Гномон
Шрифт:
Триза Хинде все время наблюдает за мной, но ничего не говорит. Не знаю, что можно было узнать у этого тела, но мне ничего выяснить не удалось.
Перед уходом я прошу копию протокола допроса Дианы Хантер. Мягкий, отвлеченно механический голос просит назвать мое имя. Я думаю о зеркале и говорю: «Регно Лённрот».
— Боюсь, это невозможно, — говорит Свидетель. — Файлы Дианы Хантер закрыты на время расследования. Пожалуйста, повторите свой запрос через несколько недель.
— Понятно. Спасибо.
Через несколько секунд, когда я выхожу из холла, меня догоняет посыльный из архива.
— Простите, хорошо, что я вас застал, файлы отмечены как срочные. Ридер старенький, но рабочий. Надеюсь, вам подойдет, нужно просто…
Я смотрю на камеры, но они отводят взгляд.
Еще раз спасибо.
В доме Дианы Хантер я узнаю больше, чем от ее трупа. Очень странное место, будто карандашный набросок характера человека. Столько говорит о ней, заполняет все пробелы, но в конце концов — ничего. В книгах и картинах, в полудописанных списках и нелепой клетке Фарадея проявляется дух бунтаря — и в этом мне нравится моя умершая цель, — но не точный портрет женщины.
Весь этот дом — сложнейший обман. Он будто бы все тебе говорит о женщине. Но нет. Это искусственная конструкция.
Я трогаю столешницы, деревянные перила, старые знакомые диваны. Я открываю ящики и нюхаю: классический запах сухого дуба и старого лака. Кожа потрескалась. Легкая тень ланолина, свежая заплатка. Просто манит: оторви меня, найди тайную записку внутри.
Но… нет. Этот дом — кроличья нора, ловушка для неосторожного охотника. Он создан, чтобы отвлекать на себя ресурсы и внимание, пока что-то более важное происходит в другом месте.
Повторюсь: мне очень много лет, и я хорошо умею лгать.
Следователь из «Свидетеля» приходит раньше ожидаемого. Милая Мьеликки Нейт: она просто чудесная. Я кладу подушку ей под голову перед уходом.
Библиотекарша мертва. Как там было в притче? Один слепой говорит: «Я потрогал слона, и он похож на змею». Другой не соглашается. Он говорит: «Я тоже потрогал слона, и он похож на дерево».
Я трогаю библиотекаршу, и она похожа на правду.
Но не совсем.
Загрей. Все возвращается к Загрею, который хотел, чтобы кардиналы умерли или смешались. И Диана Хантер — единственная из них умерла. При этом она, кажется, знала больше остальных.
Кто они друг другу?
Хантер и Загрей. Загрей и Хантер.
Я открываю протокол допроса и проглатываю сотни часов одним куском.
Чуть позже звонит Оливер Смит.
Звонок в моей комнате, синтетическое подражание звуку флейты, и Система сообщает, что кто-то хочет со мной поговорить. Я принимаю приглашение, из стола выползает экран.
Звонит молодой человек с мясистым патрицианским лицом; вьющиеся волосы, твидовый костюм. Он в расцвете сил, только получил повышение, очень уверен в своих решениях.
— У меня есть для тебя кое-что.
Я сразу узнаю голос, имя написано мелкими буквами в верхней части экрана:
— Оливер, — говорю я. — Ожидаемый звонок.
— Вовсе нет. Зачем было избивать инспектора?
— Ну, не сидеть же мне дома круглые сутки?
Он явно был бы этому рад. Но не хочет этого говорить вслух. Он нервничает. Как мило! Обожаю нервных мужчин. Они допускают такие интересные ошибки.
— Завтра за тобой заедет машина. В восемь. Тогда поговорим.
— С нетерпением жду.
— Ладно, — недовольно говорит он. — Что-то не так?
— Все так.
Он ждет, что я что-то добавлю, но я молчу. Оливер не умеет выдерживать паузы. Ему нравятся эмоции, взаимодействия. Он хочет знать, что происходит у тебя в голове. В данном случае ему это не удастся. Но я не хочу его расстраивать. Пока.
— Хорошо, — говорит он. — Это хорошо.
— Оливер?
— Да?
— Называй меня по имени.
— Анна?
— Нет.
Он думает, что понимает происходящее. Со мной можно работать.
— Как мне тебя называть?
Я повторяю то же имя, что и Системе:
— Регно Лённрот.
Я вижу, как он шевелит губами, на тевтонском «"o» так, будто у него во рту яйцо.
— Можно просто Лённрот, — предлагаю я, — если так проще.
— Ладно, — говорит Оливер. — Договорились. Лённрот.
Он выдает свою лучшую улыбку — открытую и добрую.
Когда он отключается, я снова и снова проигрываю запись звонка, прислушиваюсь к оттенкам тона, сомнительным ноткам. Устанавливаю на повтор и принимаю ванну, слушая его и просматривая биографию Дианы Хантер.
Настоящую, потому что Свидетель мне не врет. Никогда.
Оливер. Я начинаю понимать.
Я ныряю в море времени, ищу Диану Хантер.
Вот год, когда она должна родиться, огузок американского века, начало технологической эры. Мир лечится от болезненного пристрастия к страху, но не очень успешно. На месте биполярного или, точнее, двухполюсного расстройства разгораются очаги мелких войн, которые готовят еще сто лет ужаса. Правительства обманывают себя настолько же, насколько своих граждан и врагов, в горячке шлак стоит как золото, а драгоценности идут по бросовой цене, а еще лучше свободно, то есть бесплатно. О другой свободе уже не думают. Народ опять голосует за вранье и блестяшки на елочке из дерьма, а на другом лице мира смерть встречается чаще, чем шнурки на ботинках.
Но нет и следа Дианы Хантер. Нет радостных папы и мамы Хантер из Золоченстона, Супер-Пентхауса или Будда-Медитацинга. Ни одной деревни, городка или поселения, в которых нашелся бы богатый особняк или глинобитная лачуга, знавшие ее первый крик. Ни один роддом не хвастается ее рождением в новостях, ни в одной газете нет фотографии этого радостного дня, никто никому не посылает поздравительных открыток. Ни цветов, ни букетов, ни подарочных распашонок или подгузников.
Где же она?
Она где-то училась? Добилась чего-то? Может, по-глупому влюбилась, танцевала голышом на столе, упившись текилой, и повзрослела с радостью оттого, что в ее молодости еще не было цифровых камер в телефонах?