К себе без оглядки
Шрифт:
Я стою перед мамой в слезах.
— Алена, дочка, нам всем сейчас тяжело. — Мама совсем растерялась. — Не говори так о себе. Неужели ты думаешь, что я не вижу какая ты необыкновенная девочка, сколько тебе дано от рождения того, чего не хватает многим из нас. Я просто боюсь за тебя. Люди часто хотят сломать крылья тем, кто не похож на них. И я хочу уберечь тебя от этого. Я знала, что это будет непросто, особенно для тебя, но позволь нам самим сделать выбор.
Мама подходит ко мне, хочет обнять, но я делаю шаг назад.
— Ты опять не понимаешь меня.
— Я понимаю.
—
— Вернись немедленно.
Но я бегу вниз по ступенькам туда, где всегда была понята, несмотря ни на что.
Просто представь, что в целом
мире больше нет такого, как ты
— Бабуль, почему я не такая как все? У меня почти нет друзей, я так многого боюсь, вижу совсем необъяснимые сны, о которых мне страшно рассказать хоть кому-то, кроме тебя, от мамы слышу, что я странная, наверно, все, включая тебя так думают, — мокрые слезы катятся по моему лицу, создают густой туман в глазах.
Бабушка стирает их теплой рукой, кладет мою голову себе на грудь.
— Доченька, путь к счастью бывает очень тернистым, но начинается он всегда с принятия себя. Тебя создал Бог такой, какая ты есть. Люди часто пытаются переделать себя в угоду кому-то, тем самым теряют связь с собой и Богом.
— Бабуль, как ты не понимаешь, что мне больно от того, что я не могу быть такой как все.
— А разве в этом есть необходимость? Доченька, мы все разные и не должны быть похожи друг на друга. Когда ты сможешь разглядеть в себе ту красоту, которая до сих пор остается невидимой для тебя, тогда в твоей жизни начнут происходить чудеса.
— В чем же моя красота?
— В твоей душе, родная. Настоящая красота всегда скрыта внутри, она будто сокровище хранится в твоей душе. Когда ты принимаешь себя, в тебе разгорается особая сила, способная менять всё вокруг. Нет ничего прекраснее, чем быть собой, тогда в твою жизнь приходят твои люди и случаются самые удивительные события.
— Но у меня не получается.
— Разве? Дай себе чуть больше времени. Всё происходит в свое время, ни раньше ни позже. Пойми, Аленушка, ты, как и любой другой человек на планете, состоишь из множества частей, одни тебе могут нравиться, другие совсем нет. Но принятие в том и заключается, чтобы признать каждую из своих частей, страх, боль, трусость, злость, желание спрятаться от всего мира, и в то же время доброту, любовь, бережность. Частей много, стоит только внимательнее к себе присмотреться.
— С чего мне начать, бабуль?
— Просто представь, что в целом мире больше нет такой девочки, как ты. Одна лишь эта мысль способна многое начать менять. Поверь, пока мы с чем — то боремся, не соглашаемся, в нас нет достаточной силы, чтобы принять себя. Верь, доченька. Когда веришь, все получится.
Все обретается вновь
В
— Мама звонила, беспокоится.
— Я обидела ее?
— Вовсе нет. У твоей мамы чуткое сердце, она всё понимает.
— Бабуль, ты говорила про веру, а если мне пока трудно верить?
— Значит, рядом должен быть тот, кто верит в тебя, даже сильнее, чем ты.
— А ты веришь в меня?
— Всегда, родная.
— Значит мне повезло.
Я вновь кладу голову на ее грудь. Слышу стук ее беспокойного сердца, любящего и доброго.
— А если я буду верить, что мама и папа снова будут вместе, это случится?
— Верить нужно всегда. Если веришь, то многое становится возможным.
— Мама говорит, разбитого не склеить.
— Все обретается вновь и разбитое можно склеить, лишь бы были не потеряны все кусочки целого, с которыми оно заново возможно.
— Бабуль, когда ты рядом, я могу быть собой.
Она гладит меня своими теплыми ладонями, прижимает к себе еще крепче. Рядом с нами, свернувшись в пушистый клубок, спит ее кот. На часах почти одиннадцать ночи. Время бывает куда-то очень торопится.
— Родная, не теряй себя настоящую, такую как сейчас, а если потеряешь, обязательно отыщи вновь и держи крепче.
Вера самым волшебным образом
делает невозможное возможным
Смотрю на свои замерзшие ноги, я босиком на ледяном полу. Вокруг очень холодно, стены комнаты давят, а полумрак вокруг внушает страх. Я снова там, куда никогда не хочу возвращаться. Передо мной мужчина, уже не молодой, но все еще полный сил. У него черные волосы, крупные темные глаза. Наверно, в его роду были цыгане. Точно были. Мои мысли прерывают его слова. Он ведь давно о чем-то мне рассказывает, но я, как будто не слышу его. На его мизинце аккуратный серебряный перстень, волнуясь, он непрерывно крутит его пальцами другой руки.
Он не то, чтобы разочаровался в любви, он просто — напросто никогда в нее не верил. Не верил, потому что никогда не знал этого чувства. Обладая логическим складом ума, он не мог поверить в то, чего не испытал сам. Конечно, он читал про настоящую любовь в романах, коротая долгие вечера в одиночестве. Нет, он не любил романы, просто это были единственные книги, которые он находил на полке соседа в общежитии. Читать он любил, а на новые книги в студенческие годы денег не хватало. Поначалу он даже верил тем текстам и ждал, что и с ним когда-нибудь случится что-то подобное. Но в жизни ему не выпало такого шанса. Тогда он решил, что его обманули. Его короткие отношения с женщинами, концом которых всегда были боль и разочарование, лишь укрепили его неверие. И вот ему уже сорок три, и он совсем один.