Голос крови

Вулф Том

Вот и пиво. Нестор не ждет Джона Смита. Он берет стакан и пьет… добрый долгий глоток… и волна тепла поднимается от желудка, проникает в мозг и бежит по всей нервной системе… и, похоже, немного успокаивает Нестора.

Он начинает рассказ с окончания дежурства двадцать четыре часа назад… как все копы в гавани очумевали от него и рассказывали, конечно, в шутливой манере, принятой между ними, как он поставил на уши весь город… и он едет домой… будто на крыльях летит… а там его ждет большой сюрприз, прямо на пороге.

– А там отец. Поджидает меня, стоит с расставленными ногами, как борец, руки скрестил вот так…

Тут Нестор внезапно замолкает, перехватывает внимательный взгляд Джона Репортера… и выдерживает, как он надеется, несколько томительных секунд… Заговаривает снова – уже другим голосом, подобающим взгляду.

– Вы

не забыли, что обещали мне сейчас, как вы используете, что я собираюсь рассказать?

– Нет…

– И прикроете меня другими источниками?

Нестор давит взглядом.

– Да…

– Просто хочу убедиться, что мы друг друга поняли.

Пропускает еще пару тактов…

– Я очень огорчусь… если это не так.

На этих словах суровость Нестора достигает пика. И только тут он понимает, что применил Полицейский взгляд. Который без слов доносит нужное послание. «На этой территории распоряжаюсь я. У меня абсолютная власть, и я вполне готов, если придется, вышибить тебе мозги. Ага, так ты хочешь узнать, что должно случиться, чтобы мне “пришлось”? Ладно, как насчет “нарушения устного договора”?»

Бледнолицый американо белеет как покойник – или так кажется констеблю Камачо. Журналист Джон Смит приоткрывает рот… но не произносит ни слова. Только кивает, клоня лоб без всякой уверенности.

Следующее, что помнит Нестор, – он сидит в волшебном сиянии светящихся бутылок у стойки «Острова Капри» и, что называется, выворачивает душу. Его прорвало. Он исповедуется этому американо – которого видит второй раз в жизни – и не может остановиться. Его одолевает желание… не покаяться, ведь он не грешил… еще по пиву, а просто кому-нибудь поведать, кому-то хотя бы наполовину беспристрастному, свою обиду и унижение, как от него отреклись все самые близкие – разом! – меньше чем за сутки и несчетные тысячи соплеменников, еще по пиву, кубинцев, которые с готовностью верят всему, что говорят на этом самом влиятельном из медиа испаноязычном радио, и даже эти замшелые издания, на которые люди моложе сорока даже не смотрят, то есть газеты… отец, вставший на пороге дома, который был и домом Нестора, с широко расставленными ногами, будто борец перед схваткой, и руками, сложенными на груди, – как разъяренный борец… еще по пиву, соседи, которых Нестор знал всю свою жизнь и которые отворачивались, едва завидев его издалека… и наконец, в довершение всего, товарищи-копы, что сутки назад славили его как героя, еще по пиву… а теперь держат дистанцию, стесняясь этой паршивой овцы в своих рядах… еще по пиву – in cervisia veritas… все это, все это, вплоть до сотового, заигравшего в кармане в тот самый момент, когда Нестор был на волосок от смерти, пытался, раскачиваясь с руки на руку, спуститься по стофутовому тросу с семидесятифутовой мачты, неся в ногах человека… и вот этот проклятый телефон начал трещать оповещениями, а люди – такие же, как Нестор, cubanos – истерично вопили ему с моста Рикенбакеровской эстакады… про это все, и даже про безразличное лицо Магдалены, когда он стал орать на нее ЎCONCHA!..Три с половиной часа Нестор изливает свои горести и все, что на душе… Он бы так и не остановился, если бы «Остров Капри» не закрывался в четыре утра. Нестор и Джон Смит выходят на улицу. Нестор нетвердо стоит на ногах. Равновесие… ускользает. Походке недостает плавности. Что ж, нечему удивляться… напряжение последних двух дней… недосып… да и недоедание, если подумать. Нестор никак не мог подумать, что напьется почти до отключки, осушив девять стаканов пива и стопку текилы в придачу: никогда в жизни он не вливал в себя столько алкоголя за один вечер.

Однако периодиста американо, похоже, не утратил предусмотрительности. Он смотрит на Нестора и спрашивает:

– Домой? Собираетесь за руль?

Нестор огрызается горьким отрывистым смешком.

– Домой? У меня нет больше никакого дома.

– Тогда где вы собираетесь провести ночь?

– На знаю, – отвечает Нестор, только у него выходит «ъниза». – Посплю в машине, если придется… А! Знаю… Я доеду до Родригеса и лягу на матах в спортзале.

– А если там закрыто?

