Генерал-майор
Шрифт:
– Денис Васильевич, ты случайно не здесь? – тихо спросили по-русски.
– З-здесь… – моргнув, отозвался Давыдов.
– Тогда выходи, не отсиживайся. И все выходите… Но только тихо… тс-с!
Дверь отворилась, глянула в глаза вышедшая из-за тучи луна.
– Ураковский! – узнав, ахнув Денис. – Стас! Ты как здесь?
– Тебя искал… Как тащили – увидел. – Станислав Петрович радостно обнял друга. – Нас тут целый отряд! К своим пробираемся. Вот только не знаем, где свои… Эй, давайте, все выходите! Тихо только,
Один за другим пленники выбрались из сарая. Рядом, в кустах, валялись два трупа в синих мундирах. Часовые, догадался Денис.
– Ножом?
– Нет. Вот этим. – Ураковский снял с плеча некую штуковину, которую, впотьмах еще толком не разглядев, Денис Васильевич принял за кавалерийский карабин или штуцер. Полированный приклад, резное ложе, тускло блеснувшая стальная дуга. Лук!
– Охотничий арбалет! – похвалился Станислав Петрович. – Трофей! Забрал у одного драгунского майора. У меня в деревне когда-то такой был.
– Арбалет… – шепотом повторил Давыдов. – Удобная вещица… Для всяких дел удобная, да.
– Так идем… Тут, за лесом, деревушка одна, Бель-Альянс…Там наши.
Идти по ночному лесу оказалось не очень-то легко. Дэн в школе еще как-то бежал ночное ориентирование, так чуть было в болоте не утоп! И это – с налобным фонариком, с картой, практически по знакомой местности. Здесь же…
С Ураковским еще было с полдюжины человек, солдаты и офицеры, и местность они, похоже, знали, так, что до леса шагали вполне уверенно. В лесу же…
– Вот здесь… Здесь поворот – тропа.
– Да нет же! Наша тропа дальше. Там еще дуб такой раскидистый! А где здесь дуб? Нету.
– Да. Дуба нету.
Пошли дальше, искали этот чертов дуб, а он все никак не хотел находиться, будто бы нарочно средь других деревьев прятался, только что не кричал: ку-ку! Наконец, сублейтенант Мориц Краузе увидал что-то похожее…
– Вот! Не это ищем?
– Это не дуб, Мориц! Это граб.
– Граб? А на дуб похоже.
– Сюда, сюда, братцы! Вот дуб-то, вот!
И впрямь на развилке лесных тропинок рос довольно раскидистый дуб, и к его толстому стволу был совершенно варварски прибит указатель – деревянная табличка с французской надписью «Дорога на Шарлеруа».
– А нам туда не надо, – тихо промолвил кто-то из солдат.
– Верно! – Ураковский бодренько подкинул в руке арбалет. – Нам не туда. Нам – в Бель-Альянс. Туда. Идемте!
Пока путники шатались по лесу, уже начало светать. Восточная сторона неба посветлела и запылала оранжево-алым пожаром, а первые лучики солнца позолотили верхушки высоких тополей и лип. Вот тут-то на тропе попался мальчишка, видимо – подпасок. Тощенький, рваненький, грязный, с большим хлыстом в руке.
– Коров пасешь? – строго спросил его Ураковский.
– Да, да, месье. Пасу. – Пастушонок закивал, испуганно сверкая глазенками.
Станислав Петрович хмыкнул и опустил арбалет:
–
– На Бель-Альянс – туда, месье, – парнишка показал рукой. – Три лье!
– А здесь тогда что? – округлил глаза Ураковский.
– А здесь – Шапель-Сен-Ламбер. Часовня в лесу… и селение.
– И кто в том селении? Чьи войска? Французы?
– А нет никого, господа. Ни французов, ни англичан, ни немцев. Одни мы, местные.
Шапель-Сен-Ламбер – часовня Святого Ламберта – напомнила Денису еще одну часовню, в Нижней Нормандии, на плато де Грас возле старинного городка Онфлера, будущей Мекки импрессионистов. Там, в Онфлере, они когда-то с Сонечкой и… Господи! Всего-то чуть больше года прошло. А кажется, будто лет десять! Сонечка, Софья уже и замуж вышла… как и хотела… Замела следы.
– Хорошая вещь! – Ураковский все нахваливал арбалет. – Нет, право же, в самом деле! Взводится по-старинному – кремальерой… Вон, видите звездочки. Бьет бесшумно. А убойная сила почти как у ружья!
– Ну уж как у ружья! Скажете! – разглядывая часовню, скептически хмыкнул Дэн. И тут же нахмурился, вспомнив прошлогодние приключении в Подмосковье. Там ведь тоже из арбалета, да… И стрелка так и не нашли. Впрочем, может быть, уже и нашли – следственный пристав Николай Николаевич Уваров зря свой кусок хлеба не кушал.
– Вообще спасибо тебе, Стас! – Давыдов с улыбкой хлопнул приятеля по плечу. – Вовремя ты подоспел, чего уж.
– Говорю ж, случайно вышло.
Станислав Петрович смущенно кашлянул и, прибавив шагу, зашагал вперед, к видневшейся за кустами деревне. Пастушонок не обманул: в деревне никого не было, кроме старосты и прочих местных жителей – крестьян, относившихся вполне лояльно к обеим воюющим сторонам.
– Нам, правду сказать, что французы, что голландцы с англичанами – один черт, – пригласив незваных гостей в дом, откровенно выразился староста, кругленький хитроглазый мужичок себе на уме. Звали его Гийом, Гийом Камбре. – Лишь бы налогами да поборами не душили. Да и война бы эта… Как вы полагаете, господа, до осени кончится?
– Кончится! – Денис Васильевич уверенно кивнул и с благодарностью принял предложенный хозяином табачок. Хоть пожевать, трубку-то гады французишки отняли. Вместе с сапогами, к слову сказать… – Уважаемый, у вас обувкой нельзя разжиться?
– Так вы, говорите, к осени кончится? – проигнорировав вопрос об обуви, не отставал господин Камбре.
– Всенепременно, – снова заверил Дэн. – Еще раньше закончится, может, уже через пару дней. Кто-нибудь кого-нибудь обязательно победит да прогонит.
– Через пару дней! – Староста радостно потер руки, полагая, что нашел в Давыдове знающего и компетентного человека. Уж, по крайней мере, ему хотелось так полагать. – Очень бы, знаете ли, хотелось бы, чтоб поскорее. Нам урожай собирать.