Где-то там, за облаками…
Шрифт:
— Куда тебе парень?
— До Сокольников подбросите?
— Садись.
Надо же. Даже цену не сказал. Либо из тех, кому попутчик нужен лишь как средство против скуки. Либо из тех, кто давит на порядочность, нагло уточняя сумму по прибытии.
Черт с ним. На метро к назначенному времени не успеть. Ловить другую машину уже некогда.
Плюхаюсь на мягкое сиденье.
— Пристегнись. — Молча кивнув в ответ, торопливо щелкаю застежкой безопасника.
Водитель реагирует на сухой щелчок застежки резким нажатием на педаль акселератора.
Автомобиль резко с места набирает
Водитель подстать машине. В смысле также архаичен. С него надо портреты писать — типичный законсервировавшийся интеллигент — шестидесятник. Короткая и аккуратная стрижка. Волосы темные с предательски начавшей пробиваться сединой. Старомодная (хотя более подошло бы выражение — просто старая) пластиковая оправа очков едва удерживает феноменально толстые стекла. Стекла явно переживают не первую молодость, с небольшими выщерблинами по краям и чуть мутные от старости. Лицо хоть и худое с заострившимся подбородком и мясистым орлиным носом, но довольно добродушно. Под глазами, мутно увеличенные очками, заметны намечающиеся морщины. Синий галстук на белой рубашке под протертым на локтях пиджаком смотрится нелепо и не к месту. Встреть я такого человека где-нибудь на оживленной улице или в вагоне подземки решил бы, что передо мною рядовой научный работник какого-нибудь не слишком популярного бюджетного НИИ, или, на худой конец, преподаватель.
— Опаздываешь?
— Да, немного.
— Ладно… Чуток поднажмем. — Я бросил взгляд на спидометр. Еще?… Поднажмем? Разве можно ехать по городу быстрее сотни в час?
Оказывается можно. Двигатель протестующе взвывает и переходит на мягкий рокот.
Стрелка резко подпрыгивает до ста сорока. Ну ничего себе "интеллигент".
— Ты на спидометр так не смотри. Дорога тут неплохая. Сдюжим.
Мне остается только тихо сидеть, судорожно вцепившись в мягкую обивку сиденья, и ошарашено качать головой.
Несемся по трассе, обгоняя машины. Забавно. Когда едешь на большой скорости, заметно превышая скорость других, создается ощущение, что двигаешься только ты, а все остальные стоят на месте или неторопливо плетутся с черепашьей скоростью.
— Тебе в Сокольники куда?
— На Русаковскую. Точнее угол Русаковской и Сокольнического переулка. Знаете где это?
— Найдем.
— А ты что такой… — Мой собеседник быстро окидывает меня взглядом и переводит глаза обратно на дорогу.
— Какой?
— Агрессивный… Случилось у тебя что?
Ну что за напасть. Что ни извозчик так Цицерон доморощенный. Или это осень такая урожайная на болтливых таксистов? У меня что… На лбу написано крупными буквами" Хочу потрепаться о_самом_ главном_смысле_в_жизни"?
— Случилось. — Бросаю вызывающий взгляд и отворачиваюсь к окну. Мне сейчас только разговора по душам не хватает.
— Ну-ну.
Он
— Ты парень на меня не злись. У самого так бывает, что хочется мордой в окно и молчать.
Молчу, дожидаясь продолжения.
— Просто день у меня такой сегодня выпал… Неудачный. Настроение паршивое, дай думаю подвезу кого… Поболтаю… А тут ты подвернулся.
Он повернул голову окинул меня взглядом и снова перевел взгляд на дорогу.
— Хочешь музыку включу? Все веселей будет.
Я неопределенно пожал плечами. Хочешь, включай.
Сворачиваем с Басманного на Ольховскую и останавливаемся перед светофором, дожидаясь пока не схлынет поток торопливо бредущих через дорогу людей. Рядом останавливается белая "Нива". На заднем сиденье мальчишка лет пяти сжимающий игрушечного медвежонка. Ребенок с любопытством смотрит на меня, а потом машет рукой и улыбается как старому знакомому. Поневоле улыбаюсь в ответ. Затем машина резко дергается вперед, оставляя любопытную ребячью рожицу далеко позади в мутных потеках струящегося над улицами тумана.
Оживает акустика сразу заполнив салон веселым голосом ведущей с Европы-плюс.
"… Теперь сыграем в игру под названием Жаркая Осень…"
Ну девочка… Для меня эта осень и так уже чересчур жарковата.
Из динамиков несется радостный чуть картавый голос дозвонившегося претендента.
Что ж… Удачи.
Водитель с омерзением морщится и переключает канал.
— Ты извини… Не люблю я таких игр. Меня от них мутить начинает.
Ну надо же. В этом я с ним полностью солидарен.
Из динамиков уже несется голос рыдающей Тани Булановой. Все равно лучше чем идиотский розыгрыш слонов.
— Ты если хочешь, кури. Пепел можно в окошко или в пепельницу… А хотя можешь прям на пол… Все равно коврики мыть.
— Спасибо.
Он добродушно разводит руками. За рулем. Камикадзе блин.
— Не за что.
Достаю сигареты.
— Слушай парень. А ты кем работаешь?
— Писателем.
— Да ну? Серъезно? А про что пишешь?
— Фантастику. В основном.
— Класс. Зведолеты-молеты и прочее?
Звездолеты-молеты значит?
— Ну отчего же. Иногда и фэнтэзи под настроение.
— Класс. — Он качает головой. — И много платят?
— Хватает.
Черт. До чего же не люблю хамов. В особенности добродушных хамов.
Достаю зажигалку, прикуриваю. Окно приоткрываю чуть-чуть — все равно же ему… коврики мыть.
— Эй… Ты только не обижайся. Первый раз вижу живого писателя.
Искренне надеюсь что и в последний.
— Ничего. Все бывает когда-нибудь в первый раз.
Мой собеседник недоуменно смотрит на меня подозревая в издевке. Справедливо кстати подозревает.
— А я вот фантастику не люблю…
Эх… Ну и ошибся же я полагаясь на внешность. Правильно говорят: " Встречают по одежке …".
— Почему?
— Да ну… Сказка она сказка и есть… Нет ты не подумай. Я иногда покупаю… Этого вот например… Головачева… Неплохой писатель. Знаешь такого?
— Знаю.
— Лично?
— Лично.
— Здорово. Сигаретой угостишь?
Молча протягиваю ему початую пачку. Ногти у него грязные и обломанные. Мда… В НИИ он вряд ли работает.