История одного безумия
Шрифт:
— Вы думаете, там рай?..
— Я думаю, что все радости рая и все ужасы и мраки подземной жизни вымышлены и увидены глазами поэтов… умирает тело, не душа… душа вечна… впрочем, вполне возможно, что я заблуждаюсь… спросить не у кого, никто еще не возвращался оттуда…
— Это ли не доказательство, что рай существует…
— А что если мы погибаем без остатка?..
— Может быть это и так, не спорю, но что в этом утешительного?..
— Все это догадки и размышления… не стоит гадать… вопрос темный… узнаем все в свое время, восходит
— Жил Бенедикт, как я, что-то имел, что-то не имел, нуждался, желал, терпел неудобства, лишения, писал плачи, когда душа его съеживалась от страха смерти, которая всегда рядом…
— Говорят, он был вегетарианцем…
— Нет, он стремился к гармонии с миром, искал бога, и, в конце концов, нашел его…
— Ну да, умер…
— Зря вы так… благодаря ему город все еще город…
— Ну да, может объявлять войну, заключать мир и утверждать смертные приговоры… мэр имел даже свой малый совет… и пенсии… пытался воспроизвести в более грубом и угловатом виде черты града божьего, как двоящееся отражение в воде…
— Ну, это уж слишком…
— Я говорю все это лишь для того, чтобы быть понятным, а может быть и приятным горожанам и мэру, который изгнал меня в ссылку…
— И что дальше?..
— Последовал ряд событий, и я очутился на острове, где мне удалось опровергнуть одно слишком распространенное заблуждение, касающееся больших городов… нельзя от них требовать слишком многого, и воображать, будто они могут стать страной…
— Ну да… в конце концов, земля останется только в цветочных горшках на подоконнике… деревья сами собой зачахнут и засохнут, останутся только карликовые и искусственные… потом станут избавляться от избыточного населения, лишних людей, потому что им труднее выжить…
— Что вы предлагаете?..
— Ввести запрет на ввоз идей, и вывоз имущества…
— О боже, как вы можете до такой степени заблуждаться…
— Поэтому я в трауре, скорблю… и надеюсь попасть в ад…
— Почему не в рай?..
— Ад бодрит…
— Вы думаете рай существует?..
— Он то приближается, то удаляется, витает и летает туда-сюда, ищет, где и как можно с удобством расположиться, в уме или в сердце…
Услышав звон колокола, монах перекрестился…
Перекрестился и Марк, похоронил себя, лег в гроб рядом с Адой и оказался в преисподней среди мертвецов… он пытался угодить им…
«Неразумно было умирать, думал, буду с Адой вечно, увы, везде соглядатаи…»
— Зачем ты здесь?..
— Мне страшно стало без тебя… и вот…
— Не бойся за меня, себя спасай…
— Молчи, мы привлекаем мертвецов…
— Твой замысел был безумен… ну, сошел ты в могилу, и что?.. что-то изменилось?.. мир стал лучше?.. он чудовище… и убийствами не насытится… сколько их было, готовых кричать о победе, и где все они?.. они победили смерть?.. лишь наполнили храмы плачами… что ты молчишь?..
—
— О чем?..
— О смерти…
— Ее здесь нет, она, где живые…
— Откуда у нее эта власть?.. кто истину от нас скрывает?.. враг?.. друг?..
— Всегда я думала об одном, о своей роли…
— И я думал о том же… и стал врагом народа, беглецом, сам себя лишил надгробных слез, жалоб и молитв… нет, я не боялся одиночества, я боялся стать добычей собак и птиц…
— Ты хочешь быть и мертвым, и живым…
— Хотел бы, но ты гонишь меня… я уйду, хотя и многого не знаю о твоей смерти…
Марк встал на ноги и пошел… шел он медленно, хромая, остановился, наткнутся на стену темноты…
«Она сама себя огородила, не пускает, должно быть, хочет что-то сообщить мне… и весть не добрая, подсказывает мне тайный голос… от смерти я к смерти иду… смогу ли я вернуться?.. внушает страх предчувствие беды… боюсь не за себя, за город…
Однако город все еще город, сияние над ним разлито…избегнул гибели, и так нежданно…
Казнить его несправедливо, нет вины, улик, мотив неясен, но тьма над ним висит, как заговор нечистых сил…
Или это награда?..
Не видел я, чтобы смертью награждали…
Нет, город я не виню… и бог здесь не причем, хотя в толпе я слышал ропот…
Все из-за денег… он обречен на гибель из-за нарезанной бумаги, развратившей власть… вот час и пришел… и казни они не минуют… тьма пожрет преступников… или они и ее подкупят?.. за деньги, вряд ли… за деньги никто не спасется и смерти не избегнет никогда… деньги не отличают добра от зла, и правду от лжи… нет у денег ни чувств, ни мыслей…
Куда это я забрел?.. ограда кованная, кресты, могилу кто-то роет… уж не мне ли?..
Стоят, ждут, дрожат, боятся чьих-то угроз из темноты… и я не спешу стать мертвецом, упасть трупом в яму…
Что это?.. внезапный порыв ветра листья мирта сорвал, бросил в яму, соболезнует… увидел меня плачущего плач…
Нет, своей вины я не отрицаю, признаюсь во всем, и так легко…
Никому не избегнуть смерти, всех она найдет, накажет и не виновных… закона этого ни бог, ни справедливость не отменит…
* * *
Сделав усилие, Марк перенесся в чуждую ему обстановку… далось ему это нелегко…
Он принес письмо матери мэра от примадонны с сочувствием по случаю исчезновения ее сына, говорили, что он утонул в пруду, ставшем болотом, или покинул город и отечество… бежал унылый, проклинающий тех, кто заставил его бежать…
Примадонна не смогла сама прийти… в ее ушах все еще звучали слова:
«Моя неблагодарная дочь меня же и позорит…»
«Примадонна могла бы и возразить…
Вспоминаю эту сцену в гримерной комнате, она просто выходила из себя…»
Мать не могла спокойно выслушать слова сочувствия дочери, ей казалось все это притворством и оскорбляло ее…