К чёрту на рога!
Шрифт:
– Ты там не уснула?
– беспокоится Норд, и стучит в дверь.
– Нет, - отвечаю я, приводу себя в порядок и выхожу.
– Как тебе идея прогуляться в вашу ставку, получить координаты главного босса и его ближайшего окружения, и ликвидировать их всех на хрен?
– Замечательная идея, - соглашается муж.
– Однако, мы и без того в ставке и, считай, на передовой.
Удивлённо икаю. Вот так заявочки. Я здесь пиво пью второй час, а тут, оказывается, проходит линия фронта. Это не Упыря надо за деньги показывать, это меня надо за деньги
– А ещё, - пьяно хихикая, добивает меня муж, - я главный медик в этом дурдоме.
Афигеть!
Стоп, Лена, стряхни капусту с ушей. Если здесь проходит линия фронта, то какого хрена ничего не вывезли? Мебель тут хорошая, качественная, явно не то, что не жалко из ИКЕИ. Книги, опять же. Жалко же будет, если какой шальной снаряд попадёт.
Это в моём времени можно спокойно всё содержимое стеллажей в цифровой формат перевести и унести куда-нибудь на флешке. У нас внешние диски уже давно на терабайты идут, тут же с цифрой похуже будет. Самые вместительные флешки на половину гигабайта, болванки на семьсот мегабайт. Это на сколько я могу помнить. Как там в Европе на самом деле было - не знаю.
Норд, между тем, куда-то тащит меня по коридору. Сам коридор длинный, серый, на потолке мерцают пульсары вместо лампочек. И тут до меня доходит.
– Мы что, под землёй?
И в кабинете Норда окон не было... Огонь в камине - фигня. Они тут все поголовно маги, могли придумать какую-нибудь хитрую вентиляцию с эффектом разложения на атомы, дабы не выдавать себя противнику и не задохнуться угарным газом.
Норд кивает, перехватывает меня поудобнее и тащит дальше.
– Эй, эй, эй!
– упираюсь пятками в пол.
– Мы не договаривались идти сразу!
– А когда?
– муж смотрит на меня расфокусированными, шальными глазами. Где-то, на глубине его глаз, плещется плохо скрытое желание убивать.
– Не сейчас точно, - забираю части себя обратно у мужа.
– Во-первых, ты вообще слышал такое словосочетание, как "консумация брака"? О, вижу, слышал. Во-вторых, мне ещё нужно перекинуть сюда Вику, то есть, вторую твою жену, если ты ещё не забыл, и твоего же фамильяра. Он с удовольствием поучаствует. В третьих, мне ещё нужно решить все свои дела в своём Мире и времени. Я девочка занятая, шебутная, не успела с одним делом разобраться, тут же нашла себе второе.
– Значит, сейчас консумировать брак, а потом убивать?
У-у-у-у, какое же он пьяненький! Выловил из всего монолога, что понравилось, остальное мимо ушей пропустил.
– Именно так, - соглашаюсь я.
– Значит, пошли консумировать брак, - постановляет муж.
– Пошли, - киваю я.
И мы пошли.
Чего не пойти-то было?
***
В принципе, можно было взять Норда в охапку и утащить, как тогда Вику. Но меня остановили две вещи.
Первая, муж писал инструкции в две тысячи четвёртом году. Это значит, что до того времени Норд добрался своим ходим, то есть где-то жил всё это время. Менять прошлое, что бы изменить будущее?
Вторая вещь была более... Как бы это сказать? Совестливая. Моральная, что ли. Вот утащу я мужа из этого дурдома, а ему с этим жить. Со знанием, что мог прекратить бойню, но не сделал этого. Жить с этим можно. Но как? Да и мне потом с этим нужно будет как-то жить. А ещё с вечными тычками и зуботычинами от мужа. Нет уж. Надо, для начала, мужнины дела свернуть в компактный рулончик, а уж потом жить развелёлой, шведской семьёй. Именно так.
– Тебя где черти носили?!
– с ходу налетает Вика.
– Все уже собрались, меня тут оставили, тебя ждать!
– У мужа, - блею я.
– Не ори, башка трещит.
– И одеяло где-то потеряла, - продолжает бубнить Вика, но уже гораздо тише.
– Не потеряла. Оставила ориентиром.
– Угу, - кивает Вика, ни чуть мне не веря.
– Зная тебя, ты одеяло оставила ориентиром в приглянувшемся тебе ирландском пабе.
Логично. Я так могу. Только я по пабам не шляюсь, предпочитаю пить дома. Что бы одеялки не растерять, ага. Потом покупать замучаюсь.
– Нет там больше Ирландии, - грустно швыркаю носом я.
– Шотландия и Англия есть, а Ирландии больше нет.
Норд в ночи рассказал. Ирландию первую выкосили. Под корень. Там теперь пустыня.
– Как так нет?
– вытаращилась Вика.
– Он - иномирец, и там у них гражданская война. Чуть ли не атомный апокалипсис в пределах одного островка.
– Но-но, я тоже с того "островка".
Я только фыркаю и отбриваю:
– Ты карту России видела? Я имею полное право называть твою малую родину "островком".
– Гр-р-р-р...
– рычит леди Ойоэльфорн, но быстро берёт себя в руки.
– Ладно, всё потом. Квента такая...
Квента не изменилась. Маменька Славы и Ванечки решила развести бурную деятельность на огороде. Нас с Викой припахали к готовке на открытой местности. Вот, собственно, и всё.
– Что готовить будем?
– спрашиваю я.
– Шашлыки, - отвечает Вика.
– Упырь в ночи из курятины порезал.
– Он стабилизировался?!
– поражаюсь я.
– Да, - кивает Вика.
– Где-то через три часа после твоего ухода.
– Через три часа, значит, - глубокомысленно хмыкаю я.
– Угу. А что муж?
– Что муж?
– Вы чем занимались? Как он вообще?
Ах, вот она о чём.
– А мы пили, - сдаю Норда, как стеклотару.
– А потом?
– допытывается Вика.
– А потом друг у друга татуировки разглядывали. Ты бы слышала этот восторг в его голосе: "О! И ты тоже?!". Он мне даже новую организовал, вот!
Сую Вике под нос левую ладонь с уже зажившей цаплей. Что поделать, если я фанат и могу позволить себе бодимодификацию? Только смирится. Бывшенький не смог. Зато Норд таким же маньяком, как и я, оказался.