Художник моего тела

Винтерс Пэппер

Я покачнулась.

Гил отсутствовал допоздна.

Он боялся того, что принесет завтрашний день.

Был грязным и измученным и обратился к бутылке за спасением.

Спасением от чего?

От убийства?

От покраски трупа?

От участия в том, что, как я надеялась и молилась, он никогда не сможет сделать?

Мои ноги подкосились, я прижалась к раковине, а кожа стала липкой от ужаса.

Это не могло быть правдой.

Гил был в полиции почти весь день.

У

него не было времени на то, чтобы схватить, разрисовать и убить.

И все же...

Он не возвращался домой часами.

Вел себя так, словно его жизнь почти закончилась.

Вел себя как человек, который подчинился худшему из хозяев.

Моя тревога накатывала и накатывала, требуя свежего воздуха и ответов.

Я открывала очередную статью, отчаянно ища хоть какой-то намек на то, что, независимо от улик, это не мог быть Гил. Я хотела, чтобы убийца был задержан и находился под стражей.

Хотела, чтобы все это закончилось.

С ледяным потом, стекающим по позвоночнику, я нашла еще одно обвинение.

Полиция по-прежнему призывает на помощь всех, кто мог видеть кого-то подозрительного прошлой ночью между десятью часами вечера и шестью утра. Они ведут расследование, но пока не имеют никаких зацепок. Однако, по крайней мере, на этот раз была оставлена улика. Возле тела был обнаружен отпечаток ботинка. Тимберленд одиннадцатого размера с вездеходным протектором. Пожалуйста, позвоните в местные правоохранительные органы, если вы найдете обувь, имеющую отношение к этому преступлению.

Борясь с позывами к рвоте, я, спотыкаясь, вышла из ванной в комнату Гила, где он все еще спал как мертвый. Затаив дыхание, я упала на колени возле его грязных ботинок.

Сапоги, которые он скинул, словно не мог больше терпеть их прикосновения.

Одежда, которую он сбросил с себя, словно кто-то сбросил ночной кошмар.

Мои пальцы горели, когда я подняла тяжесть его загорелых, забрызганных краской тимберлендов и перевернула их вверх ногами.

Пожалуйста, будьте любого другого размера.

Пожалуйста!

Одиннадцатый размер.

Покрытые грязью.

Испачканные в правде.

Я прикусила губу до крови и вскочила на ноги так быстро, как только могла.

Нет.

Повернувшись лицом к спящему Гилу, я проглотила ярость и страх.

Нет.

Он столько всего натворил.

Я давала ему столько оправданий.

Он был намного большим, чем просто это.

Нет.

Мой взгляд снова упал на его ботинки.

Этому могло быть другое объяснение.

Он мог пойти прогуляться после допроса в полиции.

Мог нуждаться в тишине и спокойствии, которые дает только парк.

Он мог...

Нет.

Я

могу быть слепой.

Я могу надеяться.

Но не могу быть наивной.

Я не могла доверять прошлому или своему бесполезному, глупому сердцу.

Он признался в чем-то...

Гил признал, что совершал ошибки.

Хотя выглядел таким невинным и израненным, израненным лишениями и набросками отчаяния. Что бы с ним ни случилось, он превратился в то, что я не хотела видеть.

Не хотела верить.

Я не хотела отказываться от борьбы за Гила, которого когда-то любила.

Но... как я могла опровергнуть неопровержимые доказательства?

Как я могла игнорировать то, о чем все это время шептали мои инстинкты?

Мальчик, в которого я была влюблена, вырос в монстра.

Монстра, скрытного, хитрого и спящего на моих глазах.

Это не он!

Ты уже прошла через это!

Ты говорила с Джастином.

Спросила его в лицо.

Так почему же я отступила?

Почему схватила свою сумку и на цыпочках прокралась через его склад?

Почему мои инстинкты шептали мне бежать, бежать, бежать?

Я нарушила свое обещание и ушла, когда он нуждался во мне больше всего.

Дождь хлестал по моей одежде, когда я выскочила из склада Гила и скользнула в его хэтчбек.

Мне очень жаль.

Его ключи позволили мне угнать его машину.

Его запах все еще ощущался на моей коже.

Я боюсь.

Мне нужно было пространство, чтобы подумать.

Побеспокоиться.

Мне нужно побыть одной.

ГЛАВА ТРИДЦАТЬ ПЯТАЯ

Гил

– Прошлое –

Забавно, как жизнь может посулить такую надежду, а потом так быстро ее отнять.

Забавно, как сердце может так сильно кого-то любить, даже если никогда не сможет его получить.

Я все еще любил Олин.

Но она не была моей.

Она никогда больше не сможет быть моей.

Моя любовь к ней не приняла этого, превратившись в нечто злобное и голодное.

Это грызло меня каждый день и терзало каждую ночь.

Я хотел, чтобы это прекратилось.

Я молил, чтобы это ушло.

Но... это только усиливалось.

Капля за каплей, и я уже тонул в мучительной боли из-за того, что потерял.

Школа перестала быть моим спасением. Теперь коридоры казались скорее могилой, чем лабиринтом, в котором я терялся. Могилой, где мое сердце было обречено на смерть, потому что мне больше не позволяли любить Олин и мечтать о нашей совместной будущей свободе.