Гуд бай, Америка…
Шрифт:
* * *
Всё-таки Маринка уговорила меня стать её моделью по макияжу и маскировке. Я уже видел себя в зеркале до этого. Как бы выразился ослик Иа-Иа из советского мультика про Винни-Пуха: «Душещипательное зрелище». Вот-вот. Я уж молчу про синяк на пол-лица. И даже не вспоминаю про то, что всё тело болит и ломит. Но губы, опухшие, как два пельменя — это что-то неописуемое… Хотя в будущем некоторые особи женского пола так не считали. Вот, честно говоря, я никогда этого не понимал. На фига превращать себя в уродину? Неужели найдётся хоть кто-то, кто
Да ладно ещё губы… Но они умудряются изуродовать всё своё тело. Перекачанные груди и огромные задницы… Может где-то в африканской стране, большая жопа это и есть эталон красоты, но зачем эту тенденцию распространять на весь мир. Или это такой мировой заговор пластических хирургов, чтобы не остаться без куска хлеба на старости лет.
Нет. Я ещё могу понять женщин, которые после родов и кормления ребёнка перестали быть довольны формой своей груди. Те, кто слегка подтягивают грудь до разумного соответствия прежним размерам просто возвращают свою привлекательность. Но должна же быть хоть какая-то мера во всех этих пластических операциях? Или, попробовав раз, они не могут больше остановиться?
Помню как-то в прошлой моей жизни была какое-то время мода на усы. Потом, правда пришла мода и на бороды, но это было чуть позже. А вот когда я вернулся из Афгана, усы были нормальным явлением. И вот однажды, стоя перед зеркалом с ножницами в руках, я попытался подравнять свои усищи… Мне, почему-то показалось, что правый ус длиннее левого. Подравнял справа. Показалось, что теперь длиннее левый ус. Я подравнял слева. Кончилось это всё тем, что я сбрил напрочь усы в тот день, когда от них осталось нечто напоминающее то, что носил небезызвестный Адольф Шикльгрубер. Может, и у этих бывших красоток было нечто такое? Хотели как лучше, а потом увлеклись и получилось то, что получилось…
Ну да ладно… Я что-то отвлёкся. В общем, Маринка снова совершила косметическое чудо. Мои волосы, зачёсанные назад и залитые каким-то гелем, изменили внешность уже почти до неузнаваемости. Ну а после она кое-как замазала синяк под глазом. Хотя я всё равно планировал прикрыть глаза тёмными солнечными очками на пол-лица. Но губы… С ними даже Маринка не смогла справиться. Но для сегодняшнего дня это даже лучше. Так меня точно никто не узнает. Маринка ведь тоже кардинально поменяла свой имидж, так что можно сказать — мы сегодня не такие, как вчера.
* * *
Подъезжать прямо к отелю и парковаться там же, где и вчера, я не стал. За пару кварталов до этого, мы обнаружили скопление припаркованных машин возле какого-то забора, ограждающего постройку явно госпитального типа. На больничное предназначение намекали ещё и несколько машин, одну из которых
Да. Скорее всего, это и была какая-то больница. Ну, или госпиталь, как тут говорят…
Но я пока не знаю, может быть, Сашка сейчас и в этом госпитале, но решение начать поиски от отеля — мне кажется более правильным.
* * *
До отеля мы дошли безо всяких проблем. А на парковке, я сразу же увидел стоящую на том же самом месте Сашкину машину. Но при этом успел заметить, что на дверях и на багажнике, были приклеены какие-то бумажки… Знакомая картинка. Так и у нас менты опечатывали то, что до этого обшмонали по полной программе. Так что, если там что-то и было, то вряд ли осталось нетронутым. Не исключено, что и номер, в котором жили Сашка с Алёнкой тоже прошерстили. Значит, искать там какие-то вещи, деньги или документы — бесполезно. Байкерские мотоциклы тоже стояли тут в количестве всё тех же четырёх Харлеев.
— Ты заметила? — спросил я Маринку.
— Что? — откликнулась она.
— Машину копы опечатали.
— И что?
— А это значит, что и номер тоже обыскали.
— Думаешь, что Сашка в опасности?
— Я не думаю. Я это предполагаю. Вот смотри! Его нашли на улице с пулей в голове.
— Ты же говорил, что это не пуля…
— Да какая разница. Огнестрельное ранение головы. И то, что череп не пробило, ничего не значит. Его так контузило, что он без сознания валялся.
— Ну и что?
— Ну и то… Рядом труп девушки. А чуть подальше ещё одно тело. Труп того, кто в них стрелял. Но его я зарезал ножом. Что могли подумать копы?
— Что? — с наивным видом смотрела на меня Маринка.
— Что был кто-то ещё. Тот, кто убил того байкера.
— Но это же ты.
— И что ты мне предлагаешь? Сдаться полиции?
— Нет, конечно…
— Вот и я про то же.
— И что мы будем делать?
— Даже и не знаю. Нам бы уточнить, куда отвезли брата на машине скорой помощи.
— Знаешь, Лёшенька… Я думаю, что это лучше сделать мне. Меня тут никто не видел, а ты всё ещё похож на своего брата.
— Даже не смотря на эти пельмешки, что у меня сегодня вместо губ.
— Пельмешки… — засмеялась подруга, и снова повторила: — Пельмешки… А я бы сейчас не отказалась бы от порции наших русских пельменей.
— Согласен. Кстати, а я бы не отказался чего-нибудь перекусить.
— Но тут же при отеле, наверняка есть что-то типа ресторана или кафе.
— Вот давай оттуда и начнём наши поиски.
* * *
На наше счастье, официант, обслуживающий нас, оказался очень разговорчивым. Он не только принял у нас заказ, но и рассчитывая видимо на хорошие чаевые, охотно отвечал на наши вопросы. Вопросы в основном задавала Маринка, слегка строя ему глазки. Я лишь изредка встревал в разговор, направляя его в нужное русло.
История ещё была свежая, ведь всё произошло только вчера, но она уже успела обрасти подробностями. Похоже, что шумные байкеры зарекомендовали себя тут не с лучшей стороны, так как симпатии официанта явно были не на их стороне. И он был искренне рад, что после вчерашнего они куда-то пропали. А парня того увезли в ближайшую больницу.