Голос крови
Шрифт:
Это невероятным образом действует на позу мэра. Руки разжимаются, локти со стуком падают на столешницу, а голову прямо-таки выносит вперед.
– Ты о чем? Я думал, он отстранен!
– Так и есть. Но когда он сдал свой жетон и оружие… и часа не прошло, как он выложил мне имена этой пятерки. Он провел собственное расследование. Поговорил по душам с одним из парней, и тот отказался от первоначальных показаний. Так как Камачо был отстранен от дел, я велел детективу Бьюро допросить остальных. Они недолго продержались. Как усекли, что им грозит арест и обвинение в лжесвидетельстве, все сломались. Они ж еще подростки. Завтра окружной прокурор сделает заявление, что дело закрывается.
– И они назовут имя Камачо?
– Само собой. Я все взвесил, Дио. Я восстанавливаю его в правах… жетон, табельное оружие – все как полагается.
Мэр аж подпрыгивает, будто получил под зад удар
– Сай, это невозможно! Камачо был отстранен за расовую нетерпимость! Если мы вернем этого сукиного сына, нам перестанет доверять афроамериканская община. Его следовало вообще выгнать из полиции. Не прошло и трех недель, и вдруг он снова на виду, к тому же герой! Тут все афроамериканцы в Майами схватятся за оружие… все, кроме одного – шефа полиции! Еще вчера люди видели вашего фанатика в действии, на Ютьюбе, как он нес расистскую херню. Теперь встанет на уши гаитянская община. В тот раз они бузили на улицах двое суток. А сейчас, узнав, что ваш куклуксклановец Камачо свалил всю вину на их соотечественника, они и не такое устроят. Разве я не говорил, это настоящий расист! А ты что делаешь? Восстанавливаешь его в должности, да еще славишь! Я тебя не понимаю, Сай. Нет, правда. Одна из главных причин, по которой тебя сделали шефом полиции, в том, что ты, мол, сможешь примирить… эээ… все общины. И ты думаешь, я буду молча наблюдать, как на моих глазах расовые трения перерастают в настоящий пожар? Ну, нееет, дружище, дудки! Скорее уж я сделаю то, что делать не собирался.
– А именно? – спрашивает Шеф.
– Ты вылетишь в секунду, вот так. – Мэр щелкает пальцами. – Это я обещаю!
– Ничего ты, Дио, не можешь мне обещать. Я на вас не работаю, забыли? Мой начальник – сити-менеджер.
– Без разницы. Сити-менеджер работает под моим началом.
– Может, ты и дал ему это место и нажимаешь на кнопки, но в соответствии с городской хартией работает он на городской совет. Если ты отдашь ему приказ, на него сразу набросятся журналисты и ему не поздоровится. Он обосрется со страху! Я неплохо знаком кое с кем из членов совета… не хуже, чем вы с вашим сити-менеджером… они устроят вашему мальчику на побегушках настоящий ад… во всеуслышание объявят, что ты им манипулируешь… откровенно нарушая хартию и полученный вами мандат. Он будет лепетать, как карлик… ему придется создать комиссию, которая будет десять месяцев изучать проблему, если раньше не рассосется.
– Этим ты только оттянешь неизбежное. В любом случае ты труп. Разница между нами в том, что я должен думать о городе.
– Нет, Дио. Разница между нами в том, что ты не способен думать ни о чем, кроме того, что город думает о тебе. Может, тебе стоит уединиться в маленькой тихой комнатке и там подумать о том, что такое добро и зло. Глядишь, что-нибудь и вспомнится.
Губы мэра кривятся в ухмылке.
– Ты труп, Сай. Политический труп.
Но последнее слово – за Шефом:
– Делай что считаешь нужным, а я буду делать что я считаю нужным, а там посмотрим.
Он поднимается, устремив на Дионисио Круса воинственный взгляд, какого, пожалуй, еще никто и никогда не удостаивался… Ни разу не моргнул. Но и Дио, сидя в своей кожано-красной вертящейся утробе, под стать ему глядит жестко и не мигая. Шефу хочется, как лазером, выжечь глаза сопернику. Но Дио не дрогнул. Оба не шевелят ни мускулом, не произносят ни слова. Классическое мексиканское противостояние растягивается, по ощущению, минут на десять, хотя на самом деле продлилось не больше десяти секунд. После чего Шеф, развернувшись на каблуках и показав мощную спину, широким шагом выходит из кабинета.
В лифте он осознает, что сердце у него колотится, как в молодости, когда он занимался спортом. Народ в вестибюле знать не знает, что пять минут назад и двумя этажами выше его заморозили, как труп. Невинные души встречают его привычным «Привет, Шеф!». Он же, против обыкновения, игнорирует фанатов. Его мысли заняты другим.
Когда он выходит из дурацкого оштукатуренного здания «Панамерикэн», ныне городской мэрии, к крыльцу сразу подкатывает большой черный «Кадиллак» с сержантом Санчесом за рулем. Шеф садится рядом. Он понимает, что таким мрачным, в таком разобранном состоянии Санчес его еще не видел.
Не зная, что сказать, измученный любопытством Санчес спрашивает:
– Ну что, Шеф, как прошло?
Глядя прямо перед собой, тот говорит всего два слова:
– Не прошло.
