Из книги "Из разных авторов и лет"
Шрифт:
православную
церковь.
она смугленькая,
с восточными чертами,
огромные карие глаза на миг отрываются от Библии
и опускаются снова;
маленькая, красно-чёрная
Библия; и когда она читает,
её ноги непрерывно движутся, движутся,
словно она танцует - медленно и ритмично,
читая Библию...
длинные золотые серьги;
по два золотых браслета на каждой руке,
и этот мини-костюм, как мне кажется,
плотно
и светлою тканью своею похожий на нежный загар,
её ноги как будто танцуют твист,
стройные ноги, светящиеся янтарём под жарким солнцем...
и невозможно глаз оторвать от этого существа,
да и желания нет...
из радиоприёмника доносится симфоническая музыка,
которую она вряд ли слышит,
хотя её движения в точности соответствуют
ритму симфонии...
она смугленькая, смугленькая,
она читает о Всевышнем.
Аз есмь Бог.
И ЛУНА, И ЗВЁЗДЫ, И МИР
Неспешная прогулка ночью -
вот что действительно хорошо для души:
заглядывать в окна
и наблюдать, как утомлённые домохозяйки
с трудом отбиваются
от своих, перебравших пива, мужей.
А ВОТ И Я...
снова наклюкался в 3-м часу утра -
добивая 2-ю бутылку вина,
я напечатал дюжину или 15 страниц стихов.
старик,
обезумевший от плоти молоденьких девушек в этом
предутреннем сумраке.
печени - хана,
почки протянут недолго,
поджелудочная еле держится,
кровяное давление зашкаливает дальше некуда,
в то время как горечь впустую потраченных лет
струится щекоткою между пальцами ног.
ни одна женщина не захочет со мною жить,
и не найдётся Флоренс Найтингейл, согласной посмотреть
шоу Джонни Карсона вдвоём.
а если случится инсульт, я буду лежать шесть
дней, три мои голодные кошки станут рвать плоть
с моих колен, запястий, головы -
пока из радио будет звучать классическая музыка...
я обещался впредь никогда не писать стариковских стихов.
впрочем, этот такой забавный, уж извините, наверное по-
тому, что я давненько не рассказывал о себе,
хотя есть ещё о чём рассказать.
и вот в 3-м часу утра я готов вынуть
отпечатанный лист из машинки,
наполнить стакан и вставить новый,
влекомый любовью к незапятнанной чистоте.
может быть, в этот раз
сначала мне,
а потом -
вам.
МОЯ ПОКЛОННИЦА
я читал стихи в минувшую субботу
на улице под секвойями в Санта-Круз.
прошло уже 3/4-х с начала программы,
когда раздался пронзительный крик
и весьма миловидная
молодая девица рванулась ко мне.
в длинном платье,
с пылающими божьим огнём глазами,
она вскочила на сцену
и завопила: "Я ХОЧУ ТЕБЯ!
Я ХОЧУ ТЕБЯ! ВОЗЬМИ МЕНЯ! ВОЗЬМИ
МЕНЯ!"
я буркнул: "иди ты к дьяволу,
отвали подальше".
но она неистово рвала на мне
одежду и бросалась
на меня.
"где ты была?
– я
рявкнул ей, - когда я питался
лишь леденцами, спёртыми в баре, и
отправлял каждый месяц свои рассказы
в журнал "Атлантик"?"
она схватила меня за яйца и едва
не вырвала их.
её поцелуи
были по вкусу, как суп из дерьма.
две женщины выскочили на сцену
и оттащили её
за деревья.
я всё ещё слышал её вопли,
когда начал читать новое стихотворение.
я подумал, что, может быть, следовало
отыметь её прямо на сцене,
у всех на глазах.
хотя никогда нельзя быть уверенным в том,
что это - действие первоклассной поэзии или
дурной кислоты.
ДЕЖУРНОЕ БЛЮДО
– я была с подругой на твоём последнем
поэтическом вечере, - сказала она.
– да?
– удивился я.
– моя подруга молода и красива, - сказала она.
– и?
– спросил я.
– ей были омерзительны твои
излияния.
затем она вытянулась на диване
и стянула свои
туфли.
– у меня не очень красивые ноги, -
сказала она.
"вот и ладненько, - подумал я, -
у меня не очень хорошая
поэзия, а у неё не очень красивые
ноги".
выкарабкаемся вдвоём.
ПОЧИТАТЕЛИ
телефон зазвонил в полвторого ночи -
это был какой-то мужик из Денвера:
"Чинаски, у вас есть поклонники
в Денвере..."
"да?"
"да, я владелец журнала и хотел бы опубликовать
ваши стихи..."
"ПОШЁЛ ТЫ, ЧИНАСКИ!" - услышал я голос