Искатель, 2013 № 11
Шрифт:
Утром, позавтракав гречневой кашей и выпив чашечку молотого кофе с тремя дольками шоколадки, я отправился на поиски золота. Библиотека ночью мне так и не приснилась. Наверное, это не мой путь. А мой — какой? И существует ли он? Но у Аналитика получилось. Может, и мне доступно какое-то сверхчувственное восприятие, проявившееся пару раз за всю жизнь. Я об этих случаях не забыл, но и развивать свои способности не стал. Еще бы, инженер-физик не должен заниматься эзотерической ерундой. У Гадалки — тоже получилось. Может, это и не ерунда? Буду ставить эксперимент на себе. Благородно, безопасно
Выйдя из подъезда, останавливаюсь.
Ну, и в какую сторону идти?
Я пытаюсь вспомнить состояние, в котором был, когда вытаскивал выигрышный лотерейный билетик. Сейчас тоже именно я определяю ситуацию, все будет так, как я хочу!
Ноги сами несут меня к метро. Кто-то здоровается со мною, останавливается, чтобы поговорить. Я механически отвечаю «Здравствуйте!» и ускоряю шаг. Кого-то я только что обидел, но не стоит обращать внимания на мелкие препятствия, когда стремишься к цели. И не имеет значения, велика цель или мала, пятирублевый это билет, слиток золота или научное открытие. Главное — цель!
В метро я на несколько секунд застываю в нерешительности. В какую сторону ехать? Подошедший поезд снимает сомнения.
В глубь вагона, где поспокойнее и не так толкаются, я не пробиваюсь, как это делаю обычно. В какой момент понадобится выйти, неизвестно. Лучше не уходить далеко от дверей, за которыми — цель. Как выглядит слиток золота в банковской упаковке, я теперь хорошо знаю. Не раз (а целых два!) держал его в руках. Он где-то там, наверху. А может быть, здесь, в вагоне?
Диктор объявляет названия станций, двери открываются и закрываются, меня толкают, наступают на ноги, но я по-прежнему держусь поблизости от дверей. И напрасно: на какой-то станции (какой?) толпа выносит меня. Я пытаюсь вернуться в вагон, но вдруг понимаю: это — знак судьбы. Поднимаюсь на эскалаторе, выхожу на какую-то улицу. Я много раз бывал на ней, но названия сейчас не помню. Все чужое и незнакомое. Какие-то скамейки, вывески, рекламные щиты… Я контролирую ситуацию! Иду прямо к цели! Ничто и никто меня не остановит! Даже те, кто толкается и наступает на ноги.
— Сумасшедший!
— Ты что, больной?!
А, вот в чем дело. На улице многолюдно, люди автоматически разбились на два потока, я пробиваюсь по встречному. Но возвращаться в свой уже поздно. Перед дверьми какого-то кафе ветерок кружит обертку от мороженого, несколько опавших листьев и уличную пыль. Это — чтобы я не прошел мимо. Столы в кафе массивные, на металлических фигурных ножках, свободных нет. За дальним, у окна, парень с девушкой выясняют отношения. Точнее, девушка с парнем — он молчит и грустно улыбается, она размахивает руками и чего-то пытается от него добиться. Наверное, у них любовь… была. Девушка — симпатичная, наверное, но сейчас мне все равно — выплескивает в лицо парню остатки сока из высокого стакана. Сок томатный, капли стекают по лицу парня, словно кровь. Он спокойно берет салфетку, вытирает лицо. Девушка бежит к выходу, я едва успеваю уклониться от столкновения. К парню подходит официантка, он поспешно расплачивается, пытается догнать подругу. Я сажусь за освободившийся стол.
— Подождите минутку, — говорит официантка, — вы же видите: произошла маленькая трагедия.
— Ничего, подожду. Мне чашку кофе.
Официантка уходит, но быстро
Из-за золота часто проливают кровь. Еще один маркер? Или просто материализовалась избитая рифма любовь-кровь?
Я смотрю на инкрустированную столешницу — темные узоры сходятся от углов к центру — и пытаюсь понять… Нет, я знаю, где слиток!
Но где он?
Я знаю, знаю, знаю! Сейчас я его найду!
В центре блестит стеклом и никелем столовый прибор — солонка, перец, горчица.
Где золото???
Официантка приносит кофе. Я пью его большими глотками, не замечая вкуса. Интересно, сколько с меня? Вынимаю из кармана деньги, роняю несколько купюр. Поднимая их с пола, замечаю: снизу к столешнице, как раз в центре, что-то прикреплено скотчем. Собирая левой рукой деньги, правой с трудом отдираю упаковку. Скотча не пожалели. Оно и понятно, золото — металл тяжелый. Прячу слиток в карман, все подобранные купюры кладу на стол, допиваю кофе, ищу глазами официантку.
— Что-нибудь еще?
— Этого хватит?
Официантка бегло просматривает купюры, растерянно улыбается.
— Здесь много…
— У вас очень хороший кофе. Спасибо!
Я выхожу из кафе. На какой я улице? В какой стороне метро? Кажется, мне направо…
Дома я вначале сажусь, но почти сразу ложусь на диван, намереваясь отдохнуть хотя бы пять минут. Прихожу в себя, когда за окном уже темно. Надо бы поужинать. Но есть мне совершено не хочется, а вот спать, как ни странно, — очень. Я разбираю постель и, не почистив зубы, падаю в прохладу простыней.
Как это замечательно — просто спать!
Проснулся я, как обычно, в семь утра и достаточно бодрым. Вынул из кармана брюк, брошенных вчера на стул, слиток, повертел в руках упаковку. Где-то, в пределах досягаемости, еще четыре спрятаны. Может, повторить эксперимент?
Нет!!!
И потом, нужно оставить другим участникам сбродной группы шанс немного разбогатеть, дать возможность испытать себя.
Глава 6
Из пяти слитков нашли три. А Йог и Ясновидящий почему-то не пришли.
— Это не значит, что остальные участники отбракованы. У вас еще будет шанс проявить себя, — обнадежил Куратор. — Следующее задание: выяснить, кто настоящий заказчик убийства журналиста… Ну да вы догадываетесь какого. Это дело уже который год обсуждают на телевидении. Приз — полкилограмма золота. И узнать ответ вы сможете только в Хрониках Акаши. А получить слиток — у меня.
Мне не понравилось, что вопрос связан с политикой. Моим «коллегам», наверное, тоже. Все догадались, о каком журналисте идет речь, но никто не решился произнести фамилию вслух.
— А как вы узнаете, правду мы вам скажем или нет? — прервал паузу Фантаст.
— Мы уже знаем правильный ответ. И знаем, почему скрывают правду. Естественно…
— Я с политикой и тем более с политиками никаких дел иметь не хочу. Честных людей среди них нет, они не проходят естественный отбор. А если случайно и проходят, то заканчивают жизнь самоубийством, двумя выстрелами в голову. Второй — контрольный. Прощайте.
Фантаст встал, громыхнув стулом, и ушел. Куратор, подождав, пока закроется дверь, спокойно продолжил: