Игра в Иную Реальность. Хранитель
Шрифт:
«ОН…»
Я тяжело вздыхаю и произношу привычное и скупое:
– Да– Здравствуйте, – громоподобно раздаётся в ответ. – Вы поздравили меня с Новым годом. Мне очень приятно. Я вас тоже поздравляю. Только у меня были проблемы с телефоном, контакты потеряны, ваш номер не определился… КТО ВЫ?
Я не без горечи усмехаюсь… Он давно обо мне забыл и даже и не думал сохранять мой номер… Но Он задал прекрасный вопрос, на который я до сих пор не знаю ответа: кто я?
– Теперь это уже не имеет никакого значения… – сухо отвечаю я.
– Так как же вас зовут?
– Неважно.
– Вам
– Мне удобно говорить… – произношу я, нервно вышагивая по комнате от двери до балкона и обратно.
Я не знаю, что ему сказать. Да и вообще: зачем мне ему что-то говорить? Я уже всё сказала. В том стихотворении, которое он, скорее всего, даже не потрудился прочитать. Но он настойчиво требует выдать ему моё имя.
– Алиса… – произношу я сквозь зубы.
– Что-то очень знакомое… А где мы встречались?
– Вы предлагали мне работу…
Он задумывается, видимо, перебирая всех, кому когда-либо делал подобное предложение, и внезапно произносит:
– Так почему же мы не вместе?
Этот вопрос нарушает моё внутреннее равновесие. Меня бросает в дрожь… Снова. Всё – снова. Его волны. Его Сила. Страшная Сила, которая одновременно притягивает и отталкивает. От которой хочется бежать. Я разрываюсь между двумя разными «я» во мне. Почему мне так страшно?
КТО ОН?
– Я понял. Вам неудобно говорить. Давайте я перезвоню вам позже?
Я вспоминаю, что улетаю за границу на две недели. На этот раз – в Сирию, Ливан, Иорданию.
«Всё повторяется по кругу, – размышляю я. – В прошлый раз я тоже улетала. Только на Сейшелы».
– Я улетаю… – выдыхаю я, безнадёжно глядя сквозь оконные стёкла вдаль.
– Я тоже улетаю… Когда вы возвращаетесь?
Я озвучиваю дату, не надеясь, что он мне перезвонит. И мы прощаемся.
Он перезванивает. Гораздо раньше. В тот момент, когда я пересекаю границу Сирии и Ливана, где-то в горах…
– Хорошо, когда вернётесь, позвоните мне, Алиса. Я помню вас…
Я возвращаюсь и должна ему позвонить. Только я… не в состоянии набрать его телефонный номер. Мне страшно. И что говорить? О чём мне с ним говорить? КТО ОН? Что ему от меня нужно? Зачем он появился снова? Но я безумно хочу его увидеть. Меня к нему тянет. Как волну, набегающую на скалы, чтобы… разбиться…
И он звонит сам:
– Итак, когда мы встречаемся?
И вот я сижу напротив. У окна. Он – весь в белом. Я – в фиолетовом. Сколько ему лет? Он чертовски высок и дьявольски красив. На улице очень холодно. Я пытаюсь согреть руки – мне пришлось говорить по телефону, пока я шла пешком к его Дворцу от метро. Мне хочется, чтобы он сел рядом и согрел меня.
Он предлагает перейти на «ты». Я киваю.
Он курит. Одну за другой. Нервничает, но не показывает виду. Я – тоже.
Он беспрерывно говорит. Быстро, чётко, властно. Не позволяя мне произнести ни слова. Его голос – голос Мужчины. Резкий как нож. Не терпящий никаких возражений. Безжалостно кромсающий на части. Мне страшно. Он категоричен в своих высказываниях. И кажется,
Мне хочется, чтобы он замолчал. Подошёл ко мне. Сел рядом. И просто сказал: «Ты мне нравишься… Я хочу, чтобы ты осталась…»
Он смотрит на меня. Пронзительно. В упор. Так, что внутри всё съёживается. Я тоже смотрю на него. По-своему. Я вижу ауру. Это – потрясающе. Я ещё не встречала человека, у которого она была бы такой. Его чакры. Нижние три. Они фонтанируют энергией, как и мои – три верхних. Мы – два Треугольника. Разных. Мне не хватает того, что есть у него в избытке. А у него совсем нет той энергии, которая есть у меня. Его энергетика пробивает меня насквозь. Его внутренняя сила захлёстывает меня волнами. Я понимаю: он – сильнее и умнее меня. Намного. В другом. В том, в чём я – слаба. Я думаю о том, что будет после. Мне страшно.
– Ты нужна мне, – говорит он, подытоживая.
Я не могу произнести ни звука. Он нужен мне. Зачем-то. Я должна через что-то пройти. Вместе с ним. Так не бывает, чтобы всё повторялось дважды. Возможно, я ошибаюсь. Но меня тянет к нему. Как волну, набегающую на скалы, чтобы… разбиться… Я хочу быть с ним. Мне так не хватает Его Силы. Рядом.
Но я не в состоянии произнести ни звука. Я загипнотизирована им.
– Я понял. Вам нужно подумать… – снова переходя на «вы», произносит он.
Мы прощаемся.
Я иду к метро, разрываясь между двумя своими «я». Панический необъяснимый страх Мужчины в Белом ввергает меня в ужас. Почему я его так боюсь? Если он ко мне равнодушен, я буду у него просто работать. Не сможем работать вместе – значит, я уйду. Не убийца же он, в конце-то концов. Всё, что он мне предлагает, – совместные командировки в Италию, которую я очень люблю, работа с итальянским языком, практически родным, – мне интересно. Само по себе. И…
Он мне нравится. Меня тянет к нему. Необъяснимо. Иррационально. Он – тот человек, который должен быть рядом. Тот Мужчина, которого я так давно искала. На этот раз я должна сказать ему «да», зажмуриться, шагнув страху навстречу, чтобы убедиться, что страх – лишь плод моего воображения, я должна победить его, иначе однажды он победит меня, и…
…и я звоню, чтобы сказать ему «да».
– Привет, Алис. Я перезвоню тебе чуть позже, хорошо?
Он перезванивает через полчаса.
Я хочу сказать ему «да».
– Здравствуйте… – говорю я, обращаясь на «вы» только потому, что мне страшно. Мне сложно сказать ему «ты».
Он мгновенно меняет интонацию и обращается ко мне на «вы». Его голос режет меня без ножа. Он холоден, бесстрастен, циничен.
– Так что вы надумали?
Что-то внутри меня сжимается, съёживается. Я не могу произнести «да». Я произнесу это в конце разговора. Жуткая, невыносимая пауза. Я хочу, чтобы говорил он. Но он молчит. Потому что он уже всё мне сказал. Он хочет, чтобы это было МОЁ решение. Тогда я заставляю себя заговорить. Я спрашиваю первое, что приходит в голову: