Измена. Не прощу твою ложь
Шрифт:
– Потому что девочки, и похожи на маму – это же естественно.
– Нет, потому что они твои! – Ухмыляется Лев. – Уверен, в мальчике от Марка мало что было бы. – Видела бы ты себя, когда втюхивала мне свой «Снег в Сокольниках» - один в один то Даша, то Ксюша.
– Дождь! – улыбаюсь я, - Это был «Дождь в Сокольниках». Лев, ну тебе должно быть стыдно, уже больше года картина у тебя висит...
– Вот-вот, я о чем и говорю. Вылитые!
52. Чужой
Всегда
Сейчас, когда я чувствую себя робко стоящей на пороге новой жизни, этот ощущение веры в чудо мне особенно нужно. И, к моей огромной радости, оно ко мне приходит. С самого детства запах надежды для меня – это мандарины, ёлка, свежая выпечка и...
– Курица! – орет Ксюша так громко, что я подскакиваю от неожиданности и тесто для кекса льется мимо формы.
– Что?
– Курица, говорю. Мам, пахнет, не чувствуешь?
– О, господи... – только и успеваю произнести на выдохе, и забыв про тесто, прихватками цепляю противень.
– Нормально, в самый раз, – две шустрые руки тянуться потрогать поджаристую корочку.
– А ну брысь! Обожжетесь! Девчонки, вы почему не одеты? Давайте к себе, скоро гости придут, а вы неряшки-растрепашки.
– Да лаа-адно... – тянет Даша.
– Мы успеем! Давай помогу.
Только и успеваю подхватить из ее рук полузаполненную силиконовую форму.
– А ну быстро к себе, я не шучу. Встретите праздник неряхами, так весь год ходить и будете...
Уф... С удовольствием провожаю взглядом две пары ног, исчезающих вверху на лестнице. Наконец-то я одна. Детская помощь помощь – это, конечно, очень мило, но уж очень хлопотно.
Делаю музыку погромче, и, слегка пританцовывая, суечусь дальше. Давно не чувствовала себя так спокойно.
Через тридцать минут, мурлыкая под нос мелодию, ставлю посреди сервированного стола маленькую ёлочку и с гордостью осматриваю результат своих трудом. Отлично!
Осталось дождаться Льва и можно садиться за стол. Конечно, и одна я бы не чувствовала себя одинокой «разведенкой», роняющей скупые слёзки в шампанское. Недели «тишины» и моральной дезинфекции, которые я себе устроила, дали свои результаты.
Ловлю себя на мысли, что последние несколько дней я почти не думаю о грядущем разводе. Да и мысль о том, что Марк сейчас отмечает наш любимый семейный праздник с другой – мне хоть и неприятна, но не ранит так, что сердце пульсирует от боли. Выгорел какой-то предохранитель в душе... И так мне гораздо легче.
Наклоняюсь к духовке и рассматриваю выпечку. Боже мой, сегодня у меня все получилось просто волшебно. Пора вытаскивать!
С раскаленным кексом в руках, ловко вильнув бедром под ритмичную песенку Бейонсе, закрываю дверцу духовки. Разворачиваюсь и...
От испуга и неожиданности мой кекс падает
Те самые, которые я помогала выбирать в прошлом году.
Передо мной стоит мой практически бывший муж. Собственной персоной! Заросший щетиной и бледный, как привидение, но вполне осязаемый и реальный.
Смотрит со злым прищуром так пристально, что по спине пробегают мурашки размером с мадагаскарского таракана.
– Марк, как ты... Откуда... – лепечу, прижимая к груди ставшими ненужными прихватки.
Остатки кекса дымятся на добротных зимних ботинках и в голове молнией проносится мысль, что вряд ли Илона потом понесет их в мастерскую подновить краску.
– У меня есть ключи. Это и мой дом тоже, – потрескавшиеся губы расходятся в незнакомой ухмылке. Мой муж не умел так улыбаться. Это просто незнакомец в его ботинках. – Ты была так увлечена музыкой и танцем, милая... Даже не слышала.
– Э... Илона разве не приехала?
– Приехала...
– Ну... Ты разве не должен быть дома? С ней. Делать романтичные селфи под ёлочкой и наслаждаться оливье?
– У нас вечеринка, шумно и гости... – голос хриплый, даже под слоем щетины видно, как перекатывается кадык.
– Ты же любишь, когда вокруг крутятся молоденькие девчонки, зря ушёл, - не могу удержаться от ехидства.
Уже очухалась от неожиданности и теперь чувствую себя хозяйкой ситуации. Стою, уперев руки в боки. Жаль, что голосом можно бить бокалы, а прожигать взглядом предметы - нет. Сейчас Марк превратился бы в кучку пепла.
– Уверена, Илона без тебя сильно скучает. Марк, тебе пора домой. Вызвать такси?
Он трясет ногой, стряхивая с носка ботинка остатки моей праздничной выпечки, поворачивается, и сквозь запах цитруса и ванили, поднимающегося из ошметков кекса, до меня доносится запах крепкого алкоголя.
Точно, он же пьян! Господи, неужели я так отвыкла от собственного мужа, что не способна определить на глаз количество выпитого? Раньше я была точна, как немецкий алкотестер.
Хотя в незнакомце, который сейчас стоит передо мной, я не вижу больше самого родного и близкого человека, отца моих детей.
– Марк, - злобно щурю глаза и стараюсь цедить каждое слово, - тебе нужно домой! Ты выбрал свой дом и свою женщину, тебе здесь нечего делать.
Марк падает на колени, пытается схватить мою ладонь, но я брезгливо отступаю
– Не трогай меня!
– Я останусь с вами. Лен, я хочу обратно. Лена-а-а... Прими меня... Прости...
На фоне веселенькой попсы Бейонсе, льющейся из динамиков, происходящая сцена кажется нелепым фарсом.
– Я тебе не мамочка, чтобы принимать тебя любым! Марк, ты давно взрослый человек. Ты сделал выбор, не хочу больше это обсуждать.