Изнанка свободы
Шрифт:
— А вот тут, — Джанис назидательно поднял палец. — И есть настоящий магический парадокс. Из тех, которые вообще непонятно, как решать. Потому, что согласно проклятию Горн — якорь, который держит корабль и всех мертвецов. И, чтобы проклятье действовало, он должен оставаться в этом мире. По поводу того, как это все работает, у меня есть любопытная теория, задействующая созданную мною модель пространства-времени. Но, чтобы я ее вкратце объяснил тебе, потребуется неделя времени.
Я допил вино и понял, что злюсь. На себя, в первую очередь. Пока я развлекаюсь
Потому, что мне не так, чтобы очень интересна природа бытия. Не настолько, чтобы тратить время, пытаясь ее постичь. А еще я не люблю заумные теоретические выкладки и сложные модели.
Нет, все понятно — моя жизнь наполнена тем, что я сам в нее привнес, никто кроме меня самого не виноват, что в ней столько ерунды и хлама. Просто я внезапно ощутил себя калекой, которому невзначай наполнили о его уродстве.
Мы помолчали. Джанис подкинул в огонь пару поленьев.
Ладно, это умник у нас — теоретик, постигающий природу магии. Так же, как Августа — маньяк, влюбленный в магию жизни, Фергус — пьяница и бестолочь, Мартин — политик, а Мэй — тупая кокетка. У каждого свое место в этом мире. Я вот — бездельник, трепло и циник. Между прочим, роль тоже по-своему очень непростая, требующая недюжинных способностей.
Готов спорить, Джанис никогда не сумеет так эпично и бездарно профукать свою жизнь, как это делаю я. Чем не особый талант?
Франческа
Прихожу в себя кошкой.
Прильнувшей к полу кошкой на четырех легких лапах. Маленькая Фран внюхивается в следы, в остатки запаха и возмущенно чихает. Ей тоже не нравится Дориан Таф. И не только потому, что он нас связал.
Меня. Маленькая Фран свободна, и я свободна вместе с ней.
Вместе с ней я крадусь по чужому дому. Чутье рассказывает, что маг в комнате дальше по коридору. Отсвет свечей мелькает в щели — Дориан Таф не спит. Из за двери тянет кожей, бумагой, чернилами и сургучом. Не спальня. Кабинет или библиотека.
Запахи ведут дальше, на кухню — сейчас ночь, там темно и пусто, очаг остыл, продукты убраны в погреб. Но я пришла сюда не за едой.
Ножи на подставке у стола. Игривый толчок плечом и они падают с негромким стуком.
Я пережидаю томительную паузу — никто не приходит проверить отчего на кухне ночью падают ножи. Значит, можно дальше.
Можно возвращаться…
Стать снова человеком — неприятно. Руки и ноги по-прежнему связаны. Уходит знание о мире — такое ценное для меня сейчас. Я больше не могу слышать и чуять приближение опасного, сумасшедшего мистера Тафа.
Зато я снова могу мыслить и чувствовать, как обычный человек. И первейшее чувство, что посещает меня — негодование и стыд.
Вот ведь дура! Размечталась, сбежит она от Элвина, как же. Боги, как я могла нанять этого психа Дориана и не заметить, насколько он странный?! Ведь знала, что коллеги сторонятся его, что не желают иметь дела лишний раз. Почему это меня не насторожило?
…потому, что я отчаялась.
Да, отчаялась. Все приличные
Не переставая мысленно костерить и фанатичного Дориана Тафа, и себя, за то, что не разглядела вовремя его неуравновешенности, я шарю за спиной связанными руками и, наконец, нащупываю нож. Он великолепно заточен — большая удача, которая оборачивается неприятностью. Поначалу у меня никак не получается наставить лезвие на веревки. Клинок ложится мимо, оставляя на коже глубокие кровавые царапины.
Запах крови. Суматошный стук сердца. Страх, что кто-то войдет раньше, чем я успею разделаться со своими путами.
Выпачканный в крови нож держать сложнее, я вцепляюсь в него, но он выскальзывает и падает. И я, вспоминая все слышанные от Элвина ругательства, ищу его впотьмах. И снова пытаюсь приладить к веревке.
Наконец, мне удается перепилить путы. С веревкой на ногах разобраться куда проще.
Я слизываю кровь с запястьев. Останутся царапины, и Элвин их обязательно заметит. Что бы соврать ему, чтобы поверил?
С ножом в руке я крадусь по дому мага. Он кажется заснувшим, но это — обманка, иллюзия. Спят лишь слуги, опасный хозяин бодрствует.
Наверное, я могла бы сбежать в облике Маленькой Фран. Выскользнуть сквозь неплотно задвинутое окно на первом этаже, забрать свою лошадь — я оставила ее в трактире чуть дальше по улице. И вернуться в башню, пока не поздно. Если повезет, успею раньше Элвина.
Не вернусь. Не хочу потом шарахаться от своей тени и бояться, что мистер Таф вернется за мной.
Поэтому я приникаю к замочной скважине. Дориан Таф сидит за столом. Что-то пишет. Он кажется совсем поглощенным своим занятием.
У мага радивые слуги — хорошо следят за домом. Половицы почти не скрипят, на полу идеальная чистота, и, когда я надавливаю на ручку, дверь открывается без скрипа.
В узкую щель просачиваюсь уже не я, но Маленькая Фран. Створка за спиной остается приоткрыта, ворвавшийся в комнату ветерок колышет пламя свечей, и я замираю от ужаса. Ему достаточно обернуться…
Не оборачивается. Слишком занят своей работой.
Крадусь почти не дыша, бесшумно. Я — кошка, меня здесь нет.
Маг одышливо сопит над листом бумаги, не замечая ничего вокруг. Он не видит, как я за его спиной превращаюсь обратно в человека, как прихватываю с низенького комода тяжелую медную курильницу, отлитую в виде черепахи. Она пуста, не тлеют угли на дне, и это моя удача.
Страшно. А вдруг — обернется? Увидит меня. Всклокоченную, с окровавленным ножом в одной руке и курильницей в другой.
…а нож только мешает. Положить бы его, но боюсь не суметь сделать это бесшумно.
В последний миг что-то настораживает Дориана. Он вскидывает голову, и я бью его курильницей в висок.
Элвин
Джанис давно отправился спать, и дрова в камине почти прогорели, а я все сидел, глядя в огонь. Остатки глинтвейна на дне кувшина остыли. Я вылил их в чашу, подогрел одним движением — машинально, не думая, что делаю.