Киллер рядом - к покойнику
Шрифт:
...И что он мог делать, если было уже два часа ночи, а Свиридова все еще не было?
Многочисленные адвокаты Маневского пожимали плечами и говорили о фальшивости обвинения
Фокин опустошил уже вторую бутылку водки, когда вдруг – посреди ночи! – прозвучал звонок в дверь.
Фокина так и подбросило в воздух.
Он схватил с табуретки пистолет, снял его с предохранителя и рванул в прихожую.
– Кто там?
– Это я, Егорыч... – послышался за дверью знакомый дребезжащий голос. – Егорыч я, говорю!
Фокин, который надеялся, что это Владимир, судорожно сглотнул и машинально повернул ручку замка. То, что за дверью помимо Егорыча могут оказаться убийцы, его уже не заботило. Будь что будет...
Но там действительно маячила одинокая сгорбленная фигура Егорыча.
– Как ты меня нашел, дед? – спросил Фокин. – Ну... м-м-м...
– Непременно выпьем! – гнило продребезжал Егорыч и ввалился в прихожую, обдав Афанасия свежим запахом какой-то бормотухи и гаммой других ароматов.
Афанасий захлопнул дверь и побрел в комнату, натыкаясь на стены и едва не снеся трюмо.
А Егорыч за его спиной снял драную шапку, телогрейку, выпрямился, оказавшись как-то сразу на голову выше, и проговорил уже другим, но куда более знакомым Фокину голосом:
– Ты уж прости меня за клоунаду, Афоня... но иначе мне было не выбраться обратно в Москву.
Фокин издал горлом звук, с которым засорившийся унитаз засасывает воду, и медленно обернулся.
– С бомжа снял одежду, – грустно улыбнувшись, сказал Свиридов. – Ничего, не замерзнет, тем более что я ему свою оставил. Хотя не думаю, что он способен оценить пальто за четыре тысячи баксов. Такие вот дела... А я смотрю, ты уже пьешь за упокой моей грешной души?..