Хаос и Порядок
Шрифт:
По стенам кабинета стояли высокие до потолка этажерки с папками, книгами, журналами и коробками. Рядом с дверью расположился диван, также напрочь заставленный всевозможными коробками, а посреди комнаты несколько письменных столов, выставленных буквой П, которые, по традиции, были завалены бумагами.
– Здравствуйте! – Поприветствовал хозяин кабинета агентов, протянув им свою толстую, потную руку и улыбаясь, видимо, дежурной маслянистой улыбкой. – Вы ведь из ФБР? – Уточнил он, пожимая руку Алану, который после этого незаметно обтер
– Да, сэр, - подтвердил Оливер, разумно спрятав руки за спину и отведя взгляд от мужчины, - мы хотели бы знать, что это за человек.
– Что ж, это было не просто, но я смог узнать кое-что. Знаете, я ведь уже много лет занимаюсь устройством мигрантов и с первого взгляда могу определить, кто обратится за помощью нашей службы, а кто нет. В моей практике не было ни одного случая, чтобы мои клиенты были замешаны в криминале. – Хвастливо отметил мужчина.
– Простите, сэр, - запнувшись, не зная его имени, перебила Барбара.
– Мистер Мартен. Энрике Мартен. – Ответит тот.
– Да. Мистер Мартен, у нас мало времени.
– Как можно мягче остановила его женщина, дав понять, что им не досуг выслушивать рассказ о заслугах специалиста по работе с мигрантами.
– Да-да, конечно. – С пониманием ответил Мартен и вытащил из-под завалов на своем столе коричневую папку. – Здесь все, что я мог узнать об этом человеке. Имя, возраст, сведения о прошлом, семья, был ли на территории США и так далее. – Протянул он папку мужчине-агенту.
Тот немедленно заглянул внутрь и стал избирательно читать сведения, собранные там.
– Патрик Оливер Лильборн. 1975 года рождения. Родом из Северной Ирландии, из семьи офицера и горничной. Родители погибли, когда ему было 5 лет и он воспитывался теткой, после ее смерти покинул родной город и с тех пор был замечен то в Европе, то в США, предположительно, был даже в России. В Америку прибыл около месяца назад, цель визита неизвестна…
На этом его перебил телефонный звонок и он, захлопнув папку, достал из кармана сотовый.
– Да? Да, Питер. Да. Что? Когда? Кто? Это… - Его разорванные фразы не давали целостной картины, но обеспокоенность на лице вызвала настороженность и у Барб с Аланом. – Это точно? Да. Конечно. Она со мной. Да мы как раз сейчас… да…конечно… Где это? – Уинстер наморщил лоб, судя по всему запоминая адрес, диктуемый звонящим.
Наконец он положил трубку и, повернувшись к напарнице, сквозь зубы проговорил.
– На окраине города в заброшенном доме нашли тело мужчины. Есть предположения что это наш подозреваемый. – Пояснил он.
– Что? – В голос произнесли Алан и Барб.
– Убит? Как? Когда? – Завалил вопросами Хоулмз.
Агент пожал плечами и ответил:
– Понятия не имею. Нужно ехать туда. – Он уже повернулся, чтобы идти, но вовремя вспомнил о Мартене. – Да, сэр и Вам спасибо. Вы нам очень помогли.
Мартен, шокированный услышанным, стоял между столом и дверью с протянутой для рукопожатия рукой и мог только
***
Агенты Марлини и Робинсон вошли в комнату, где произошло преступление, когда тело убитого уже завернули в черный мешок и подготовили к отправке в патологоанатомическую лабораторию.
– Привет. – Дружелюбно поздоровались они с Барбарой, которая вместе с Оливером и Аланом уже осмотрели комнату. – Могу с уверенностью сказать, что умер он от потери крови. Рана как раз пришлась по яремной вене.
Питер раскрыл мешок, чтобы посмотреть на труп и от неожиданности отвернулся.
– Чем его? – Поинтересовалась Кет, мельком взглянувшая на погибшего и тут же перевела взгляд на напарницу.
– Чем-то очень острым с лезвием в виде полумесяца. Типа серпа. – Невнятно пояснила та.
– Это Патрик Лильборн? – Спросил Алан, присев на корточки рядом с трупом.
Оливер, сам сомневавшийся, посмотрел на коллег, потом на жену и наконец, на полицейского, в ожидании ответа.
– Да, сэр. – Ответил детектив. – Его опознали по фотографии. Сказали, что это дело ведет ФБР…
– Угу. ФБР, - промямлил Питер, сосредоточившись на осмотре комнаты.
Кровь, теперь уже смытая, все равно оставила на полу алый полупрозрачный след с размытыми краями. На стене, рядом с телом жертвы виднелись тонкие засохшие капли его крови, разбрызганные длинной узкой полосой. Марлини покрутился вокруг себя и обратил внимание на Кет, аккуратно зарисовывавшую себе в блокнот символы с пола.
Она слегка наклонила голову на бок и приподняла бровь от усердия. Ничего особенного: просто его коллега в бежевом плаще, с поясом завязанном на спине, чтобы не болтался, темно-серых брюках из тонкой шерсти и бирюзовой рубашке, расстегнутой до третьей пуговицы, из-за чего когда она слишком сильно наклонялась можно было видеть грудь в кружевном белье. Ее волосы были сегодня распущены и свободно лежали на плечах, наверняка, доставляя неудобства с непривычки, потому как женщина постоянно убирала их назад, задвигая за уши. Легкий макияж, высокий толстый каблук, тонкий аромат духов и геля для душа – все было настолько простым, но в тоже время было нечто незримое, что привлекало Питера в ней. Он все чаще ловил себя за разглядыванием напарницы украдкой, пока она писала отчет, расспрашивала свидетелей, осматривала место происшествия, или, как сейчас записывала что-то в блокнот.
– Питер, - откуда-то издалека услышал он тихий голос Кетрин. – Питер Марлини! – Очнулся он уже от более громкого возгласа.
Кет стояла уже прямо напротив него и испытующим взглядом пронзала насквозь.
– Питер? С тобой все нормально? – Поинтересовалась она.
Он не сразу сообразил, что произошло, но ответил.
– Да, да. Все хорошо. Просто задумался. – Бегло улыбнулся он. – Что здесь нарисовано? – Спросил он, подойдя ближе к центру круга, начертанного на полу. – Я уже видел их…