Санчесу, понятно, хочется уточнить, что именно не прошло, однако он остерегается задавать прямой вопрос. Поэтому, набравшись смелости, спрашивает:
– Не прошло? В каком смысле, Шеф?
– Просто не прошло. – Шеф смотрит перед собой и после секунды-другой
Тут до Санчеса доходит, что Шеф говорит не с ним. Он разговаривает с собой, реально влиятельным и крутым.
Шеф достает из нагрудного кармана свой айфон, два раза нажимает на экран кончиком пальца и подносит трубку к уху.
– Кэт. – Никаких прелюдий, сухая команда. – Набери Камачо, прямо сейчас. Я жду его у себя. Срочно.
Шлюха
В полусне Магдалена что-то чувствует. Поглаживания. Тревоги нет, разве что смутное удивление и тщетные попытки включить сознание. К тому моменту, когда рука, исследовав лобок и нижнюю часть живота, занялась левым соском, в голове складывается картинка, хотя глаза все еще закрыты. Они с Сергеем лежат голые на его огромной кровати в громадном дуплексе на Санни-Айлз… невероятно. Как и то, что мужчина в его возрасте может столько раз восстанавливаться и снова заниматься любовью, прежде чем они наконец провалились в сон. Но вот глаза открываются, и через просвет между великолепных штор… даже чересчур великолепных… она видит, что за окном – еще ночь. Они спали не больше двух часов… а он уже опять к ней подбирается… музей изящных искусств в лице Королева… Она – в постели со знаменитым русским олигархом.
Todo el mundo знает, кто он такой и как хорош собой. Его тело посягает на нее… его рука оглаживает ее здесь и там… и вдруг сердце сжимает тоска. Для этого магната она – шлюха, иностранка, говорящая по-английски с сильным акцентом. Но тут соски сами собой твердеют, а прилившая к влагалищу кровь разом смывает отчаяние и всякие абстрактные соображения морали, растворяющиеся в облаке божественного мужского одеколона. Его неутомимый жокей уже в ее седле и погнал погнал погнал и она охотно вбирала вбирала вбирала его в себя… и при этом ни слова. Потом он начинает стонать, сопровождая стоны агонизирующими восклицаниями на русском. Откуда столько сил? Кажется, он уже не остановится. И вот уже с ее губ слетает «аааа… ааа… ааааааааа»… один нескончаемый оргазм. Только когда он вытягивается рядом, она снова может рассуждать. Часы на тумбочке показывают пять ноль-пять. Так кто она? Шлюха? Нет! Это современная любовь… это роман! Он от нее без ума и готов трахать до смерти. Он никак не может ею насытиться… в том числе ее душой… ею как неповторимой личностью. Он не может на нее наглядеться, жаждет принадлежать ей целиком, хочет вместе с ней просыпаться… и не спать вдвоем, это уж само собой. Dios m'io… она так устала, так выложилась, что мечтала только о том, чтобы провалиться в сон… но тут ей представляется их первый совместный завтрак. Они в махровых халатах (висят, такие роскошные, в ванной)… сидят за столиком с видом на океан… ведут томный разговор, глядя друг на друга… над чем-то посмеиваются, растворенные в сладкой неге, в грезах, порожденных божественным влечением тел, а ведь это… это… конденсация того, что невозможно выразить словами, идеальное растворение в… господи, что это?.. трень трень трень трень трень трень трень трень трень трень трень трень треньтреньтреньтрень… Сергей переворачивается на живот и тянется к тумбочке за айфоном. Нежный, ласкающий слух рингтон трень трень трень треньтреньтрень трень трень… где-то она слышала эту мелодию, но где?.. Ах да! Когда-то, давным-давно, мать на Рождество водила ее на балет для детей. Как же он назывался? «Танец Леденцов»? Нет, не так… «Танец Феи Драже», вот как! А сам балет назывался… «Щелкунчик»! Вспомнила! Его написал великий композитор… как же его звали?.. Чайковский! Точно! Чайковский! Он писал прекрасную музыку. В голове вдруг мелькает Нестор. У него с Сергеем есть одно общее… оба питают страсть к рингтонам. Забавно. Даже тут, если вдуматься, Сергей смотрится аристократом. У него – Чайковский, великий композитор… а у Нестора – низкопробная песенка «Бульдогов»… или питбулей! Сразу видать выходца из Хайалии. Вроде такой пустяк, мелодия в мобильном, но насколько один выше другого! Треньтрень. Сергей оперся на локоть. Она смотрит на изгиб голой спины. Какое тело! Другая рука берет телефон. На этом «Щелкунчик» заканчивается. Какой ранний звонок… Среди ночи…
– Алло? – Дальше разговор ведется на русском. Он говорит на повышенных тонах. Вопрос… пауза… еще вопрос, громче… следующий, раздраженно. Из всего сказанного она уловила лишь одно слово: Холлендейл – название городка севернее Санни-Айлз. Очередная пауза. На этот раз Сергей взрывается. Орет в трубку. Потом швыряет ее на кровать. Он разворачивается, опустив ноги на пол, и приподнимается на расставленных руках. Так и сидит… спина прямая, голова вскинута… бормоча что-то в ярости и качая головой, как это делает человек, признавший поражение: «Бесполезно… бесполезно…»