Избранное 2009-2012
Шрифт:
в воском закапанном старом своём сюртуке.
а топоры всё стучат по вишнёвому саду,
продан и куплен устойчивый тесный мирок.
я вас прошу – вы сплеча не рубите. не надо.
там Человек позабыт, как всегда, одинок.
мимоходом
...в осоках, нетревожимые ветром, свой плюш диванный в воду отпуская, танцуют камыши... танцуют ретро... а водоплавок стая золотая
с бликующих нестойких колоколен спускается осколок солнца блудный, чтоб рассмотреть поближе и вплотную нервущееся рваное "не знаю"... а зайчики неловкие тоскуют по где-то непотерянному раю, по глупо неупущенному телу, по слепо неопознанному счастью...
нашёптанное утром para bellum становится неотделимой частью проекта под названием "так тихо"...
и ярко загорается над входом зелёно-красным вышитое "выход"... и стёртые из завтра мимоходом – дыхание в расстеленной постели и гуща в чёрно сваренном фарфоре – погасят свечи, что вчера сгорели... в потёртом озадаченном узоре закрутятся прокрусты и пройдохи, проныры, проститутки и профаны...
и, сбитая на лицемерном вдохе, я в рай войду с любившими на равных...
Эхо
Отклик на стихотворение Ольги Николаевны Аникиной
"стихотворение из цикла"
Болью – чёрным по чёрному –
подпиши приговор.
На беду обречённости –
перекур-перекор.
Задыхаясь от ярости,
припадаю к земле...
Отплывающий парусник
на солёном стекле –
полотно кровью крашено
на ветру поутру...
Не случится по-вашему –
я вчера не умру.
В полумраке колодезном
тонет горсть серебра.
Кровью крашены простыни –
мне, наверно, пора
прочь из запертой камеры,
прочь от истин чужих...
Мы на выдохе замерли
в срикошетившей лжи.
Ты мне белым по белому
индульгенцию дай:
я, наверное, смелая.
Мне, наверное, в рай.
Мне снился стол под жёлтым абажуром
Мне снился стол под жёлтым абажуром,
Пирог и чай, и смех, и болтовня...
И скатерть старая обвязана ажуром...
Ты почему не слушаешь меня?
Мне снился дом, покрытый черепицей,
Ковер, камин и отблески огня...
И в клетке сонно вздрагивала птица...
Ты почему не слушаешь меня?
Мне снился сад, запущенный и чудный,
И стопка книг лежит на срезе пня.
Я прячусь там от суматохи будней...
А ты опять не слушаешь меня...
Мечты ждут ночи, чтобы воплотиться
В цветные сны, как в продолженье
Надеюсь, мне когда-нибудь приснится,
Как ты сидишь и слушаешь меня...
оптимистическое
Мне бы так, чтобы «…без вести…»
Вместо казённой записки –
«…исполняя свой долг…»
Или проще – «…по старости лет…»
Чтобы Ангел мой взял
И подправил чуть-чуть свои списки –
По-английски меня переправив
Со света на свет…
"Без... вести..." – Файфер
...............................................
не, ну нафиг... ну что это – "без вести"? просто нечестно,
не хочу по-английски... по-ангельски тоже не то.
я хочу, чтоб вокруг заходилось в рыданьях семейство,
чтобы головы в пепле, и сопли и вопли винтом,
чтобы всё, как положено: дети, любовники, внуки
у оградки б кричали "зачем ты покинула нас?",
чтоб любимый хомяк, не снеся катаклизмов разлуки,
отравился в духовке, включивши шопена и газ,
чтобы даже соседи, забыв про былое и думы,
дружно выпили водки, забавы ристалищ прервав,
чтобы чёрного хлеба кусок положили на рюмку,
чтобы хлюпая носом и не выбирая слова,
все вокруг согласились бы, что я ушла слишком рано,
что могла бы пожить, пописать, поблудить, погулять,
чтобы пьяной подруги глубокое меццо-сопрано
до утра выводило частушки про "@б твою мать",
чтоб поминки такие, что свадьбам иным и не снилось,
чтобы мой некролог разместил бы в себе интернет...
...нет, нам без вести, вадька, нельзя.
лишь бы водки хватило
нам с тобой по казённой дороге со света на свет.
нелелеянное **
Для кого себя лелеем,
Нежим тело у реки?
Махи, Флоры, Лорелеи…
Налетайте, мужики!
Нет желающих. Куда там.
Вымер ёбарь, как бизон.
Вот вам, бабы, мирный атом
И избыточный озон.