Шрифт:
Глава 1. Последнее письмо
Вересковые холмы тонули в сумерках. Последние лучи заходящего солнца окрашивали низкие облака в оттенки тёмного золота и багрянца, а внизу, в долине, уже сгущались синие тени. Старая таверна "Дикий вереск" стояла на перекрёстке трёх дорог, её потемневшие от времени стены хранили тепло уходящего дня.
Дарий сидел у окна, рассеянно водя пальцем по краю кружки с давно остывшим травяным отваром. Три года прошло с тех пор, как он оставил службу в пограничной страже. Три долгих года скитаний, поисков справедливости
Трактирщик, пожилой мужчина с аккуратно подстриженной седой бородой, в третий раз протирал и без того чистые кружки, искоса поглядывая на молчаливого посетителя. За последнюю неделю Дарий стал привычной частью вечернего пейзажа таверны – всегда один, всегда настороже, с мечом, прислонённым к стене на расстоянии вытянутой руки.
Звук распахнувшейся двери прорезал тишину, заставив Дария вскинуть голову. На пороге стоял мальчишка-гонец, весь взмыленный, с кожаной сумкой через плечо. Его одежда была покрыта дорожной пылью, а на лице застыло выражение срочности и важности порученного дела.
Взгляд гонца заметался по полутёмному залу, пока не остановился на Дарии. Что-то в осанке мальчишки изменилось – словно груз ответственности стал чуть легче.
– Господин Дарий? – голос звучал хрипло, видимо, от долгой скачки. – Срочное письмо для вас.
Трактирщик перестал протирать кружки. В захолустной таверне на краю Вересковых холмов срочные письма были редкостью, почти такой же, как и путники вроде Дария.
Конверт, который протянул гонец, был сделан из дорогой бумаги, но помят и слегка испачкан, словно проделал долгий путь. Печать на нём заставила сердце Дария пропустить удар – меч, перекрещённый с весами правосудия. Личный знак Артура.
Пальцы, огрубевшие от меча, непривычно неловко коснулись печати. Воск треснул с тихим хрустом, обнажая сложенный лист. Почерк друга, обычно чёткий и размеренный, на этот раз казался лихорадочным, буквы спешили друг за другом, словно сами слова торопились быть прочитанными:
"Дарий, друг мой,
Знаю, что прошло много времени с нашей последней встречи, но мне нужна твоя помощь. В Аркенфоле происходит что-то странное. Люди исчезают – молодые, здоровые, из небогатых семей. Стража делает вид, что ничего не происходит, но я не могу закрыть на это глаза. Кто-то очень влиятельный покрывает эти преступления.
Я нашёл следы, ведущие в высшие круги города, но каждый раз, когда я приближаюсь к разгадке, путь преграждает какая-то невидимая сила. Мне кажется, я начинаю понимать, насколько глубоко всё это уходит корнями в историю Аркенфола.
Приезжай как можно скорее. Ты единственный, кому я могу доверять в этом деле.
Твой друг, Артур
P.S. Будь осторожен по прибытии. В городе начинается сезон масок, и не все из них служат только для маскарадов."
Дарий перечитал письмо дважды, чувствуя, как внутри нарастает беспокойство. Он слишком хорошо знал Артура – тот никогда
– Кто передал письмо? – спросил он у трактирщика, поднимая глаза от бумаги.
– Гонец из Аркенфола, господин, – пожал плечами тот. – Заплачено вперёд, велено дождаться, пока прочтёте.
Дарий огляделся – мальчишки и след простыл. Странно, он не слышал, как тот ушёл. В таверне повисла неестественная тишина, даже огонь в камине, казалось, притих.
За окном окончательно стемнело. Ночной ветер качал ветви вереска, их шелест напоминал шёпот, в котором словно слышались отголоски тревожных слов из письма. Дарий сложил лист и убрал его за пазуху, туда, где билось встревоженное сердце.
Пора было собираться в путь. Аркенфол ждал его, и что-то подсказывало – времени осталось совсем мало.
Закат догнал Дария у подножия прибрежных скал. Аркенфол вырастал перед ним подобно видению из древних легенд – город-цветок, распустившийся на берегу Лазурного залива. Его белокаменные стены поднимались террасами, каждый уровень словно парил над предыдущим, соединённый воздушными арками и ажурными мостами.
В лучах заходящего солнца город казался выточенным из розового мрамора и золота. Шпили Верхнего города пронзали багровеющее небо, их позолоченные навершия вспыхивали, как застывшие языки пламени. Дым из множества труб смешивался с вечерней дымкой, создавая над городом переливающийся купол, сквозь который уже начинали проступать первые звёзды.
Но было что-то ещё, что-то неуловимое в воздухе. Магия. Она пульсировала в самом сердце города, словно медленное биение древнего сердца. Дарий чувствовал её покалывание на коже, видел её отблески в мерцании вечных огней, которыми уже украшали улицы к предстоящему сезону масок.
Дорога вилась серпантином, поднимаясь к городским воротам. По обе стороны от неё раскинулись рыбацкие предместья – россыпь маленьких домиков с терракотовыми крышами, где развешанные сети покачивались на вечернем ветру, как призрачные занавеси. Запах моря смешивался с ароматами специй и копчёной рыбы, а где-то вдалеке колокола храма отбивали вечерний час.
Чем ближе Дарий подъезжал к городу, тем отчётливее проступали детали, о которых писал Артур. За праздничным убранством и суетой подготовки к маскарадам скрывалась едва уловимая нота тревоги. Он видел это в глазах людей, спешащих закончить свои дела до наступления темноты. В том, как матери крепче прижимали к себе детей, когда мимо проезжали богатые экипажи. В напряжённых плечах рыбаков, украдкой поглядывающих на патрули городской стражи.
У главных ворот его встретил усиленный караул – четверо стражников в начищенных до блеска нагрудниках с гербом Аркенфола. Золотая маска на синем поле мерцала в свете факелов, словно насмехаясь над путником.
Командир патруля, седоусый ветеран с глазами цвета штормового моря, придирчиво изучал документы Дария. Его взгляд скользил по строчкам, но внимание, казалось, было направлено совсем на другое – на меч под плащом путника, на его воинскую выправку, на едва заметные шрамы на руках.