Игра в мечты
Шрифт:
И пока все галдели да перебивали друг дружку, я из той бутылки решил мужику плеснуть незаметно. Хоть пойло-то сладкое, но градусов тридцать будет. Пусть человек поправится. Только посуды под рукой не оказалось. Смотрю – кисти на подоконнике в стакане треснутом. Я их долой, и стакан набузовал почти до краёв. Подошёл сбоку и ему незаметно в руку. Он зырк на меня, морда-то моя ему сновья', но как понял, что стакан даю, сразу глаза изменились, повеселели глазищи. Хлоп, как иллюзионист Кио, – никто и не заметил, и руку мне протягивает. Я ему свою хотел – через какого-то бородача, но тут его за
Как мероприятие их проходило и как там галдели они, даже не помню толком – с утра ж не жрамши. На подъезде к городу в магаз с водилой заскочили, «Докторской» по двести грамм проглотили и рвать дальше. А дальше-то – город. Здесь – кирпич, там – кирпич, тут – объезд на ту ж дорогу, откуда приехали! Вертаемся на разворот – опять кирпич! Не объехать – хоть по воздуху лети! Запаздываем…
В общем, глотаю что на тарелку уместилось и до куда руки дотягивались. А через стол как-то совестно мне было. Значится, тостуют – выпиваю, пока разговаривают – жую да пережёвываю. Сосед косится на меня, тот, что выбритый гладко, с выпученными глазами.
– А вы, – спрашивает, – журналист или писатель? Мы раньше не встречались, кажется.
Я прожевал и отвечаю:
– Я передвижник. На пару дней заскочил, а завтра иль субботу обратно к себе на периферию.
У него глаза заблестели:
– Ах, как прекрасно, коллега! Давно я не встречался с настоящим передвижником. Да ещё из глубинки. Какая там у вас красота, наверное? Поля в ромашках, лес в птицах, пиши – не хочу!
– Красота – правда ваша. Хоть пиши, хоть рисуй, а хочешь – на рыбалку или по грибы. Приезжайте к нам, сами увидите.
– Ах, – размахивает он вилкой, – я художник иной формы. Увы, меня природа не вдохновляет. Я певец города, каменных джунглей, городских колодцев, где живут и умирают без единого луча света.
– Во у вас тут как! Вроде северная столица, а сидите без электричества! У нас уж и деревни все давно поподключали. Топят, правда, пока дровами да углём, но свет во всех домах имеется. Я в прошлом годе и в сарай себе провёл всего за литр беленькой.
– Как интересно и просто вы излагаете! Может, даже и приеду к вам как-нибудь.
– Милости прошу. Нинка адресок даст, если надумаете, мы с ней с одного двора.
Он всполошился.
– Ах, Нина! Ах, Нина! Это же такой талант! Такой алмаз! Такой голос! Попросим её что-нибудь исполнить!
Остальные бородачи услыхали, загалдели: «Просим, просим!»
Нинка отшить всех хотела было, но тут мужичонко небольшого росточку, лысеватенький, к пианине – шмыг и по клавишам – пилик-пилик, вроде труба сбор играет. Думаю: «Сейчас вам будет! Сейчас вам Нинка-пианинка (её так и дразнили во дворе), даст жару!» Я Людмилке своей тоже хочу купить. Ей, правда, три года пока, но намеренья имею серьёзные.
Хотел было крикнуть Нинке, мол, давай, жми да погромче, а она вдруг сама. Да как завыла, как зачастила на разные голоса. Слов не разобрать – щебечет, что тронутая умом синица какая: «Па-да-ба-да, бири-бири-бири-бири, па-па-пу-пы-па-па». То пищит, то подвывает, то собакой тявкнет. Ещё чуток – и
Нинка выть кончила. Все захлопали, а сосед мой громче остальных.
– Как вам, а? Талант!
– Да, – говорю, – талант. Только мелодия что-то мне незнакомая, не уловил.
– Да-да, это новая совсем вещь, но она сейчас из старого репертуара нам исполнит.
– Отлично! Из старого – самое оно! А я пойду пока до ветру схожу, а то кто другой бы не рванул.
И всем привет – по коридору до конца и направо. Думаю: «Пока они соседей терзают, дай-ка почитаю газетку, как там хлеборобы наши на полях да шахтёры под землёй дбычу дают, что там в Анголе с неграми империализм вытворяет».
Посидел, извиняюсь, за подробности, почитал, подумал над общей мировой напряженностью. Прихожу – Нинка уж петь закончила, а все начали спорить да ругаться. Разбились по кучкам, как редиска на базаре у торговок, и шипят друг на дружку. Чудн! Нет бы вместе всем спеть что-нибудь душевное: про рябину иль Хаз-Булата, выпить да и снова спеть.
Гляжу, а мужик мой опохмелённый в уголок ушёл, в кресло сел, ну что на стул детский, еле в него пролез и ноги аж до самой серёдки комнаты вытянул. Приуныл мужик. И мне тоже вдруг так за него печально стало. Здоровенная такая личность, пусть даже и заграничная… может, перс какой, но говорит по-русски, я засёк за столом, а сидит, как одинокий брошенный пёс на чужбине, и глаза – дворняжьим под стать. Подумал я ещё: «Может, он какой прогрессивный художник? Скитается по странам, преследуют его на родине за взгляды как Корвалана или Лумумбу какого?» Нам на заводе лектор перед выборами рассказывал.
Я тогда взял со стола, что в бутылке оставалось. Грамм двести. Из-за шкафа выдвинул импортную хрень. Там тоже было поболе губастого. Смешал всё навроде ерша в том же шкалике, стул за спинку и к мужику.
– Бонжур! – говорю погромче, чтоб ему понятнее было. – Не пригубить ли нам немного этого чудесного напитка за дружбу и мир во всём мире?
Он поглядел на меня серьёзно, но узнал, видать. Улыбнулся.
– Отчего ж не выпить, раз такой замечательный повод. Нам как раз мира и не хватает… в себе и вокруг себя.
Выпили мы. Ничего так получилось, интересный вкус, забористый.
– Из каких краёв к нам пожаловали, – спрашиваю, – из какой заграницы?
Он отвечает:
– Из ближайшей. Дальше не выпускают, а совсем далеко, пока не решился.
– Эт, что? – спрашиваю, – На поляка и на финна ты не смахиваешь.
– Для коренного жителя Ленинграда, – отвечает, – Прибалтика ещё ого-го какой заграницей может показаться. Не бывали?
– Не, – говорю, – раздумываю пока. Предлагали в Болгарию в прошлом годе как передовику, но дороговато. Да мы и сервант тогда взяли. А вы, значит, оттуда – сюда.