Глаза убийцы
Шрифт:
— Если мы еще немного подождем, ей понадобится денежное пожертвование, — сказал Дел, глядя на пьяную проститутку.
Лукас выдал ей двадцатку, но теперь на стойке лежала лишь кучка четвертаков и совсем мелкие монеты.
— Он придет, — повторил Дэвенпорт. — Этот урод слишком трепетно относится к своей репутации.
— Рэнди слишком тупой, чтобы относиться к чему-то трепетно, — возразил Дел.
— Уже скоро, — заверил его Лукас. — Он не допустит, чтобы она сидела тут вечно.
Женщина была наживкой. Дел нашел ее в баре в южной части Сент-Пола два дня
— Ты все еще пишешь стихи? — через некоторое время спросил Дел.
— Ну, в общем, бросил это дело.
Его приятель покачал головой.
— И зря.
Лукас посмотрел на пластмассовые цветы в ящиках у окна и грустно произнес:
— Старею. Чтобы писать стихи, нужно быть молодым и наивным.
— Ты на три или четыре года младше меня, — задумчиво сказал Дел.
— Мы с тобой оба уже не мальчики, — откликнулся Лукас, пытаясь пошутить, но получилось не слишком весело.
— Тут ты прав, — мрачно проговорил Дел.
Он всегда выглядел изможденным. Порой слишком увлекался «спидом», иногда употреблял кокаин. Это являлось составной частью его работы: копы, занимающиеся наркотиками, никогда не были абсолютно безупречными. Но Дел… Мешки под глазами стали его самой заметной чертой, волосы были грязными и жесткими. Как смертельно больной кот, он уже больше не мог о себе заботиться.
— Слишком много уродов, и я становлюсь похожим на них.
— Сколько раз мы с тобой вели такие разговоры? — спросил Лукас.
— Раз сто, — ответил его приятель.
Он открыл рот, собираясь еще что-то сказать, но тут в задней части бара раздались громкие вопли и мужской голос выкрикнул:
— Видели, как взлетел этот ниггер?
Одна из чернокожих проституток у стойки подняла голову и прищурилась, но тут же вернулась к журналу, так ничего и не сказав.
Дел помахал рукой бармену.
— Два пива! — крикнул он, — «Лейни» есть?
Бармен кивнул, а Дэвенпорт спросил:
— Ты думаешь, что Рэнди не придет?
— Уже поздно, — ответил Дел. — Если я выпью еще одну колу, мне придется делать пересадку мочевого пузыря.
Бармен принес пиво, и Дел спросил:
— Слышал об убийстве прошлой ночью? Женщину, которая живет на холме, забили до смерти прямо на собственной кухне.
Лукас кивнул. Он наконец понял, о чем хотел поговорить его друг.
— Да, видел в новостях. Ну и слышал у нас в офисе кое-какие разговоры.
— Она была моей двоюродной сестрой, — закрыв глаза, сказал Дел и откинул назад голову, словно у него совсем не осталось сил. — Мы росли вместе, частенько играли на реке. Ее грудь была первой, которую я увидел вживую.
— Твоей двоюродной сестрой?
Дэвенпорт внимательно посмотрел на Дела. Копы нередко шутили о смерти — в качестве самозащиты. Чем необычнее смерть, тем больше шуток. Так что приходилось следить за своим
— Мы с ней ловили карпов, представляешь?
Дел повернулся и облокотился на ящик у окна, вспоминая прошлое. Лукас подумал, что его худое мрачное лицо с бородой напоминает старую фотографию Джеймса Лонгстрита [2] после сражения при Геттисберге.
2
Лонгстрит Джеймс (1821–1904) — генерал армии Конфедерации во время Гражданской войны в США, ближайший соратник генерала Ли.
— Около дамбы Форд, в нескольких кварталах от твоего дома. Мы делали удочки из веток и скручивали нейлоновые нитки, а для наживки брали кусочки пончиков. Она упала со скалы, поскользнулась на мокрой траве. Шуму было!
— Там нужно быть осторожным.
— Ей было, кажется, пятнадцать. Она носила футболку, без лифчика, — продолжал Дел. — Мокрая футболка облепила ее, и я сказал: «Слушай, я все вижу, так что можешь ее снять». Я пошутил, но она так и сделала. Соски у нее были цвета дикой розы. Знаешь, такие светло-розовые. У меня стоял два месяца. Ее звали Стефани.
Лукас пару мгновений молчал, глядя в лицо приятелю, и спросил:
— Ты занимаешься этим делом?
— Нет. Я в таких вещах не мастак, — ответил Дел, безнадежно махнув рукой. — Я весь день провел с тетей и дядей. Они в ужасном состоянии. И не понимают, почему я не могу что-нибудь с этим сделать.
— А чего они от тебя хотят? — спросил Дэвенпорт.
— Чтобы арестовали ее мужа. Он доктор, работает в университете патологоанатомом. — Дел сделал глоток пива. — Майкл Беккер.
— Стефани Беккер? — нахмурившись, переспросил Лукас. — Знакомое имя.
— Да, она занималась политикой. Ты, наверное, с ней встречался — она входила в состав группы, которая пару лет назад собирала данные для совета по гражданским правам. Но проблема в том, что, когда ее убили, муж находился в Сан-Франциско.
— Значит, он тут ни при чем, — сказал Дэвенпорт.
— Если только не нанял кого-то. — Дел наклонился вперед, его глаза снова были широко раскрыты. — Слишком удачно все складывается. Лично я считаю, что он в этом замешан.
— Ты на что намекаешь?
— Просто у меня такое чувство. Я не уверен, что он ее убил, но вполне мог, — сказал Дел.
Мужчина в футболке подскочил к стойке бара с несколькими банкнотами в руках, бросил их и сказал:
— Потом все сосчитаешь.
И умчался с тремя кружками пива назад, к телевизору.
— А мотив у него есть? — спросил Лукас.
Дел пожал плечами.
— Обычное дело. Деньги. Он считает себя лучше всех в мире и не может понять, почему он нищий.
— Нищий? Доктор?
— Ну, ты и сам все понимаешь. Он врач, должен быть богатеньким, а он работает в университете и получает семьдесят или восемьдесят тысяч. Он патологоанатом, а в обычном мире спрос на них не очень велик.