Газета День Литературы # 88 (2004 12)
Шрифт:
— Сукин ты сын! — сказал режиссер, кряхтя поднимаясь на ноги. — Какой же ты сын сукин. Ну какого черта?
— А для твоей же пользы, — отозвался шоумен. — Чтобы прочувствовал на своей шкуре.
Они громко заспорили и едва не подрались, но их быстро разняли. Опять всё смешалось — артисты, "террористы", персонал театра. В зал внесли ящики с шампанским. Захлопали пробки. Руки потянулись к бумажным стаканчикам. Шоумен любил и умел заражать всех окружающих своим дурачливым весельем. На него невозможно было долго сердиться. Что с малого взять? И режиссер вскоре
А маленькую женщину душили слезы, словно ее опять обманули, в который уже раз. Так продолжалось всю жизнь, все последние годы, каждый день и час. Она и сама умела обманывать, но сейчас была близка к тому, чтобы понять всю пустоту и тщету мира, выстроенного единственно на лжи. Истина — там, в иных просторах, небесных, сокрытых от актеров и зрителей, жаждущих лишь хаоса. Он покрыл этот театр абсурда и в нем нет места свету. Боль тоже ложь, а безгранично только терпение. Но и его можно оборвать, как тонкую нить, на которой была подвешена маленькая женщина.
— Вы знали? — спросила она у автора, который всё еще стоял рядом.
— О чем вы? — он пытался понять, разгадать тайну ее слов, саму эту женщину.
— Вы знаете подлинный финал пьесы? — она двинулась к макету вертолета, словно намеревалась улететь. Автор пошел следом.
— Не ходите за мной, — попросила маленькая женщина.
Теперь она дождалась той заветной, торжествующей минуты. Под шум и смех в зале она вытащила заботливо укрываемую на груди холодную мерзкую смерть, купленную на Тишинском рынке и, вырвав чеку, равнодушно прошептала:
— Встали, легли...
Наталья НАВОЛОКИНА "ПО МЛЕЧНОМУ ПУТИ, ДОМОЙ!.."
***
Наш поезд ушёл. Вероятно,
Он вряд ли вернётся обратно.
Наш катер уплыл. Мы не сможем
За ним, аки посуху, тоже...
Все наши мечты улетели:
Не ведали мы, что хотели.
Грядущее скрыто туманом,
А прошлое стало обманом.
Букашки в Сети Интернета, —
Возможно, нас попросту нету!
С нуля каждый день начинаем,
Что к вечеру будет, — не знаем.
Мозги, как пустые тетрадки,
Хоть с памятью, вроде, в порядке.
Реальность разбавлена снами,
Где всё, как бы вовсе не с нами!
Где похоть стоит над моралью,
А вместо любви — секс оральный.
Где чаще сидят, чем садятся,
Где старцы, как дети, резвятся.
И нет ничего, кроме скуки.
Вся жизнь, как сплошная рулетка,
А выигрыш — смерть или клетка!
ЭМИГРАЦИЯ?
Душно, Август. Полвторого
Ночи.
Кажется, пора
Мне прощаться.
У порога —
ни кола и ни двора!
А за ним — пол-океана,
Остров. Новый материк.
Жизнь без нашего" изъяна",
И совсем другой язык.
Ну так что же, будем браться
За доходные дела:
Экономить, извиваться,
Греть не души, а тела...
Душно. Лето. Ночь уходит.
За домами виден свет.
Что-то в мыслях
ходит-бродит, —
Выход есть, а Входа нет!..
***
Ужель на Новом небосклоне
Восходит Русская звезда?
И поднимают морды кони,
Хоть их измучила езда?
И снова три дороги "верных"
Пред Тройкою уходят вдаль:
По трупам вправо и налево,
А прямо — импортный асфальт!
Ужель опять?..
Но дыбом Серый
И Белый Конь и Вороной!
И подняли Россию в небо, —
По Млечному Пути, домой!
***
"Не разберу: Свет Этот или Тот?"
Н.Н.
Всё там шатко и зыбко,
Всё там зыбко и шатко,
И любая ошибка
Выливается в схватку.