Гипно Некро Спам
Шрифт:
– Ну и чё? – Мир посмотрел на стоящего рядом отца. Пожал плечами. Отец кивнул и ушёл куда-то вглубь квартиры.
– Ты, типа, надолго сюда или насовсем?
– А чё?
– Ну, короче, есть одна знакомая тёлка, редактор, короче, в газете… Ну она тут сказала, что им, типа, корреспонденты нужны… Ну а я сказал, что у меня, типа, есть один с Мaсквы знакомый… А ты там где работал?
– В журнале, –
– В каком?
– В толстом, – Мир видел своё отражение в зеркале над телефоном, – что за газета?
Через сутки он сидит в кабинете главного редактора газеты «Знамя».
– Вы, наш сделавший себе имя в мировой журналистике, земляк! – говорит ему главный редактор год назад. – Для нас было бы честью, если бы вы…
А ещё через сутки он сдаёт первую статью. Она выходит на первой полосе. Автор: «спец. Корреспондент М. Мотузный».
Мир вспоминает всё это, сметая крошки со стола и чувствуя вкус пельменей и яичницы во рту. Он с омерзением моет посуду. Потом подметает пол в кухне. Бросает в конце концов веник и совок на пол и присаживается покурить. В приоткрытую форточку влетают первые аккорды, преодолевшие 50 метров от подвала школы. Мотузный узнаёт ту самую песню. Слов он разобрать не может, но мелодия, которую выводит тонкий женский вокал, настолько безрадостна, что обычно Мотузный даже улыбается.
Но не сегодня.
Сегодня он слушает эту музыку с неровным плавающим барабанным ритмом и фонящей гитарой без тени улыбки. Он курит и слушает. Смотрит в окно. Видит почтальона, пересекающего двор. Мир тушит сигарету в замызганной пепельнице, идёт в зал, включает лэптоп и открывает одно из четырёх писем, уже год лежащих в его ящике, в папке «входящие».
Он видит Её фото.
Где она совсем молоденькая, в купальнике, сидит на старой деревянной лодке. Письмо:
«Привет:) Помню обещала тебе эту фотку. Извини, подарить оригинал действительно не могу. Существует в ед. экземпляре. Мне здесь 16 лет. Это Севастополь. Подписать фотку на память?:))) Щаз, за фломастером сбегаю))) Цём:)!».
Мирослав Мотузный долго рассматривает изображение рыжеволосой девочки в купальнике. Он открывает следующее письмо. И следующее. И ещё одно.
Все четыре.
В них ещё одно фото, маленький (совсем коротенький) рассказик с пометкой «на конкурс Экс Спермо Ментальный [ф] ашизм», ещё одно фото.
Мир читает крошечный рассказик.
Милый-милый, тёплый-тёплый текст.
Перечитывает ещё раз.
Он пьёт водку прямо из горлышка. Размазывает слёзы по широкому лицу, а остальные глотает, запивая «перцовкой».
Она была его единственным другом.
А он даже на похоронах не был.
Она не говорила ему, что больна. Не хотела расстраивать? Не успела?
Год назад бухал все выходные. Вырубился у какой-то шлюхи за столом.
Проснулся в воскресенье
Голова гудела огромным чугунным котлом.
Он добрёл до кухни, достал из холодильника пиво. Выпил полбутылки, жадно дёргая кадыком. Выдохнул шумно воздух. Полез в карман за мобилой посмотреть сколько времени. Увидел «непрочитанное сообщение». Нажал «открыть»:
08.00_Ksyusha Mobilnik.
«Nastya segodnya umerla».
Она сгорела за две недели.
И, говорят, последние три дня никого уже не узнавала. Говорят, только повторила однажды несколько раз «Славик» и умерла вскоре.
А ему было некогда тогда.
Не приехал на её похороны.
А сейчас обнаружил эти четыре письма и разрыдался. Рыдал и бухал «перцовку» прямо из горлышка, чувствуя, как в ужасе шевелится его печень.
Открыл глаза утром.
Обнаружил заблёванные постель, ковёр и джинсы, валяющиеся у кровати. Долго стонал, лёжа на спине. Потом добрёл до ванной. Принял ледяной душ. Побрился, почистил зубы. Натянул чистую футболку. Пошёл в магазин.
Хмурый бродил с тележкой вдоль рядов с едой и питьём. Набрал сосисок и пива. Сунул в эту гору бутылку 0.7 «Столичной Особой». Пришёл домой, щурясь и потея под сентябрьским солнцем. Поставил воду в кастрюле на плиту. Сунул в морозилку водку. Взял банку «нефильтрованного», пошел, хлебая её на ходу, к своему компу. Смотреть, не пришли ли отзывы на размещённое в инете резюме:
«35 лет, В. О., прописка Москва, спецкор, ответ. сек., опыт работы в глянце 5 лет и т. д.»
Мир лезет в свой ящик и видит три письма.
Одно предлагает стать участником он-лайн игры. Второе – самый настоящий, бесстыжий, махровейший спамище.
Третье называется «Re: прости».
Он в каком-то ступоре жмёт «открыть». Текст:
«Прощаю. Твоя Н.».
Он в оцепенении смотрит на эту строчку. Потом – после долгой-долгой паузы – шевелит мышкой. Пару раз кликает левой кнопкой.
В «отправленных» – письмо.
Его письмо. Письмо с одним словом.
«Прости».
Он отправил его вчера. Когда???
Не помнил самого момента. Видимо, совсем пьяный опять залез в своё мыло и рассматривал Её фото. Видимо, в алкогольном коматозе выбрал «ответить», набрал это «Прости» и нажал «отправить».
И вот.
Ответ.
Письмо, которое, судя по дате и времени, пришло несколько мгновений спустя после его «Прости».
«Прощаю. Твоя Н.».
Настя.
Он называл её Нака.
Она его – Славик.
Дружили с детства. Ходили в одну школу.
В университете дали прозвище декану Луковый Суп и придумали коктейль из кефира, водки и томатного сока. «Кровь спермотозоида», – объявляли они, готовя коктейль для своих друзей на одной из вечеринок. В водку лился томат, а сверху – капля кефира. У них была большая весёлая компания.