Хулиган напрокат
Шрифт:
— То есть мне тоже ждать два месяца? — непонимающе хлопаю мокрыми ресницами.
— Ну нет, — Нина хмурит брови и качает головой. На мгновения задумывается, словно что-то подсчитывая про себя. А потом бескомпромиссно заявляет. — Месяца четыре точно.
И я снова падаю лицом в свои колени. Трясусь в рыданиях. Какие к черту месяца четыре?! Ольховский нужен мне сейчас. Здесь и рядом. Так нужен, что моей тоске нет места в груди.
Я не хочу без Макса…
Я не могу без Макса…
— Я люблю Макса… — срывается с моих губ.
Неосознанно
Но слышу лишь, как ее тихий вздох разлетается по лестничной площадке.
И я срываюсь уже в такие рыдания, что с трудом через свои же всхлипывания разбираю успокаивающее бормотание Нины и ощущаю ее ласковые поглаживания по моей макушке:
— Не плачь, Лесь. Вы помиритесь… — и чуть помолчав, она так тихо добавляет, — наверное…
Глава 36
Две недели и плюс один день. Пятнадцать дней, в которых все какое-то картонное. Даже я.
Пятнадцать дней я просыпаюсь утром и вижу свои опухшие глаза в зеркале.
Пятнадцать дней осознания, что в моей воющей волком тоске в груди никто не виноват. Только я.
Пятнадцать дней изнуряющего ощущения, что я ничего не могу изменить. Что я ничего не знаю о том, как он… Даже не знаю, где он?
Нина оказалась пуленепробиваемой. Видимо, это у них семейное. Она терпеливо отвечала на мои сообщения, повторяя одно и то же: «Дай Максу остыть. Нужно время».
Это убийственное слово «время». Ну какое к черту время?
Я не просто скучаю по Максу. Я тоскую. Все пятнадцать дней подряд. Каждую минуту и секунду я думаю о нем.
Я даже пытаюсь прозванивать все военкоматы города. Ничего. Дяденьки и тетеньки на том конце провода просто вежливо посылают.
Я уже начинаю привыкать глотать эту тоску, когда дышу.
Но жуткий захлеб рыданиями все равно происходит. Я случайно нахожу в шкафу ту самую зеленую толстовку Макса, в которую он любезно закутал меня, предлагая стать моим парнем понарошку.
Она все еще пахнет им: прозрачным ароматом терпкого парфюма.
Где-то в глубине своей глупой души почему-то даже надеюсь, что Максим решил разыграть меня. Проучить.
Лелею мысль, что история с походом в армию просто байка. И Ольховский заявится ко мне, озаряя своей нагловато-обаятельной улыбкой. И я бы даже не обиделась, а была бы согласна на такой расклад, не задумываясь.
Но армия оказывается не байкой. На вручении дипломов Максима не было. Да и весь универ какое-то время гудел, что Ольховский загремел в ряды нашей доблестной армии. И заодно косо поглядывали на меня.
А я и не сопротивлялась этим взглядам.
В этом ведь действительно моя вина. Сначала, когда отказала Максу в помощи, а потом, когда ему не поверила.
Свою сессию я сдаю досрочно и уже в начале лета устраиваюсь официанткой
В этот раз все обходится без скандалов с дедушкой. Он по-прежнему не доволен, но уже не противится. Лекарства ведь дешевле не становятся, а здоровья у деда не прибавляется.
Врачи все еще настаивают на его покое и отсутствии нервных потрясений. Так что мной и дедушкой было совместно решено отложить его поиск работы до осени.
Собственно из-за желания оградить деда от неприятных новостей, я осознанно иду на ложь. Точнее, на две лжи.
Я так и не рассказываю дедушке о Богдане и его подлости. Дед бы этого не перенес. Он, конечно, замечает, что наше общение сошло на нет. И приходится сочинять, что у этого гада просто появилась девушка, а быть предметом ревности я не хочу.
И тут уже сама вселенная приходит мне на помощь. Я и правда вижу Богдана в обществе блондинки.
Сталкиваюсь с ними прямо у нашего подъезда. И мой сосед одаривает меня таким победным взглядом, что едва удерживаюсь, чтобы не вмазать ему еще раз.
Подонок, он и в Африке подонок.
А вот в оправдание Макса придумываю историю о том, что виновником в публикации скринов был замешан злопыхатель Ольховского. Правда, утаиваю, что этот злопыхатель — мой друг детства.
Однажды за ужином дед все же спрашивает у меня про Максима. Осторожно так… Ведь он знает, что тот в армии. Да и скрыть от него свои заплаканные глаза мне не всегда удается.
— Не звонил? Не писал?
В ответ я качаю головой. Так хочется расплакаться снова, но держусь, когда мою холодную ладонь накрывает дедушкина: большая, теплая, родная.
Пятнадцать дней я истязаю себя ожиданием, что экран мобильного загорится знакомыми цифрами. Просыпаться несколько раз среди ночи и хватать телефон в руки, проверять звонки и сообщения становится уже привычкой.
И ничего не меняется ни на семнадцатый… ни восемнадцатый день…
Разве, что за окном уже лето в разгаре, и со всех сторон город заваливает тополиным пухом.
И на двадцатый день я с подносом в руке скольжу от столика к столику на открытой веранде ресторана.
Этот вечер сегодня невероятно душный и липкий, поэтому и посетителей немного. Все прячутся под кондиционерами в общем зале ресторана, пока я собираю грязные чашки-ложки с пустых столов на улице.
В кармане черных джинсов ощущаю вибрацию мобильного. Не отвлекаясь от сбора посуды, другой рукой достаю свой телефон.
Мимолетного взгляда на экран хватает, чтобы опрокинуть на стол полупустой стакан из-под сока. Оранжевая жидкость растекается лужицей, а я падаю пятой точкой на свободный стул. Покрываюсь мелкой холодной испариной под фирменной футболкой ресторана, потому что на экране горит сообщение от Нины.
«Это номер Макса. Радужного обещать ничего не могу. И если что, то я тебе ничего не присылала…» — и далее набор незнакомых цифр.