История одного безумия
Шрифт:
— Так что малыш тебе сказал?..
— Он сказал, что ему надлежит совершить здесь все то, для чего он послан… это его второе пришествие… в первом пришествии евреи, собравшись в толпу, распяли его, хотя он был достоин не смерти на кресте, а поклонения…
— Говорят, в то время, когда его распяли, солнце покрылось мраком и земля, всколебавшись, потряслась… сам же он после трех дней воскрес из мертвых, и явился многим, и указал им путь жизни… многих мертвых он призывал и будил, как будто от сна, слепым от рождения он открывал глаза, излечивал он и хромоту, правда, сам хромал…
— Театр не исчез… стоит на своем месте…
— Да?.. странно, но я продолжу… настало для города время лишений и скорби, пришло возмездие… что?.. да, все там будем… нет, в рай мало кто попадет, места там мало… помню, как с плачем люди рассказывали о том, что им пришлось терпеть, показывали свои раны… говорили и о смерти примадонны, но в ад она не попала, и от рая спаслась…
— Говорят, она пользовалась покровительством мэра…
— Слухи не прибавляли к ее истории ничего ценного… они только все преувеличивали… влюбленный, мэр обещал ей скипетр и корону, но слово не сдержал… был покорен очередной страстью, хотя уже не способен был любить… и вдруг он исчез… говорили, что он скрытно переплыл пролив и высадился на побережье другой страны…
«Ну да, я помню эту историю… — подумал Марк… — И впрямь решил бежать, идиот… и не один, с некой прелестницей… лицо у нее было в оправе рыжих волос, а глаза мерцали темным блеском… он пустился в бега и в блуд… и умер, измученный напрасным вожделением…
И кому он достался?.. небу или аду?..
Оставшись в одиночестве, дева сменила облик, стала нимфой… днем она сидела на камне и чахла бедная и бледная, а ночью звала смерть, кричала: смерть, где твое жало…
Эхо повторяло ее крики, смешивая боль с блаженством…
Что это со мной?.. пишу вкось и вкривь… рука дрожит…
Опять этот странный подземный гул… ад рычит как свора собак…
Откуда этот дым и смрад?.. где-то что-то горит или тлеет…
Где бы сесть, сил нет стоять и ждать… дряхлею… загляну-ка я в беседку…
Кто эта женщина?.. лежит, простерлась… жива ли?.. или уснула навек?..
Эй, очнись!.. или ты уже на небесах?.. смерть открыла тебе дверь туда бесшумно, как всегда…
Увы, вернуть тебя оттуда я не властен… да и никто не властен, даже бог…
А она красива…
Веки у нее дрогнули… или показалась?..
Нет, не показалось… глаза она открыла… в глазах страх и боль… очнулась, но нечем мне ее ободрить… я не бог…
Напрасно я потревожил твой сон… спи…
Кого она мне напоминает?.. неужели это Рая?.. боюсь
Говорят, у нее было шесть или семь мужей, но она осталась невинной… не буду спорить, знаю, что в любовных тонкостях все женщины искушены с рожденья…
Что делает прелестница?.. спит… усыпил ее шум моря…
Веки ее дрожат, что-то ей снится… наверное, кто-то вошел в ее сон… старик или юноша?.. вошел и ужаснулся… для рассудка в снах этой женщины нет места…
Сон что-то рисует ей, какие-то картины…
Она уже не женщина, она дева… вдруг она вздрогнула, привстала, озирается, кого ищет глазами, ломает руки… смерть зовет… но зов ее тонет в гуле прибоя, исполняющего какую-то фугу… или реквием…
Дева снова опустилась на скамью, легла… лежит, ни живая, ни мертвая… однако губы ее шевелятся… что-то она шепчет, сопровождая слова вздохами… кажется, пришла в себя, привстала, ощупывает ложе…
Наверное, кто-то ласкал ее во сне, творил блаженство… ага, увидела меня, смотрит, думает, кто я, и что я пишу?..
По всей видимости, ее отвлекают картины сна…
Тонкой рукой дева тронула губы, что-то прошептала…
Опять она одна, наедине с тоской и страхами…»
Воцарилась гробовая тишина…
Марк склонился, попытался помочь женщине встать, надо сказать, неумело…
«Мне лучше в петлю, а не в объятья…» — подумала женщина, кутаясь в складки мантии…
С минуту она лежала без движения, простершись, потом все же привстала, заговорила о рукописи некой поэмы…
Мэр ее сочинил… примадонна восхваляла его опусы, хотя и с преувеличениями… ей нравилась его пылкость, правда, иногда она производила впечатление сердечного припадка… ей казалось, что он мог погибнуть от воодушевления и страстности…
В поэме мэр объяснялся в любви к женщине, которую обвиняли в убийстве мужа, он был старше ее почти на 30 лет… в воображении она пыталась отрубить ему голову, но бесы окружали голову старика ложными головами, чтобы она ошиблась…
Говорят, для написания этой поэмы мэр завербовал Бенедикта…
Бенедикт был человеком кротким и согласился… мэр запер его в замке с примадонной…
Любовь к примадонне лишила Бенедикта разума… такое бывает с людьми, когда они занимаются писательством…
Писал он довольно долго… поэма удалась… примадонна одобрила ее… мэр просиял и раскраснелся от радости… и обещал продолжение, которое касалось рождения ребенка, мимолетно посетившего здешний мир… имя для бога он получил уже после смерти…
Свое авторство Бенедикт утаил из скромности, хотя имел воинственный характер и известную отвагу…
Мэр отблагодарил Бенедикта нечаянными радостями и предвкушением многих других перемен к лучшему… он предложил Бенедикту свое покровительство, отчасти, чтобы унизить его…
* * *
Смеркалось…
У афишной тумбы девочка 13 лет играла на скрипке… фальшивила…
Порыв ветра, протяжно взвыв, растрепал ее волосы, взметнул платье, как крылья, готовившие взмах… они приказа ждали, не дождались и опали…