Исправитель. Книга 2. Операция «Ананас»

Ромов Дмитрий

– А у нас сегодня на кафедре мероприятие было, – улыбнулась она.

– Какое?

– Что?

– Ну, ты сказала, мероприятие было.

– А, ну да. Профессора на пенсию провожали. Завкафедрой.

– Сколько ему?

– Восемьдесят.

– О, прилично…

Разговор ни о чём.

– Ну что, пошли ко мне, раз встретились? – с улыбкой спросила она.

Я рассматривал её лицо. Красивое, немного вытянутое, с добрыми сияющими глазами, с прядками огненных волос, выбивающихся из-под беретки.

– Ты

очень красивая, – кивнул я.

Она смутилась.

– Ты какой-то странный, – помотала она головой. – Пошли?

– К тебе? Нет, Жень, ты извини, но мне пора уже. В другой разик, ладно?

– Ты чего? Приехал в гости, а сам заходить не хочешь?

– Ну, я уж давно приехал, так что нужно возвращаться, а то бабушка волноваться будет. Ты ж её знаешь…

– Да, уж. Знаю. А в пакете у тебя что?

– Всякий шурум-бурум, отмахнулся я. – Ничего интересного.

– Жалко, – пожала она плечами. – жалко, что уходишь. А в Верхотомск свой ты когда уезжаешь?

– Не знаю пока. Тут вопросики ещё есть кое-какие по оборудованию. Так что не знаю. Будущее, не предопределено, да?

– Слушай, Сань, ну пошли, а? Чайку попьём, поболтаем. Ещё времени-то мало совсем.

– Жень, да о чём болтать-то? – поморщился я. – Пора мне.

– А чего приходил тогда? – изменилась она в лице.

Стала вдруг жалкой, несчастной, сникла на глазах.

– Да сам не знаю, – нахмурился я. – Ладно, пойдём. Попьём чайку.

Сумку с барахлом я поставил у порога и пошёл вслед за Женей. После дела наступал отходняк. И чего мне точно не хотелось – это тупых разговоров про любишь и не любишь, особенно после того, как я видел её с тем чуваком. Бабу мне надо было сейчас, а не розовые сопли. Но она так расстроилась, что я её пожалел. А теперь жалел, что поддался.

Квартира была однокомнатной. Комната казались небольшой, но высокие потолки давали ощущение пространства. Не то, что у нас с бабушкой.

– Ты не против, что на кухне? – спросила Женя, – А то таскать неохота.

– Не против, конечно. Я ведь ненадолго. Скоро пойду.

– Ну ты почему всё уйти пытаешься? Сиди, раз пришёл, когда тебя ещё заманишь?

На столе появилась вазочка с шоколадными конфетами, пряники, печенье и пузатый керамический чайник серого цвета с большими белыми горошинами. Обстановка была не новой, но уютной.

– Бабушка заждалась уже, – пожал я плечами.

– Это да, – вздохнула, погрустнев, Женя. – С бабушкой хорошо, её беречь надо. А у меня от бабушки только вот это и осталось.

Она снова вздохнула и провела рукой, как бы обводя «всё это». Понятно. Я кивнул.

– Помнишь, наш последний разговор? – спросил я.

– Да, – напряглась она, налила мне чай, поставила чайник и села, уставившись мне в глаза.

– Я думаю, ты была права, слишком долго длилась вся эта неопределённость.

Она нахмурилась.

–

Поэтому, думаю, будет справедливо прямо казать, что ждать меня не надо. Не жди, Жень, живи полной жизнью без оглядки на меня.

– Почему? – едва слышно прошептала она.

Брови у неё взметнулись, складываясь в скорбный домик, а на глаза навернулись слёзы. Блин. Я нахмурился, пытаясь понять, что за хрень здесь творится.

– Как почему, Женя?

– Да, почему? – часто закивала она головой. – Мы же со школы… ну… Ты всегда… любил меня… Мы…

Она пожала плечами, развела руками, замотала головой и на лице её отразилось смятение.

– Мы же прекрасная пара. Ты отработаешь свои три года и вернёшься, я защищусь, жить нам есть где, сначала здесь можем, потом с бабушкой съедемся, она старенькая уже будет… что не так, Саша? Ты же сам хотел. Ты мне сколько раз говорил, что у нас идеальный брак будет. Раньше…

Дурак был, раз говорил так. Ничего идеального в принципе не бывает, а уж браков-то – тем более.

– В прошлый раз ты другое говорила, насколько я помню, – пожал я плечами.

– Саш, я устала ждать, когда ты уже скажешь. Те самые слова…

А почему же не сказал-то, действительно, если так всё хорошо и взаимность такая?

– Слушай, Жень, я тебя не понимаю, – пожал я плечами. – Я ведь несколько дней назад к тебе приходил уже. Вернее, хотел прийти. Ждал тебя у метро после работы.

– Когда? – удивилась она.

– Но, как выяснилось, не я один тебя ждал. Молодой автолюбитель с гвоздиками меня опередил.

– Колобок? – округлила она глаза. – Ты видел Колобка? А почему не подошёл?

– Странный вопрос, – усмехнулся я. – Ты от счастья светилась, в уста сахарные его лобызала. А мешать счастливым людям я не привык.

– Ну, Саш, ты чего, как маленький? Опять ты старую песню заводишь. Ну это же просто приятельская встреча была!

Честно говоря, в этот момент я почувствовал себя ревнивым дураком. Чисто приятельская встреча, как-никак, а я…

– Да? Приятельская? А куда вы пошли?

– Пошли? – она замялась.

– Да ладно, я знаю, куда. Домой к тебе.

– Ну и что! Ты же сейчас тоже здесь, но при этом ничего такого мы не делаем!

– Так у вас свет не горел, – брякнул я, не задумываясь, просто, как в небо пальцем.

– Ты что говоришь! – она резко покраснела. – Нет, Саша, всё ведь не так. Да он же… ну, ты сам знаешь… С Колобовым… Да разве с ним можно жизнь строить? Это же полный бред!

Колобов! Точно! Я вдруг ясно вспомнил фотографию, вложенную в альбом. Девятый «а» класс. Игорь Колобов. Я ещё подумал, такой тощий парень с такой круглой фамилией. Вот оно что. Это был мой одноклассник. Жени, кстати, на той фотке не было…

– А что с ним можно, если не жизнь строить?

– Ну-у-у… Да ничего, собственно… Поболтать или…