Господин посол
Шрифт:
Лал Али Хаваб сунул руку за лацкан.
– Я попытаюсь.
Патрульный Вильям Кан, сидевший за рулем машины сопровождения, немало изумился, когда такси резко свернуло и остановилось. Он не успел достаточно быстро среагировать и проскочил вперед.
– Какого дьявола?
– поинтересовался его напарник Роберт Левит. Он развернулся на сиденье и попытался что-либо увидеть через залитое дождем заднее стекло.
– Один из них вылезает из такси, - сообщил он.
– Должно быть, помощник.
Кан повернул голову.
–
Такси тронулось, и полицейская машина снова пристроилась сзади.
– Они остановились у Джорджа Дженсена! Мистер Мишень вылезает!
– Оставайся там, Патрисия! Оставайся там!
– Я не могу! Здесь нет стоянки. Он вышел. Такси едет без него. Я не могу здесь оставаться.
Марк схватил рацию.
– Я всего в квартале к югу от вас, - закричал он.
– Буду через минуту.
– Ты останавливаться можешь, - напомнил Фрэнк.
– Ты - такси. Ты остановишься. И будешь ждать, сколько понадобится.
Марк остановил свой желтый "додж" за черным лимузином марки "кадиллак". Выключил фары, остановил дворники, хотя дождь потоками лился по ветровому стеклу, но мотор глушить не стал. А сам сидел и пялился на выход из метро, пытаясь спрятаться от свирепых взглядов людей, которые, попав под дождь, бросались на свет фонаря "свободно".
Патрисия сделала круг по кварталу и встала за ним. Он оглянулся и пожал плечами. Мимо проехала патрульная машина, и хотя по спине пробежал холодок дурных предчувствий, его даже не заметили. Мужчина с тротуара застучал в окно и закричал, что даст пять долларов сверх счетчика, если Марк его посадит. Марк смог лишь улыбнуться, качнуть головой и пожать плечами.
Подъехало такси и остановилось рядом, высаживая женщину. Марк беспокойно заерзал - на несколько минут его блокировали. Детвора в машине строила ему рожицы. Потом снова проехала Патрисия, и снова ему пришлось качать головой и пожимать плечами.
Он смотрел вслед "понтиаку", который поднимался по Мэдисон-авеню, когда внезапно распахнулась задняя дверь "доджа", и на заднее сиденье забралась женщина. Он обернулся, чтобы заставить её выйти, но не успел произнести ни звука, как увидел под самым носом властный указующий палец и услышал резкий отрывистый голос.
– Восточная 72-я стрит, шофер. Я покажу, где остановиться, - приказал Лал Али Хаваб.
Отвесив челюсть, Марк глазел, моргая, на маленького смуглого мужчину и его ультрароскошную блондинку-спутницу.
– Будьте добры, - добавила она, стараясь сгладить ситуацию.
Марк кивнул, без единого слова снял машину с тормоза и развернул "додж" в обратную сторону. Немножко сдав назад, чтобы объехать "кадиллак", он быстро смешался с потоком машин на Мэдисон-авеню. Марк включил фары с дворниками и давил на газ, пытаясь догнать "понтиак" раньше, чем Патрисия свернет за угол, но проехал всю 58-ю улицу, а её так и не увидел. Локтем он незаметно
– Разве вы не собираетесь включить счетчик?
– спросила блондинка.
Марк сделал неопределенный жест, выигрывая время, чтобы обдумать ответ.
– Не могу, - наконец выдавил он.
– Сломался. Вот почему горит "свободен" - из-за неисправности. Но раз уж дождь и все такое, за пару баксов я вас довезу 72-й.
– Все вам и ничего компании, - холодно заметила она.
– А у вас много их акций?
– парировал Марк, надеясь, что она заткнется.
Она и в самом деле умолкла. Оба пассажира откинулись на спинку, полностью его игнорируя.
Марк взял рацию и прижал её к уху. Эфир снова был забит помехами. Он дождался секундного перерыва и попытался вставить слово. Не тут-то было его тут же заглушили. Место в эфире нужно было отвоевывать. Он оглянулся на пассажиров, тяжело вдохнул и заорал в микрофон что было сил:
– Очистите эфир, придурки чертовы!
Потом глянул в зеркало. Пассажиры не верили своим ушам.
– Патрисия, - поспешно бросил он, - я еду на север по Мэдисон. Догоняй и загляни внутрь. Больше говорить не могу.
– Какого дьявола...
– раздался голос Фрэнка, и Марк дал отбой. Нельзя, чтобы двое на заднем сиденье слышали, что говорит Фрэнк.
Блондинка подалась вперед.
– Что происходит? Что вы делаете?
– Ну...м-м-м... посол вам объяснит, - бросил Марк через плечо, повинуясь внезапному озарению.
– Сегодня он под особой охраной полиции. Мне нужно было сообщить, где мы. Извините за лексику, но эфир просто забит любителями...
– О чем он говорит, Вобби?
– повернулась блондинка к Лал Али Хавабу.
Посол вздернул подбородок и презрительно буркнул:
– Я тебе говорил. У меня отобрали "мерседес". Вот почему мы едем в этом чертовом такси. У меня дополнительная охрана полиции - и все сопутствующие этому неприятности.
Боязливо косившися в зеркало Марк увидел, что блондинка кивнула. Теперь она обратилась к нему.
– Понимаю...
– протянула она.
– Вы посадили нас в такси, хотя был включен сигнал "свободно". И не включили счетчик. Вы не таксист. Вы полицейский!
– и рассмеялась.
Марк рассмеялся тоже - но так, чтобы они не видели.
– Ну...
– хмыкнул он, - сделайте мне одолжение и не говорите никому, что догадались.
Он видел, что блондинка вновь расслабилась и что-то тихонько шепнула послу; тот улыбнуться. Они непринужденно болтали, не обращая ни малейшего внимания на Марка; тот тоже чуть успокоился.
Они уже миновали 64-ю, когда их нагнала Патрисия. Она подъехала к "доджу" сбоку и с любопытством заглянула внутрь - даже чуть сердито, если Марк верно разобрал выражение её лица. Вероятно, она пыталась вызвать его по радио.