Хроника двойного контракта

Денисов Вячеслав Юрьевич

— Это не профессионализм. Это — игра в детство по телефону…

— Я не могу появляться у вас всякий раз, как только у меня возникнет рабочий вопрос. А у меня они возникают десятками.

Мне нужно было попасть к ней в квартиру еще раз. Пока она этого не понимала. Сейчас поймет…

— Так как насчет вашего алиби? Вы, надеюсь, понимаете, для чего мне нужна его суть? Выслушав эту его суть, я найду некоторые ответы на некоторые вопросы, которые касаются убийц вашего мужа.

— Тогда, наверное, будет

лучше, если вы приедете ко мне?

Слава богу…

— Ну, хорошо… — помедлив, сказал я. — Я сейчас подъеду.

Напущение тумана вокруг себя в тот момент, когда все зазоры для ошибок уже заполнены истиной, — залог неожиданности. Если хочешь, конечно, чтобы истина стала неожиданностью… Зачем шокировать своего партнера по контракту, если с ним хочется просто поговорить? Лезть в душу клиента, вместо того, чтобы честно, по-деловому заработать деньги, выполнив свою работу не профессионально. Я знаю… Вот два положения, между которыми я нахожусь в данный момент.

Но кто сказал, что нет случаев, когда влезание в душу клиента не является проявлением профессионализма?

Надо бы поосторожней с ним, с профессионализмом-то… Ты, Виктор Ломакин, сейчас доразмышляешься… Ты, детектив, уже заходишь в подъезд, а все о высоком думаешь! Кроме известных тебе быков, есть еще алкаши с запущенной последней стадией «белой горячки»! Сейчас один из них ошибется адресом и расколет о твою голову полупустую бутылку с портвейном… Будет тебе тогда — профессионализм… Из темноты.

— Кто там?..

— Это я, Любовь Витальевна…

— Надеюсь, вы не затем начали этот разговор, чтобы потом плавно перейти к вопросу об увеличении задатка? — спросила Шкурко, усаживаясь на свое привычное место около стола.

— Что вы! Я очень экономный человек… Когда состоятся похороны вашего мужа?

Шкурко разгладила на колене полу халата. Видно, что она облачилась в него совсем недавно. На улице второй час моросит дождик. На ее лице следы слегка потекшей косметики. Свежей косметики. Значит, утром делала макияж и выходила на улицу, а сейчас — пришла и переоделась.

— Завтра в одиннадцать.

— Представляю, сколько будет народу…

— Да, людей будет много… С работы, родственники…

— А почему ваша квартира сейчас не переполнена соболезнующими родственниками? На столике в прихожей я увидел много телеграмм. Пока разувался, понял, что все они от друзей. А где же родные?

— С родственниками Саши мы никогда не ладили. Они решили, что лучше им будет это время побыть в гостинице, до похорон. Своих я просила не приезжать…

— Почему? — удивился я.

— Я намерена после похорон уехать на некоторое время к родителям. Так и мне, и им будет легче…

— Как я понимаю, депутат — личность весьма заметная. Дело о его убийстве, насколько мне известно, под личным контролем

прокурора области и начальника УВД. А у вас — тишина…

— Не волнуйтесь, похороны будут более чем солидные… Я сделала все, чтобы исключить шумиху вокруг похорон… — Шкурко поморщилась. Ничто так не уродует женщину, как гримаса предстоящего плача.

— Значит, вы собираетесь покинуть город? А как же наше соглашение?

— Я собираюсь покинуть город на некоторое время. Вы что, не понимаете, каково мне оставаться в этой квартире?!

— Понимаю. — Я действительно понимал, что после всего случившегося ей будет очень тяжело здесь находиться…

— Кофе будете?

После моей «поддержки» Любовь Витальевна немного успокоилась. Как немного нужно женщине, чтобы почувствовать в себе хоть какие-то, но — силы. Просто, чтобы кто-нибудь был рядом. Даже — детектив со своими дурацкими расспросами…

Пока Шкурко шуршала на кухне упаковкой с кофе, заправляя кофеварку, я снова подошел к картине. Смотреть на это можно часами…

— Ну, детектив, рассказывайте, что вы решили выяснить, убедившись в моем алиби.

— Нет, это вы — рассказывайте.

— Боюсь, что даже не знаю, с чего и начать…

— Начните с главного.

— С главного?.. Хорошо. Я очень люблю Сашу. — Любили.

— Нет, детектив, — люблю. У некоторых понятий нет временных форм…

— Пусть будет так… А за что вы его любили? Вы сами назвали его тряпкой, сказали мне, что он запросто оставил вас в качестве заложницы в руках самых настоящих бандитов. Женщина любит мужчину за проявление его мужских начал, за поступок. За что же вы любите своего мужа?

Шкурко молчала. Я видел, с каким трудом ей удается сохранять самообладание. Я прав. Если это так, то она — идиотка. Дешевка.

— Он был вынужден это сделать…_

— Отдать вашу жизнь за свое обещание?

Трудный вопрос… Я знаю, что ответить на него непросто.

— Нас могли убить за долг…

— А разве так и не получилось? Тогда мне непонятно вот что — если его убили за то, что он не смог отдать долг, тогда почему никто с вас его не спрашивает? А если он вернул деньги и его убрали как свидетеля, то почему вашей жизни не угрожает опасность? Ведь вы — тоже носитель ненужной информации…

— Послушайте, я плачу вам не за то, чтобы вы выпытывали причину смерти моего мужа у меня самой!!

Я благоразумно промолчал. Она права. Ей нужен результат, а не мои расспросы. Ей нужен результат. Конечный результат всей этой истории. И я его выдам ей. Но не сейчас. Сейчас лучше помолчать. Тем более что все необходимое я узнал.

Эта женщина не любит своего мужа. Она его безумно любит.

И безумно в него верит. Не верила, а верит.

Потому что у некоторых понятий нет временных форм.