Карие вишни

Сборник

Артём Бернгардт

Родился в 1984 г. в городе Барнауле Алтайского края. В 2010 г. переехал в Санкт-Петербург. Стихотворения стали рождаться из привычки вести дневники и записи. В какой-то момент стало интересно выстраивать слова определённым образом, вкладывать в них некий смысл, затем появилась отдельная тетрадь, в которую стал записывать уже только стихотворения, затем вторая, третья… Сначала стихи писались с первой попытки: без права на ошибку, без черновиков, без исправлений – ручкой на бумаге. Постепенно стало просыпаться желание сделать их более эстетичными. Выпущены три сборника: «Море Моих Стихий» (стихи 2013–2016 гг.), «Номер тридцать шесть» (стихи 2021 г.), «Одиночество и Смерть» (стихи 2004–2005 гг.)

* * *

Любить тебя бесполезно.Какой в этом толк?Не находить себе места,Понимать, что не смог.Да возраст,

кажется, вышел,Чтобы так страдать.Быть может, сидя на крыше,Где рядом лишь провода,Мечтаешь о детствеВсё чаще о золотом…Никуда уже не деться,Став взрослым лбом.Любить тебя бесполезноИ кажется пошлым даже.Какие теперь интересы,Когда по сорок каждому?Пусть возраст и не помеха,Можно всегда казаться молодым,Только от себя самого не уехать,Легко исчезает лишь сигаретный дым.И, кажется, я что-то нашёл,Что бы мне хотелось ценить,Но жизнь мне ставит укол,Чувства сбрасывая на нули.Любить тебя бесполезно…Быть может, тогда восторгаться?Нет, в эту петлю не полезу,Пусть прежней будет ситуация.08:52 15.02.2023

* * *

Простейшим движением распахнут,Чтобы только ничего не забыть,Словно последнюю рубаху,Выпустить изнутри.Замкнут в себе самостоятельно,Словно тюрьма без стен,На стенах домов лишь пятна,Потому что был обстрел.Все демоны осторожноВ клетки свои упакованы.Нужно ли быть сложным,Если сам себе навесил оковы?Сейчас не в моде простота,Каждый офигевает от значимости.Легко ли прыгнуть с мостаИли на нём твою жизнь разворачивает?Не вижу сомнений подлинных —Тузы не спрятаны в рукавах.Можно ли быть таким же голодным,Когда свои попираешь права?Как выглядеть проще,Разрывая на себе рубаху,Если совсем заморочен?Не вижу выхода как бы.Разворот на местеИ сложность откинуть.Пусть ещё не весел,Но с новым шагаю гимном.11:56 16.02.2023

* * *

Будто списан на берег,Как старая баржа,Исчерпан лимит доверия,Не потушен пожар,Списки неукоснительноТеряют толику смысла,Все упущенные нитиИсчезают очень быстро.Списан на берег,Потому что стар.Прошлое ещё греет,В котором как Икар.Сегодня крупица грустиОтягощает душу.Описать это искусно —Может, к лучшему?Оставаться в состоянииБезветренного покоя…Сколько можно быть пьяным,Или как манит море.Списан на берегБезвозвратно уже.Не будет изменений,Вечный покой на душе.Ржавчиной покроюсь,Чтобы превратиться в песок.Нет пролитой крови,Но есть ощущение, что не смог.15:53 17.02.2023

* * *

Стоя на пороге, от счастьяНе обезуметь бы окончательно.Так хочется его касаться,Оно само по себе замечательно.Да только кто вдруг решил,Что оно наступит завтра?Ах, это был крик души,Потому что надоела правда!Сыт по горло своей тоскойИ сложными оборотами речи.Кажется, для себя и то изгой,Своим же прошлым искалечен.Потому и хочется в молочные реки,Где вокруг кисельные берега,А не сидеть на холодной скамейке,Не пялиться грустно в никуда.Да нет в голове понятия строгого,Лишь слово это простое.Как его самого потрогать,Я не знаю, и в этом горе.С

чего решил, что я на пороге?Какие мысли меня подвели?Свойственно ошибаться многимНе различающим счастья и любви.Мне снова пора уходить,Грустно домой плестись.Возможно, оно впереди —Счастье… или это жизнь…09:16 18.02.2023

* * *

По пустым проводам,Отражаясь от голых стен,Я лечу с тобой в никуда,Не замечая лишний крен.Нас не отпустят по одному.Будто бы верные птицы,Мы вдвоём идём ко дну.Пусть нам приснится…Тысячи снежинок в кругеСловно бы хоровод,Как мы, не отпуская руки,Вместе шагнули вперёд.По пустым проводам,Отражаясь от голых стен,Мы с тобой навсегдаСостоим из целых частей.Поздно искать отпечатки,Наших жизней отголоски.Мы не привыкли отвечатьНа жизненные вопросы.Не нужно крупицы копить,Складывая всё в чемодан.Самое ценное ведь внутри,Оно всегда доступно нам.По пустым проводам,Отражаясь от голых стен,Кто-то считает свои года —Мы вне законов и систем.17:45 19.02.2023

Яна Варшавская

Поэтесса, писатель и художник. Образование высшее. Имеет ряд научных статей и патентов на изобретения. В настоящее время проживает в Санкт-Петербурге. Член Российского союза писателей, член Интернационального Союза писателей, член-корреспондент Международной академии наук и искусств. Лауреат национальной литературной премии «Писатель года» (2013 г.). Автор 8 книг и соавтор в более чем 60 авторских сборниках. Лауреат Московской и Лондонской литературных премий Интернационального Союза писателей, обладательница титула «Дама фантастики и детской литературы» (2020 г.). Награждена медалями и дипломами.

«Ты для меня – разрыв шаблонов…»

Ты для меня – разрыв шаблонови аксиома нежных встреч…Семь миллиардов божьих клонов,а ты один сумел обжечьгорячим холодом пристрастий,надменным ликом визави,вернувшись после долгих странствийв трансцендентальности любви…

«Расплескалась янтарная нежность…»

Расплескалась янтарная нежностьна покатых плечах берёз,разлились и прохлада, и свежесть,и росинки осенних слёз…И раскаты далёкого грома,и стеной запоздалый дождь…Мне приснилось: я снова дома,как тогда… Долгожданный гость!А ещё мне приснилась мама…Вишни спелые в двух горстях.И во сне не хотелось ни граммаговорить о каких-то делах…Расплескалась янтарная нежностьна покатых плечах берёз…Разлились и прохлада, и свежесть,и росинки осенних слёз…

«Почитай мне на ночь Мураками…»

Почитай мне на ночь Мураками:хочешь, про охоту на овец —что угодно… Лишь бы вечерамис нами были джаз и «Дэнс. Дэнс. Дэнс»!Почитай мне на ночь Мураками:про подземку и «Норвежский лес».Проплывут сюжеты островками…Лексингтоном и «Страной Чудес…».Почитай мне на ночь Мураками:«Мой любимый sputnik», «Послемрак»,«Сжечь сарай», и «Край обетованный»,и «Все божьи дети могут танцевать»…

«Хрупким мелом испишет надежды холсты…»

Хруст стерильного снега, укрывшего полночь,замерзает сиянием бледной луны,паутину из звёзд проверяя на прочность,бьётся снег, разрывая пласты синевы…И, стежками пронзая, как нитка с иголкой,он сверкает, летит и почти невесом…Зарастает земля белоснежною коркой,перевязаны ветки крахмальным бинтом…Ночь залечит повсюду, затянет изъяны,заберёт золотые монеты листвы,а взамен, разостлав серебра покрывало,хрупким мелом испишет надежды холсты…