Газета День Литературы # 111 (2005 11)

День Литературы Газета

Душа-девица в древних чреслах

Сожмётся в крохотный клубок.

Эй старость, так нельзя, нечестно.

Как мир прекрасен и жесток.

ПАРИЖ

Во Франции тоскую по уюту

Домашнему, пью местную цикуту,

Дабы глазеть на вечность веселей.

Смотрю в глаза Сабрины — не Анюты.

Ресницы, словно вилы, изогнуты,

И по-французски мне всё пей да пей!

А я и так едва сижу на стуле.

Тень женскую целую тупо в скулы,

Мне скулы целовать запрета нет.

Закрыла Сен-Луи подолом Сена,

Не найдена в России мне замена

Я пью! Но пью я, как её поэт!

Звенят доспехи на гербе старинном.

По-русски ресторан зовут "Максимом"

Там — а ля рюс — глотает монпансье.

Гремит коробка лампой Алладина.

Не прижилась здесь рейнская Ундина,

Хотя, сам видишь, что прижились все...

Пусть под мостом воняет аммиаком,

Здесь лучше быть клошаром, чем собакой.

За каждой винной стойкой, брат мусью!

Ты можешь подловить его с кастетом,

Под тем мостом — зимой иль жарким летом.

И прохрипеть мелодию свою.

А что Париж! — Ему плевать на это.

Курсирует меж берегов карета —

Бастилия, Версаль, Нотр-Дам, Д'Орсе.

К утру волна смывает кровь и рвоту,

Разбив арабов-дворников пехоту,

Чтобы предстать в лазури и красе.

Кладбище МоНпарнас

Бреду по кладбищу, где отдыхают боги.

Сартр и Бодлер... Своих не нахожу.

Петлюра? — Тьфу! Вон Александр Алехин,

Закопан в пятьдесят шестом году.

Ушел непобедимым русский гений.

Его тягчит надгробная плита.

И нет почти деревьев и растений.

Акрополь модный, но и он тщета.

Пусть гения могила неказиста

Под многотонной шахматной доской.

Но "ход конем" у русского туриста

В запасе, чтоб удариться башкой.

Я ни за что б в Париже не остался,

Предпочитаю водку пить в Москве.

Но жалко тех, кто внидя в Божье Царство

Оставил прах свой во чужой земле.

***

Ребята, был ли я в Париже?

Конечно, был! Вопрос смешон.

Там были "меченый" и "рыжий",

Прорабы бездны с кодлой жен.

Тебя таможенник встречает,

Когда садится самолёт.

Он за себя не отвечает,

Шмонает прибывший народ.

Кого-то просит снять фуражку,

Кого-то брюки и трусы.

Дочь буржуина хвать за ляжку

В чулках невиданной красы.

Неужто к стрингам прицепила

Ракету от системы "Град"?

Что взять с меня? — Топор да вилы,

Что я заныкал в палисад.

Недавно здесь стоял Есенин,

Спускал, как свору псов, слова.

Март. Настроение весеннее,

И ты податлив, как трава...

Таможня паспорт возвращает,

Но негр вам честь не отдает.

И вот Париж тобой икает,

Открыт огромный женский рот.

АЭРОПОРТ ОРЛИ

Я с неба Францию увидел.

Встречай аэропорт Орли!

Поэзии российской житель,

Коснулся сапогом земли.

Париж — отрезанное ухо

Ван-Гога в солнечной пыли,

Из горловины, как из люка,

Плескались волосы твои.

Ты выбегала мне навстречу

С цветком цыганским в волосах.

И руки девичьи по плечи

Облизывали — шум и гам.

Не я сказал, что время лечит,

Над бровью щелкнув языком.

Не я гадал — чёт или нечет,

Чтоб тут же позабыть о том.