Газета День Литературы # 78 (2004 2)

День Литературы Газета

Спать и спать — и глядеть сквозь кристалл идеала,

И вдыхать сон-травы фиолетовый дух!

Сергей Соколкин «ИДЁТ ВОЙНА...»

ИДЕТ ВОЙНА

Идёт война. И Бог уже не выдаст,

Свинья не съест. И Путин ни при чём...

Из дерева одежды шьем навырост

И крестимся калёным кирпичом.

Идёт война. И в землю мы врастаем,

Роднясь с травой и облаком в реке.

Закрой глаза и в перелётной стае

Заговоришь на птичьем языке.

Идёт война. Любовь давно в разгаре,

Горячая, нездешняя любовь.

Гуляй, душа, — в ударе так в ударе,

Пока с небес на землю льётся кровь.

Идет война. И набухают вены.

И мальчики рождаются в траве.

Теперь мы все немножечко чечены,

Кто с пулей, кто с Аллахом в голове.

МАЙСКИЙ СНЕГ

И грянул гром,

И выпал снег —

Грусть вперемешку с шумом капель.

Как будто кто рассыпал смех,

Потом подумал

И заплакал.

А позже снег, набравшись сил,

Качался мутными стеблями.

Но ветер, воя,

Их косил,

Звеня воздушными серпами.

Потом, себе устроив роздых,

Над клумбой — словно он продрог —

Волчком крутился в хлопьях звёздных

И зарывался под сугроб...

И снег порхал. И так был сочен.

И так загадочен на вид,

Что целый миг казалось —

Ночью

Он снова в небо улетит...

Хотелось, — но никто не вышел —

Из снега горки заливать.

Все знали:

завтра день опять.

И грязи будет

выше крыши.

***

А что я могу, только взять и убить

Соседа по лестничной клетке,

Да в тысячный раз с бодуна залепить

Фингал похотливой соседке.

А что я могу, снова взять — наплевать

На все, что я выучил в школе.

На грабли по четвергам наступать

И выть, словно птичка в неволе.

А что я могу, быть богатым хотеть

И всех ненавидеть богатых...

Бояться быть глупым, быть умным не сметь.

И верить — грядущее свято.

А что я могу, вновь поднять старый флаг

На общесоюзном погосте.

И повести всех голодных собак

К нетленному прошлому в гости...

ПОПРОШАЙКА

Ты чужой здесь всему. И извилист твой путь.

Но глядят прямо в душу глазенки собачьи.

Ты любому готов даже руку лизнуть,

Что тебе соизволила бросить подачку.

Ты как будто отстал... И порыв твой утих,

Но настойчиво тянет штанину ручонка...

Ты боишься "ментов", а тем паче своих,

Но уже кажешь зубы лихого волчонка.

Ты пока еще слаб, вот годков через пять

Ты возьмешь в руки нож, и душа загуляет...

А ведь где-то живет твоя бедная мать,

Что на промысел этот тебя посылает...

А ведь где-то еще и Россия живет

И слезливо, по-бабски, наш день проклинает,

И скулит, ухватившись за впалый живот,

И на грустные руки слезинки роняет...

Впрочем, что я несу, — нет у нищих судьбы.

Я и сам тут живу — равнодушно послушен.

Сквозь меня прорастают чужие цветы,

И на Запад летят перелетные души.

РУССКИЙ БОМЖ

Глаз налитой на скомканном лице,

Разбухшем, словно в луже сигарета.

Стоит пальто у церкви на крыльце

И что-то шепчет Богу — с того света.

Он тоже был когда-то человек...

Имел свой дом и спал под одеялом.

И девушка, не поднимая век,