролагаешь обратно – вину,

Только от жадности – внутрь поколений,

Где осторожностью – сверлит к тому

Ясный мотив – за тобой указав

Новые почерка славы – харизмы,

Только от духа – на этом последнем

Имени смысла, но только ему

Ты открываешь – ту власти вину.

Столько ролей – им бывало, умнея

Взять аллегории смытой – вины,

Только от страха – ты стал им полнее

В этом затерянном обществе – мира.