Инициация

Кронос Александр

Ещё пара секунд и меня окружает темнота. На этот раз всё происходит не так неожиданно, так что я считаю про себя, пытаясь зафиксировать время перехода. Как выясняется, процесс занимает где-то четыре секунды. Конечно, если я нигде не ошибся.

Когда перед глазами появляется помещение магазина, меня пошатывает — приходится схватиться рукой за стекло прилавка, чтобы не упасть. Машинально смотрю на дверь. Табличка перевернута надписью “закрыто” наружу. Вот и прекрасно. Значит мы тут одни.

— А это кто? — встревоженный поэт, которого мотает из стороны

в сторону, находит в себе силы схватиться за рукоять шпаги, а я оглядываюсь назад.

Чёрт! Рано радовался. В нескольких метрах от меня Артём, на чьём лице отображается крайняя степень возмущения. А сзади него громила, который совмещает сразу две позиции, водителя и телохранителя. Не помню, как его зовут. То ли Паша, то ли Женя. Может, вообще как-то ещё.

— Ты совсем охренел? Куда пропал? На телефон не отвечаешь, магазин бросил открытым, кассу забрал. Тебе, сука, ноги переломать?! Забыл на кого ты работаешь, придурок?

Начинается. Артём — бизнесмен средней руки. Скорее даже верхней прослойки нижнего слоя. Но абсолютно обычный, без каких-то приметных связей с силовиками или криминалом. Что не мешает ему порой вести себя так, как будто в быстром наборе телефона стоят номера главы Коза Ностры и лидеров пары китайских триад.

— Да как ты смеешь, червяк? Ты хоть знаешь, с кем говоришь? — отошедший от перехода Вэнр, громогласно возмущается, заставив Артёма переключить внимание на парня.

— А это ещё кто? Какого хера ты притащил сюда какого-то левого идиота?

Выкрикнув последний вопрос, поворачивается к своему охраннику.

— Подай-ка мне его паспорт.

Тот ныряет в подсобку, а я пытаюсь всё объяснить. Сложно переключиться на новый стиль общения — так и подмывает достать из футболки жетон и показать его горе-бизнесмену, а потом полезть в сумку за револьвером. Но приходится сдерживаться.

— Я ушёл не по своей воле. Так получилось. Кассу не забирал. Старые долги сегодня верну. После чего уволюсь, — стараюсь говорить максимально спокойно, чтобы не обострять ситуацию. Но Артёма после моих слов, начинает натурально трясти.

— Вернёшь? Долги мне вернёшь? Значит ещё и украл что-то, да? Спёр, а потом продал, чтобы мне моими же деньгами и заплатить! Ах ты ж сука неблагодарная, Кирилл, — последние слова орёт едва ли не в голос.

Но что самое хреновое, Паша, который Женя протягивает ему паспорт, который вынес из подсобки. А трясущийся придурок достаёт из кармана зажигалку Зиппо.

— Стоять! — машинально рявкаю я и Артём на самом деле замирает. Правда скорее от удивления, чем испуга.

Сбросив сумку на прилавок, расстёгиваю пуговицы. Обхватываю пальцами рукоятку револьвера. В голове на момент мелькает мысль, что может не стоит этого делать? Но на неё обрушивается такой вал аргументов, что та не держится и секунды.

Поворачиваю голову в сторону застывшей парочки. Охранник показательно приподнял руку, держа её около борта дешёвого пиджака. Но достать оружие он не успеет. Да и не собирается, скорее всего. Это просто работа на зрителя в лице

своего босса.

Усмехаюсь. Вырвав руку с револьвером, нацеливаю его в лицо Артёма. Взвожу курок. Тот ошалевшими глазами пялится на оружие.

— Ты чего, Кирилл? Откуда… Я же пошутил просто, — голос с каждым словом становится всё тише, как будто угасает.

— Сейчас твой громила вытащит пистолет и бросит его на пол. Потом оттолкнёт ногой подальше от себя. Мой человек заберёт паспорт, а дальше я действительно верну тебе долг. Не знаю, стоила та ваза на самом деле названных денег или нет, но сейчас мне плевать. Я просто расплачусь и пойду своей дорогой, — слова зло вырываются из рта, уносясь в пространство, а я чувствую, как тело начинает чуть потряхивать от ярости.

Владелец ломбарда хлопает глазами, переводя взгляд с меня на Вэнра.

— Я не понимаю. Как ты… Откуда оружие?

Скалю зубы в усмешке.

— Нашёл. Где-то рядом с трупом, которому оно раньше принадлежало. И сейчас испытываю большой соблазн прострелить тебе голову. Только вот не знаю, как быть с телом. Поэтому просто следуй указаниям.

Артём снова непонимающе моргает и я киваю на лысого бугая.

— Пусть эта тупая помесь овчарки с бульдогом избавится от оружия.

Странно, но в этот раз вместо Артёма отвечает сам охранник,

— Да нет у меня ничего. Я же водитель, обычный. И не тупой, если что, — с лёгкой обидой добавляет громила.

Не выдержав, смеюсь. То есть и здесь бывший работодатель тоже наврал? Я прекрасно помню, как он рассказывал очередным “друзьям”, что его телохранитель служил в спецназе, а за его плечами длинная вереница трупов. Ну а со ставкой водителя он работу совмещает, исключительно по соображениям безопасности. Чтобы полностью контролировать ситуацию. Мол прошел специальный курс обучения в элитной школе телохранителей-одиночек, где рекомендуют выступать и в качестве водителя.

Параноидальная часть разума сразу указывает на другой вариант — на самом деле у охранника есть ствол и он пытается это скрыть.

— Сними пиджак, — принимаю я максимально логичное решение.

Тот стягивает пиджак, бросая его на пол. Кобуры под ним не оказывается.

— Покрутись на месте, — решаю перестраховаться, чтобы быть полностью уверенным.

Поворачивается вокруг своей оси. Никаких признаков наличия оружия. Хмыкнув, перевожу взгляд на Артёма.

— Вэнр, забери у него паспорт. Ту красную книжицу, что этот мудак держит в руке, — на всякий случай объясняю детали.

Поэт проходит мимо меня, держа в руке шпагу. Внезапно остановившись, торжественным тоном заявляет.

— Ты оскорбил моего старшего брата по оружию. И я, Вэнр по прозвищу Маэстро, бросаю тебе вызов. Будем биться на шпагах, пока один из нас не умрёт и Пёс не пожрёт его душу.

Глаза Артёма едва не вылезают из орбит, а сам он смотрит то на оружие в руках парня, то на меня.

— Тут другие правила, Вэнр. Дуэлей уже давно нет и никто не сражается на шпагах, — устало объясняю я ситуацию.