Господин посол
Шрифт:
– Может, он сбежал из города с другой?
– предположил Браун.
Гейл всхлипнула, Бритт покачала головой.
– Пойдем дальше, - продолжал Браун.
– Где эти люди?
– Если бы я знала, я бы сказала, - фыркнула Бритт.
– Они куда-то переехали, чтоб подготовить штаб-квартиру похищения, кивнул Браун.
– Но куда - ты не знаешь.
Бритт устало вздохнула.
– Повторяю ещё раз... Когда решили взяться за дело, те, кто собирался в нем участвовать, уехали. Это было частью всего замысла, чтобы остальные ничего не знали.
– И ты действительно
– Я рассказала все, что знаю.
У Лэнсона возник вопрос.
– Меня интересует парень, которого они пригласили, тот, которого ты считаешь профессиональным преступником. Можешь ты нам помочь опознать его?
– Я могу подтвердить свои слова, - сказала Бритт.
– Прошлой весной на Сикес-стрит он избил наркомана. Тот пытался на него напасть, и он избил парня до полусмерти. У вас это должно где-то значиться.
– Как зовут парня, Бритт?
– не отставал Браун.
– Давай, вспоминай. Господи Боже, Фрэнк - как дальше?
Бритт пожала плечами.
– Я ни разу не слышала, чтобы его звали как-то еще.
– Ладно, и что у нас есть?
– вздохнул Браун.
– Ты нам назвала шайку недоумков, которые якобы собираются напасть на посла при ООН. Но понятия не имеешь, где их найти. Говоришь, его собираются похитить, но не знаешь, какого посла и не знаешь, когда. Ты сказала, они взяли в помощь профессионального преступника... Но не знаешь, кто он или где его найти. Это все, Бритт?
Бритт кивнула.
– Вы нас отпустите?
Браун покачал головой.
– Нет, не сейчас. Мы все проверим. Если хоть что-то подтвердится, поговорим ещё раз. Сейчас я отправлю вас с подругой обратно в камеру, чтобы мы знали, где вас найти, если захочется задать ещё вопросы.
– Сукин сын!
Браун отправил Бритт и Гейл обратно в камеру и вернулся в офис. Лэнсон просматривал свои записи и на звук шагов поднял глаза.
– Что будем делать? Выбросим в корзину?
Браун покачал головой.
– Это достаточно безумно для того, чтобы быть правдой.
– Хочешь взглянуть?
Браун взял листочки и пробежал их по диагонали.
– В любом случае, мы можем известить охрану ООН, - сказал он. Проверить эти фамилии. Посмотреть, нет ли у нас ещё что-то на этих типов. И вот ещё Патрисия Сент Албан... Она вроде числится в Колумбийском... Проверь в университете и посмотри, что на неё есть. Может, найдешь домашний адрес...
28 сентября
Патрисия первой вывела из гаража на Вест Уотерсайд свой оливковый "понтиак". Она была одна. На сиденье рядом лежала рация, а в сумочке - один из пистолетов Джоша. Фрэнк настоял, чтобы она надела туфли. На ней были шорты из грубой ткани цвета хаки, клубничного цвета рубашка и желтый нейлоновый дождевик. Лило весь день - дождь был теплый, но хлесткий и нудный - и после нескольких часов казалось, что сырость пропитала все на свете.
Сразу за воротами пришлось остановиться, чтобы включить фары и дворники. Патриция неуверенно нащупывала кнопки - тяжесть сдавила грудь, стянула плечи. Нервы...
Она вдохнула, прогнула спину, разминая мышцы, выдохнула и выпрямилась.
За ней последовал Марк на "додже", который они выкрасили в желтый цвет и расписали под такси. Горел фонарик "свободен", и выключить его не удавалось. Марк был напряжен даже больше, чем Патрисия, но нужно было её догонять, и времени собираться с духом не осталось. Он резко вырулил на улицу и рванул вслед. Марк тоже включил фары и "дворники", а потом схватил рацию и принялся вызывать Патрицию.
Фрэнк и Джош, оба в полицейской форме, стояли по обеим сторонам бело-зеленого "плимута" и смотрели, как они уезжают. Внешне оба были совершенно невозмутимы. После напряжения последних часов Фрэнк действительно в конце концов успокоился. Ожидание кончилось. Он хлопнул дверцей, чтобы привлечь внимание Джоша, и кивнул. Джош ухмыльнулся и кивнул в ответ.
Они забрались в машину. Вел Джош. И двух минут не пробыв на улице, они увидели, насколько удался обман. Другие водители шарахались в сторону от бело-зеленого "плимута", так что Джош машинально вышел в левый ряд и на предписанной скорости проскользнул мимо полицейского патруля.
Спешить было некуда, Фрэнк проверял радиосвязь с Марком и Патрисией.
В четыре часа посол Лал Али Хаваб выглянул на улицу и увидел, что льет дождь. Но "мерседеса" он не заметил и повернулся к помощнику с вопросом, где машина.
– Не знаю, сэр, - ответил Рави Бас высоким звонким голосом.
– Я её вызвал. Давно вызвал.
Посол сквозь стеклянную дверь смотрел на потоки воды. По лицу его явно читалось, что партнер его Господь только что в очередной раз не сумел выполнить свою часть обязательств.
– И как мне ехать?
– спросил он, морща нос и поглаживая лацканы отглаженного темно-синего костюма.
– Дождь...
Рави Бас кивнул. В Вашингтоне дождь шел все выходные и весь понедельник. Они с послом провели там три дня, пропустили заседание в понедельник и опоздали сегодня - во вторник. Послу не понравился уикэнд в Вашингтоне, не понравилась поездка, и сейчас было очевидно, что заранее спланированный вечер он намерен начать с крепко засевшим в нем раздражением.
– Сэр! Сэр! Посол Хаваб!
– через холл к ним бежал осипший румяный охранник, американец по имени Джеймс Кершлэнд.
Посол повернулся к нему.
– Моей машины нет, - возмущенно заявил он, не дав охраннику сказать ни слова.
– Верно, сэр, - согласился Кершлэнд.
– Ее нет.
– Почему? Почему нет?
– потребовал Рави Басу ответа. Частью его работы была обязанность вмешательства в такие ситуации, чтобы посол излишне не расстраивался.
– Безопасность, - пояснил охранник.
– Требования особых мер по безопасности.
Лал Али Хаваб возвел глаза к небу.
– Еще не легче, - вздохнул он.
– Американские помешались на шпионах.