Грешники
Шрифт:
— Вика не шалава. А вот ты г****н.
Часть 17
Дорога до вокзала занимает ещё минут тридцать. Автобусы в этот час здесь уже, конечно, не ходят (привет, провинция!), номеров такси у меня нет, поэтому снова иду пешком.
Жарко и очень нервно. Может, зря я это всё и ничего страшного не произошло — ну пошла девчонка с подружкой в загул, с парнем рассталась, надо посплетничать, плакаться, "обмыть" это дело.
Может, я обидел её чем-то? Да вроде нет, нормально расстались, даже флиртовала, в доме порядок навела. Точно всё хорошо было, но вот почему-то исчезла… Такой как она личный телохранитель нужен, не иначе. И сразу мысль: а кто будет за ней следить, когда я уеду? А ведь я когда-нибудь уеду…
У клуба "Стрелка" довольно немноголюдно, что не удивительно — понедельник, но жидкий народ всё равно кучкуется у входа. Мёрзнут, перетаптываются, курят и ржут как кони. Вики среди них нет. Выход один — заглянуть внутрь и если там её нет тоже, идти домой. Сколько уже можно бегать за ней по всему городу, в самом деле.
На входе вместо мордоворота, как это принято в клубах столицы, стоит бабушка-божий одуванчик. Она и гардеробщица, и охранник, и уборщица наверняка.
— Куда! Вход триста рублей! — тормозит меня бойко у дверей "одуванчик", поэтому пришлось выворачивать карманы и искать чудом завалявшуюся там пятихатку. — Не наш, что ли? — косится, засовывая купюру в барсетку. — Я наших всех знаю.
— Не ваш. Ну, я пойду? — забираю из её рук браслет и запихиваю комом в карман.
В зале практически пусто, от чего игра лучей стробоскопа по потолку и громкая клубная музыка кажутся здесь печально лишними.
Нет здесь Вики — несколько столов заняты и считай одни мужики. Накатывает отчаяние и такая дикая усталость. Даже, наверное, злость.
Бегал весь вечер как дебил по городу, искал её, а она наверняка просто тусуется на какой-нибудь хате, на вписке или где там сейчас принято тусоваться студентам. Плевать она хотела и на меня и на мою заботу. Долбаный комплекс сумермена, пора с этим завязывать.
А ещё на эмоциях думаю, что надо было вместо вот этого всего поехать к Ольге, и похрен, что было бы дальше. Я взвинчен донельзя и зол. А ещё хочется выпить.
Заказать, что ли, стопку, а потом валить?
А завтра домой, в Москву. Всё, хватит, "весёлые" каникулы закончились.
— О, Саш, приве-ет, — сзади меня обхватывают за плечи чьи-то тёплые руки. Оборачиваюсь. Катя. Пьяненькая, волосы повисли сосульками вдоль лица. — А ты чего тут?
Липнет ко мне уже спереди, медленно покачивая бёрдрами под ритмичную музыку.
— Где Вика? — стою на месте, от чего со стороны наверняка может показаться, что девчонка крутится возле столба. — Весь день её найти не
— Так здесь она, со мной.
— Здесь?!
Я хоть и злюсь, но всё равно чувствую, как с плеч словно рухнул многотонный груз.
— Да, в туалет пошла. Сейчас придёт. Пойдём потанцуем, — тянет меня на практически пустой танцпол.
— Кать, я устал, — пытаюсь мягко освободиться, но она как и Оля днём вцепилась в меня ни на жизнь, а на смерть.
Посбесились вы тут все, что ли, девчонки.
Обижать как-то её не хочется, молодая ещё, мнительная. Ну ок. Вяло перебираю ногами, то и дело оборачиваясь на указатель WC. Катя, положив голову на мою грудь, самозабвенно танцует, не забывая тереться о меня всеми возможными местами.
Кто научил её так клеить мужиков?!
— Да сейчас она придёт, расслабься ты, — приподнявшись на цыпочки, выдыхает мне на ухо.
— Я не напрягаюсь.
— Ага, вижу я. Вон у тебя мышцы как забиты, — разминает пальцами через куртку мои плечи. — А хочешь, — глаза загораются, — массаж?
— Не хочу.
— Я делаю хороший массаж, тебе понравится, — жмётся ближе. — Если ты о чувствах Вики переживаешь, то не стоит — она не обидится. Куда уж больше.
— В смысле? — останавливаюсь. — Она на меня обиделась, что ли?
— Ну да. Вы же с ней встретиться в кафе договорились, а ты тёлку туда какую-то туда притащил. Ещё и целовался с ней.
Твою же ты мать, а! Она всё увидела и, конечно, неправильно поняла.
Снимаю с себя руки девчонки и желание заправиться становится острее.
— Где ваш стол?
— А, да вон он, — оборачивается и указывает рукой на стол, за которым сидят какие-то мужики, пьют водку.
— Вы что, с ними?
— Ну да. Это Тёма, Денис, Лёха. И ещё один, четвёртый, не помню как зовут, он тоже в туалет пошёл.
— Как это — не помнишь как зовут?
— Так мы только сегодня познакомились, это не местные, — жмёт плечом. — Пошли, они нормальные вроде, угощают.
Снова оборачиваюсь на WC. Вики долго нет, какой-то неизвестный хрен пошёл туда же…
Слишком я хорошо знаю эту жизнь, чтобы думать о ней лучше, чем она есть.
— Я сейчас, — разворачиваюсь и иду в сторону туалетов и, конечно, едва подойдя к мужскому слышу в одной из кабинок возню и женские крики:
— Отвали! Слышишь? Руки убрал!
— Ты же сама пошла, хорош ломаться!
— Да, но я в женский пошла, а ты меня поймал и сюда затащил! Руки убери, я сейчас орать буду!
— Ори сколько влезет. Всем похрен.
— Открой! — долблю по двери. — Открывай сейчас же или я просто сломаю замок нахрен. А потом дам тебе по роже.
Скрипит шпингалет и едва открывается дверь, на автомате впечатываю кулак в чью-то пьяную морду. "Морда" тут же валится мешком на крышку унитаза, удерживая рукой хлещущий из носа поток крови.