Картошка и саксофон

Белояр Ирина

— Ничуть. Динамика — основа всего. Не движутся только мертвые.

— Значит, движение — самоцель?

— Если превратишь движение в самоцель, будешь совершать много бессмысленных движений.

— Значит, смысл все-таки должен быть?

— Должны быть цели и планы, оправдывающие движение. Тогда оно гармонично.

— Значит,

гармония — самоцель?

— Гармония — одна из форм движения. Всего лишь.

— Но движение должно быть гармоничным?

— Изначально оно гармонично. Дисгармония — это уже искажение реальности.

— Реальность — самоцель?

— Реальностей много. Искажение реальности — тоже реальность.

— Тогда чем плоха дисгармония?

— Ничем.

— Тогда почему нельзя превращать движение в самоцель?

— Потому что это — рабство.

— Свобода — самоцель?

— Нет. Если свобода становится самоцелью, она перестает быть свободой.

Толстый бражник методом проб и ошибок нашел открытую створку.

Толстый бражник порхнул на лампочку и сгорел.

— А теперь забудь все, о чем мы только что говорили.

— ?

— Потому что и это, — он поднял с пола неподвижное тельце, — и это — тоже выбор.

Сумерки. Черемуха, комары, слабый ветер, рябь на коже, язык тумана стелется по воде, щупальце дыма, извиваясь, тянется в поле, где-то кричит приемник, а еще свист дальнего поезда за лесом, мокрая трава.

А тебе нравится гасить чинарики в блюдцах подорожника, и, черт знает зачем, обрывать листья с деревьев; ветка торчит из-под наушников, как перо у индейца, в наушниках — «Pink Floyd», в зубах — ландыш.

Я тоже не хочу никуда идти сегодня вечером.

Жизнь —

увлекательное путешествие, водомеркой по границе сред. Или — нет, скорее поплавком по течению: то вниз тебя потянут инстинкты-воспоминания-либидо-суперэго-архетипы и прочий балласт, то, коль повезет, на поверхность выскочишь, и тогда тебе доступны оба мира: этот, что круглый и вокруг солнца, и тот — плоский и трехслойный… черт, сколько же народу болтается там, внизу, стараются быть одинаковыми, тратят силы на то, чтобы выделиться среди себе подобных… Они думают, что воспринимают реальный мир, а я вот трепыхаюсь на границе сред, между двумя изнанками реальности, и моя пуповина — леска — не дает уплыть совсем…

Я не знаю, какого пола мой приятель по переписке. Иногда пишу сам себе с Яндекса и подписываюсь «Женя», а иногда — с Рэмблера и подписываюсь «Таня». Да вообще-то оно не важно. Понимать это совершенно не обязательно. Нужно просто принять. Как стрекозу и лодку.

Тем более, что чалку я не грызла, чалка сама соскочила, второпях была привязана. Эти двуногие так забавны в своем суеверном ужасе:))).

* * *

…стою на балконе. Вероника дрыхнет без задних ног, разметав по подушке кусочек метагалактики. Шайтан вяло медитирует на небо.

Зачем возникла Вселенная, я, кажется, догадываюсь. Зачем существую сам — ну, разберусь потихоньку. С завтрашнего дня надо работу искать, будь она неладна.

Самма-тайм, сумерки, черемуха, картошка, саксофон… ну, и так далее.

2002 г.