Горькие ягодки

Вайз Мариэлла

– Крутой у тебя дядька, – прерывает мои размышления парень. Мы мчимся по лесной дороге, соединяющей наш городок с федеральной трассой, ведущей в Москву.

На трассе наверняка светло как днём, чего не скажешь о нашей дороге без единого фонаря. Вернее сказать, фонари-то есть, и в достаточном количестве. Вот только ни один из них не светит. Дорога до трассы находится в ведении нашего городка. Фонари поставили как положено и комиссии из Москвы их наличие продемонстрировали. Днём. Проклятый мэр.

Густой

заросший лес стоит по краям дороги как бесконечный чёрный коридор. Дорога довольно узкая, обгоны здесь запрещены. Ограничения по скорости тоже есть. Но. Это всё мало кто выполняет. Поэтому несчастные случаи, к сожалению, здесь нередки.

В простонародье нашу дорогу даже называют «дорогой смерти». Говорят, что однажды на нашей дороге разбилась свадебная машина с невестой. И с тех пор в ночное время даже в ясную погоду над дорогой часто клубится туман, в котором можно разглядеть очертания девушки в свадебном платье.

Я, конечно, в такое не верю, но, тем не менее, напрягая глаза, всё-таки вглядываюсь в окружающую нас чернильную тьму.

И, может быть, поэтому не сразу осознаю, что говорит, сверкая белками глаз в полумраке салона, парень с драконом и русалкой на руке. Резко остановив машину на обочине. «Дядька у тебя крутой. Но вот о том, что номера можно поменять, а удостоверение подделать, он не подумал…»

глава 19

Марианна

«Все члены его тела одеревенели…» – крутится в моём ошарашенном мозгу фраза из какой-то книги. Сейчас я полностью понимаю её смысл. Я не могу двинуть ни рукой, ни ногой. Оцепенев, я тупо смотрю на абсолютно незнакомого парня, к которому села в машину. Молодец, Марианна, ничего не скажешь. И дядя Миша хорош. Действительно, в наше время можно подделать всё, что угодно.

– Шутка! – блестит белоснежной улыбкой парень. – Ну ты и зашуганная. У вас в городе что, все такие? Э, отомри, – он щёлкает пальцами перед моим носом, – ты что, не видела мою рожу на афишах?

– Нет… – тоненьким дрожащим голосом, от которого мне и самой противно, отвечаю я.

– Ну это, как же, «бои без правил» и бла-бла-бла? – взывает к моей памяти парень. – Ну а так? – он поворачивается в полупрофиль, включив свет в салоне.

Я начинаю припоминать, что да, вроде, похожее лицо я видела на афишах, развешанных по всему нашему городу. Какой-то турнир каких-то боёв, что-то такое.

– В анфас ты лучше смотришься, – говорю парню. Тот смеётся, протягивает мне руку: «Дамир. Как зовут тебя, я уже знаю. Красивое имя. Тебе идёт».

– Ты куда? – испуганно спрашиваю я, увидев, что Дамир открывает водительскую дверь.

– Фары протереть. Не видно же ничего, – оборачивается парень. – Да ты

не волнуйся, я не ем таких маленьких мышек, как ты, и не бросаю их в тёмном лесу.

– Потому что есть особо нечего? – на автомате спрашиваю я, имея в виду свою худобу. Дурацкая у меня привычка всё уточнять. Некстати вспоминаю занятия в педагогическом универе, как нас учили раскрывать потенциал знаний каждого ученика с помощью наводящих вопросов.

– Ну… Я бы не сказал, что так уж прямо нечего… – кидает взгляд на мою грудь Дамир.

Я смущённо запахиваю куртку. Дура ты, Марианна, и не лечишься. Ты не в школе, и это не ребёнок. Ещё подумает, что я с ним флиртую. Дамира явно забавляет моё смущение, он подмигивает мне и скрывается во тьме, хлопнув дверью.

Сквозь лобовое стекло я вижу, как он появляется перед машиной, неторопливо протирает фары тряпкой. В ярком свете фар я наконец-то могу спокойно рассмотреть его. Ничего такой парень. Черты лица правильные, хотя и немного резкие. Есть что-то общее с молодым Вячеславом Тихоновым. Если убрать бороду.

Дамир внезапно поднимает глаза и смотрит на меня в упор. Ой, а глаза у него, кажется, ярко-зелёные. Их цвет почему-то напоминает мне цвет бутылок из-под нарзана. Точно такой же оттенок зелёного. Надо же, чёрные волосы и зелёные глаза. Необычно. Я смущенно отворачиваюсь. Я больше не смотрю на Дамира, но абсолютно уверена, что он довольно усмехнулся. Привык, наверное, что девушки на него вешаются…

– Ну вот, другое дело, – довольно говорит Дамир, заводя машину и врубая дальний свет. – Как короли сейчас с тобой поедем.

Он по-прежнему в одной футболке, хотя на заднем сиденье небрежно сложена тёплая одежда. От Дамира пахнет морозом и каким-то парфюмом. Очень приятный запах. Одеколон у него такой, что ли. А, может, крем для бритья.

Он уверенно держит руль, а русалка с драконом на его руке продолжают бесстыдно вжиматься друг в друга.

– Что, нравится парочка? – Дамир слегка повернул голову и опять поймал меня за разглядыванием.

– Тебе так не холодно? – спрашиваю я. Мне действительно чисто интересно, как это можно пусть на небольшом, но всё-таки морозе спокойно расхаживать в одной футболке. Мне так даже смотреть на него было холодно.

– Не, я горячий. Хочешь проверить?

Да блин! Я чувствую, что заливаюсь румянцем. Ну какое мне дело, холодно ему или жарко. Язык твой – враг твой, Марианна!

Дамир хохочет, глядя на меня. Весёлый парень. Мне почему-то становится тесно с ним в просторном салоне дорогой иномарки. Мне начинает казаться, что окружающая нас темнота создаёт интимную обстановку и мы слишком близко друг к другу. В салоне полумрак, светится лишь приборная панель, да впереди свет фар разрезает густую темень.