Инициация

Кронос Александр

— Чем именно он болел? Где лечился? И почему раздарил настолько много имущества перед смертью? — я машинально озвучиваю вопросы, которые приходят в голову, а маркиза слегка меняется в лице.

— Даже если мы перешли на “ты”, это не означает, что ты так бесцеремонно можешь интересоваться чем угодно. К тому же я всё равно ничего не знаю, старый хрыч не спешил делиться секретами с “любимой женой”.

Задумавшись, стою на месте и девушка практически тычет сумкой мне в лицо.

— Ты собираешься забирать оплату или мне вернуться в дом? — в голосе маркизы звучат толики гнева и я протягиваю руку, принимая

награду.

Расстегнув крепления в виде металлических пуговиц, заглядываю внутрь. И правда украшения. Сваленные в груду и слегка блестящие в свете фонаря.

Аристократка сразу же разворачивается к нам спиной, направляясь к дому. А мы медленно шагаем по улице, оглядываясь в поисках кэба. По другой стороне дороги проходит чопорная пара — мужчина в длинном пиджаке с фалдами, опирающийся на массивную трость и женщина в закрытом платье. Оба с подозрением разглядывают нас, но в итоге мы просто проходим навстречу друг другу.

Зато добравшись до перекрёстка, слышу сзади свисток. Обернувшись, вижу бегущего полицейского, который придерживает рукой кобуру, что бьёт его по бедру.

— Стоять! Немедленно! — приближаясь он отдаёт приказ, а я замечаю, как рука поэта ложится на эфес шпаги.

— Не вздумай. Если я не отдам команды, не смей доставать оружие, — инструктирую я парня.

Неизвестно, как местные законы относятся к Странникам. И учитывают ли они их вообще. В любом случае, нападение без веской причины, на офицера полиции — плохая примета, в каком бы из миров ты не находился.

Подбежавший страж законы с подозрением оглядывает нас. Сначала щегольски одетого Вэнра, а потом и меня — с кровью на лице и в изрядно запачканной куртке, на которой тоже остались порезы.

— Что у вас в сумке? Откуда у вас вообще женская дорожная сумка? — яростно выпаливает он, демонстративно держа пальцы на кобуре.

— Золото. Нам заплатили, — пожимаю я плечами в ответ.

Интересно, для каких вещей эта дорожная кладь предназначена? Если учесть её размеры и объём вещей, который обычно берут с собой женщины, в этой можно возить разве что запас нижнего белья. Да и то не факт, что влезет.

— Кто заплатил? За что? Целая сумка золота? — полицейский расстёгивает кобуру, буравя меня взглядом.

— Маркиза Валья Рант. За выполнение заказа. И нет, сумка не совсем полная. Но золота вроде немало.

Растерянно моргает. Потом остервенело трясёт головой.

— Хватит меня за нос водить! Дай сюда, я сам посмотрю! — рявкнув, протягивает ко мне левую руку.

Вместо того, чтобы отдать ему сумку, вытаскиваю из под рубашки жетон, положив его поверх ткани.

— Я же сказал, нам заплатили. Вернее, мне. За уничтожение пустотника в особняке маркизы Вальи Рант. Если у вас есть какие-то вопросы, адресуйте их ей. А мы пожалуй пойдём, — озвучивая фразу за фразу, вижу, как меняется лицо правоохранителя и быстро пропадает агрессия, на место которой приходит растерянность, а затем и страх.

— Да-да, конечно, господин Странник. Извините. Я же не знал… Мне просто сказали… Да что же вы стоите, идите по своим делам. Не задерживаю. В смысле даже не думал вам мешать. Извините ещё раз, — перепуганный полицейский тараторит, как попугай, параллельно медленно отступая назад.

Я разворачиваюсь и спрятав жетон под рубашку, шагаю дальше.

— Надо было

его ещё заставить извиняться, — внезапно говорит Вэнр.

Удивлённо кошусь на него и парень объясняет.

— Как простых людей прессовать, да угрожать переломанными конечностями или отбитыми внутренностями, эти уроды всегда готовы. А стоит кого-то сильнее встретить, как едва ли не на колени становятся. Твари, — сплёвывает поэт.

Пройдя ещё несколько шагов, разражается стихом.

Где они, когда льётся кровь?

Пьют пиво, да трахают шлюх.

Простых горожан готовы ломать об колено,

А сильным поют дифирамбы вслух.

Судя по тому, как яростно раздуваются ноздри спутника, тема для него отчасти личная. В этом есть смысл — если ты бездомный поэт, перебивающийся случайными заработками, рано или поздно столкнёшься с полицией.

Ловим кэб и Вэнр называет настороженному извозчику адрес гостиницы. Тот ещё какое-то время пялится на меня, но в конце концов даёт лошади команду двигаться. Пожалуй завтра нужно будет купить ещё один комплект одежды. Желательно не настолько дорогой, как эта.

— Отметим второй выполненный заказ? — Вэнр не оставляет попыток перейти в режим веселья, а я устало вздыхаю.

— В гостиницу. Сегодня ещё есть дела, — отрезаю я, давая понять, что оптимально не трогать эту тему.

— Да какие сегодня ещё дела, проглоти их Пёс! — искренне возмущается парень.

Молча постукиваю пальцем по жетону под рубахой и до поэта вроде доходит. По крайней мере, больше предложений о кутеже я от него не слышу.

Расплатившись с извозчиком, спрыгиваю на землю. Вот и гостиница. Правда около входа тоже стоит полиция — сразу трое мужчин в форме. Плюс, ещё пара в гражданском. Судя по тому, как себя ведут — из того же ведомства.

Сделав несколько шагов вперёд, замечаю и причину их появления здесь — валяющийся на земле труп. Лежит на самой границе света от газового фонаря и тени, детали рассмотреть не получается.

Продолжаю идти вперёд, но тут один из тех, что одеты в гражданское, двигается наперерез. Встав на моём пути, осторожно интересуется.

— Вы же тот Странник, что остановился в гостинице, верно?

Быстро здесь расходятся слухи. Что-то подсказывает, к завтрашнему утру, весь город будет в курсе, что у них появился Странник. Даже не знаю, к лучшему это или наоборот.

— Да, — коротко киваю я. А полицейский слегка теряется, получив настолько короткий ответ.

— Убитый был форингом Странника Вальта. Вы были с ним знакомы? — глянув в сторону трупа, страж закона всё же продолжает импровизированный допрос.

Тот самый форинг, которого мы видели около лавку Лураца? Кричащий что-то о Невидимом Звере и по словам маркизы, собиравшийся меня убить. Теперь он сам мёртв, а труп находится около гостиницы, где я поселился.

На момент разум окутывает непонимание. А следом приходит ярость, к которой добавляется толика страха. Полиции я не опасаюсь. Сомневаюсь, что они могут предпринять какие-то меры в отношении кого-то вроде меня. Вот человек, который обрезал след, ведущий к информации, совсем другое дело. Кто-то убил экс-форинга, чтобы не дать мне с ним поговорить. По крайней мере именно такая картина складывается в голове.