Еще один горький смешок.

– Закрыто? Все открыто, если знаешь, что знают копы.

И даже сам Нестор улавливает в собственных словах привкус фанфаронства.

– Нестор, – опять по имени,

ну что за панибратство, – мне кажется, вы слишком устали, чтобы вести машину. У меня в квартире есть раскладной диван, а туда мы сейчас доберемся за пять минут. Как вам такой вариант?

Издевается? Спать в квартире какого-то периодисты американо? Но вот это слово, что он употребил… «устал». От одного его звука на Нестора тотчас навалилась бесконечная усталость… устал… не пьян… не пьян, вымотался… никогда в жизни так не выматывался. Вслух он отвечает:

– Может, вы и правы.

Дальше он едва помнит, как Джон Смит везет его к себе домой… и как он отрубается на диванчике в тесной загроможденной гостиной… и как его рвет раз за разом…

Когда Нестор, вернувшись к жизни, просыпается, еще совсем не так поздно, как ему бы хотелось. Только слабенький свет сочится сквозь кусок редкой мешковины, которым вместо шторы занавешено единственное в комнате окно. Никогда в жизни Нестор не чувствовал себя так скверно. Если ему придется оторвать голову от дивана, он моментально отключится снова. В этом ему даже не нужно убеждаться. Озерцо боли и тошноты полностью затопило у Нестора целое полушарие мозга – с того боку, на каком покоится его голова. Он не смеет ни на градус наклонить это озерцо, не то – он уже чует запах – рвота хлынет из него, как из брандспойта. Он смутно помнит, что перед тем, как отрубиться, заблевал в комнате весь ковер.

Он сдается и вновь закрывает глаза. Пришлось закрыть, и через миг Нестор снова засыпает. Сон недобрый. Он то и дело судорожно просыпается. Главное – это не открывать глаза. Так, по крайней мере, остается какой-то слабый шанс еще раз заснуть… каким бы беспокойным ни был этот сон.

Когда он просыпается окончательно, вся мешковинная занавеска сквозит яркими точками света. Должно быть, скоро полдень. Нестор осмеливается на несколько дюймов приподнять голову. Теперь это хоть и кошмар, но возможно. Нестор даже скидывает с дивана ноги и садится… и тут же опускает голову между колен, чтобы кровь немного прилила к мозгу. Выпрямившись, он упирается локтями в колени и прячет лицо в ладони. Он не хочет ни секундой дольше видеть эту тесную, провонявшую комнату соломенного цвета. Он не хочет ничего делать, но понимает, что так или иначе придется идти в ванную.

Нестор громко вздыхает с единственной целью: услышать из своих же уст признание собственного ничтожества и беспомощности. Вздыхает еще. Следующее, что он слышит, – пол скрипит под чьими-то ногами. Ну и нора тут… Хотя вот у него и такой норы нет.

– Доброе утро. Buenos d'ias. Как самочувствие?

Это Джон Смит… стоит на пороге ванной. Нестор приподнимает голову, ровно настолько, чтобы увидеть журналиста в полный рост. Американо разодет так по-американски, что это злит… Болотного цвета брюки, отглаженные до того, что о стрелки можно порезаться… голубая рубашка на пуговицах, две верхние расстегнуты, а рукава подвернуты ровно на две длины манжета… все как надо, как надо. Знай Нестор слово «гимназист» и понимай он его значение, догадался бы, что его так бесит.

Но он говорит только:

– Самочувствие херовое… но, думаю, не помру.

Он вопросительно смотрит на Джона Смита.

– Я думал, вы будете на работе.

– Ну, поскольку задача – написать статью о вас, то, полагаю, я и есть на работе. Я решил, что нужно, по крайней мере, дождаться, пока вы проснетесь.

«Задача – написать статью о вас». Эта фраза встряхивает Нестора как тычок. У него падает сердце. Что он наделал? Зачем наговорил этому перцу вчера всю эту… бодягу? Рехнулся, что ли?.. Всю эту личную парашу? Нестору не терпится забрать свои слова назад – и немедленно! Но он тут же понимает, насколько жалко будет выглядеть в глазах Джона Смита… утром на попятный, а вечером вытягивал из себя потроха для этого американо и раскладывал по барной стойке для лучшего обозрения… четыре часа выворачивал себя наизнанку собственным языком, а теперь похмелье, голова раскалывается… и начать хныкать и умолять: «Я такого не говорил! Прошу, прошу вас, я был пьян, все дело в этом! Вы не можете так со мной обойтись! Пожалейте! Смилуйтесь!» И этот страх показаться жалким, слабым и напуганным, помимо прочего, не дает Нестору раскрыть рта… страх показаться испуганным! Этого одного хватило бы, чтобы любой Нестор Камачо не поддался… сомнению.