Грязный лгун
Шрифт:
Я закатываю глаза и качаю головой.
— Неважно, — говорю я. Это всегда доводит его до белого каления — его лицо краснеет, он сжимает руку в кулак под столом, пока моя мачеха не бросает на него еще один взгляд, чтобы напомнить, почему я вообще живу с ними. Он медленно разжимает кулак.
— Постарайся не изгваздать весь пол! — говорит он, когда я иду в ванную.
Я хотел сказать ему, что мне не пришлось бы шляться по лесу и марать ноги, если бы он не жил в этом захолустье, если бы он на самом деле жил в городе, как я и считал раньше, потому что он сам мне это говорил —
Какой к черту Портленд!
Мы жили по меньшей мере в часе езды от города. Это место совсем непохоже на город. Дома стоят отдельно друг от друга, в стороне от дороги, участки засажены деревьями, но они совсем не спасают от демонов. Здесь слишком уединенно, чтобы они держались в стороне, им здесь слишком вольготно и просторно.
В городе дома стремятся ввысь, как бетонные деревья, и демонам там намного труднее — проходить сквозь бетон не так легко, как сквозь мягкую почву.
В городе меня не так уж легко узнать в толпе, среди тысяч людей на улице, среди бесконечных рядов окон, уходящих вверх, в шуме дорог, в непрерывном гуле машин, заглушающем мой голос, на который они летят, словно мухи на падаль.
Я никогда не оставил бы Ласи ради этого. Мне было спокойней под ее защитой.
Я уехал только ради города.
Ради его спасительного обезличивания.
Хотя мне, наверное, не стоит ненавидеть за это отца. Я думаю, он не знал, как мне хотелось, чтобы это место оказалось городом. В любом случае он не должен был мне врать, он не должен был говорить «Портленд», когда на самом деле речь шла о Ковингтоне. И он не должен продолжать задавать вопросы, ответы на которые ему не нужны. Он не хочет понять меня. Так когда же он перестанет выходить из себя, если я не хочу ничего ему объяснять?
— Ну и чего ты там копаешься? — кричит он мне из кухни.
Я закрываю кран, кричу, что буду через секунду. Я слышу, как снимают крышки и начинают раскладывать еду по тарелкам.
Я бросаю куртку в комнате и прячу журнал под кровать, перед тем как вернуться на кухню, где они восседают за столом, как та счастливая семейка из рекламы — такие идеальные, здоровые, а я словно пятно на новом ковре.
Мачеха тянется за моей тарелкой, и я протягиваю ей ее.
— Всего понемногу? — спрашивает она. Я говорю «пожалуйста», когда она кладет мне в тарелку овоши, картошку и кусок мяса. Отец еще избегает смотреть в мою сторону, он старается не показывать свой гнев, чтобы не получить еще один взгляд от Дженет за то, что плохо обращается со мной.
Поли сидит напротив, уставясь на меня в своей обычной манере — корча рожи, пальцами запихивая еду в рот.
— Ей пора бы уже перестать вести себя так, — заметил я, впервые обедая с ними. Отец сказал, чтобы я не лез к ней, потому что ей всего пять лет. Мне хотелось напомнить ему, как однажды, когда мне было пять, он отказался вести нас в ресторан, потому что его бесило, что я все еще сосал большой палец.
— Ты уже не ребенок. Тебе ПЯТЬ ЛЕТ, в конце концов!
Он всегда относился к ней по-другому. Он постоянно берет ее на руки, обнимает, а меня раньше только слегка похлопывал по спине, а потом резко отдергивал руку.
Поли морщит носик, и я знаю,
«А почему Бенджи живет здесь?»
«А правда, что Бенджи мой брат?»
«А почему Бенджи ложится спать позже меня?»
Мачеха от этого всегда приходит в восторг, на ее лице появляется выражение полного умиления, которое свойственно всем мамашам в магазине.
— Она просто хочет побольше узнать о тебе, — говорит мне мачеха.
Мне хочется, чтобы она перестала. Я же не совсем ей брат. Я всего лишь гость, который живет в их доме, пока не станет достаточно взрослым, чтобы уйти. Через два года я уйду от них и она забудет обо мне, поэтому ей вообще незачем ничего знать.
— Мама, — говорит Поли. Она смотрит на — меня своими большими любопытными глазами, и я понимаю, что началось. — А почему у Бенджи волосы, как у девочки?
Мачеха улыбается.
Поли улыбается.
Они считают, что это чертовски умно. Прямо как Рой. Он тоже считал, что это умно.
— Заткнись! — грубо говорю я, вилка выпадает из моей руки.
Весь стол подпрыгивает, когда отец бьет по нему кулаком.
— Эй, не смей затыкать ей рот!
Я избегаю смотреть на него, не хочу, чтобы он видел мои глаза, я прячу их за волосами, потому что знаю, — в них слишком много всего… Я знаю, что в них все мои чувства как на ладони, а он не понимает, он не заслуживает того, чтобы видеть их.
— Состриги свои дурацкие волосы, если не хочешь слышать от нее, что ты похож на девочку! — говорит он и снова принимается за еду.
Я молча встаю из-за стола.
Я не отвечаю, когда он спрашивает, куда я собрался.
Я не оборачиваюсь, слыша, как он зовет меня по имени, когда я иду к себе в комнату, чтобы никто из них не увидел, что я плачу.
Я слышу слова Дженет:
— Пусть идет, все нормально. — И я закрываю дверь и закрываюсь от всего мира.
Призрак прошлого
Демоны не всегда выдают себя.
Порой они скрываются за лицами знакомых людей, людей, которым доверяешь. Иногда они причиняют тебе боль в течение долгого времени, делая больно по чуть-чуть, в мелочах, до тех пор пока их не становится слишком много и они не начинают тебя душить. Иногда они бьют стремительно — резкий взмах руки, и кулак украшает твое лицо синяком.
Иногда это посторонние, которые не торопятся лезть в драку.
Демоны — это те, кто заставляет тебя ненавидеть самого себя, они дают тебе понять, что ты маленький и слабый, что они сильнее и всегда будут сильнее.
Рой — демон.
Я узнал в нем демона с первого взгляда.
Его поджатые губы — как слизняки, прячущиеся от солнца. Голос демона, звучащий из уст Демона. Сила ненависти в его руках. Весь он словно адский огонь в человеческом обличье.
Моя мама не демон. Просто она для них легкая добыча. Они липнут к ней, потому что она пьет и больше не может отличать их от остальных. Им легко одурачить ее. Через нее им легко подобраться ко мне.