Клор
Шрифт:
Перспектива: слой 192
ERROR: UNSUPPORTED TYPE
Перспектива: слой -01
ESTABLISHING CONNECTION WITH U-233
ERROR 301 MOVED PERMANENTLY
ERROR: SIMULATION FOCAL POINT LOST
ESTABLISHING CONNECTION WITH SIMULATION SUPERVISOR…
ERROR 508 LOOP DETECTED
AUTOMATIC SIMULATION REBOOT…
ESTABLISHING CONNECTION WITH ++?????+…
Перспектива: агент Ликвидатор, локальный идентификатор «Th-229»
Первое правило боевой магии:
Если ты попал под прицел боевого мага, конец — лишь вопрос времени. Поэтому приоритетной целью любого боевого мага, равно как и стрелков, артиллерии, авиации и флота, являются боевые маги противника. Тот, кто контролирует магию, — контролирует поле боя.
Второе правило боевой магии: предельно достижимая ёмкость щита на прямое попадание находится в районе пятисот тонн тротилового эквивалента. На практике сто процентов магов ловят ошибку в расчётах на первых тоннах. Лучшие — на первых десятках. За ошибкой следует хаотический всплеск эфира. За ним — смерть. Изредка мгновенная.
Я открыл глаза.
Надо мной нависает стена. И справа тоже стена. С других сторон стен нет. Только пронзительная пустота лазоревого неба такая же, как в дырах, ощерившихся кусками оконных рам.
Я погладил Морену.
Клинковое оружие — это хорошо. Клинковое оружие — это надёжно. Клинок никогда не даст осечки, никогда не исчерпает боезапас, никогда не ранит руку держащую. Каждый клинок обладает своим характером, который в ней воспитывает хозяин. Моя Морена — холодная, сдержанная, уравнобешенная. Надёжная.
Я закрыл глаза.
Вдохнул.
Выдохнул.
Встал. Осмотрелся. Интересно, как давно на Цереру попали куски земных домов? То, что расстилалось вокруг, однозначно было поверхностью Цереры: горизонт достаточно далеко и от меня до него сплошное поле пыли и обломков, совершенно серых даже в синем свете. Ни богов, ни господ. Никого. Мёртвый мир.
Я прыгнул на пылевое поле. Улетел метров на двадцать вверх. Поаккуратнее надо. Улечу ещё. А в космосе дышать нечем. Мимо меня пролетел котёл. Не такой, как в моём вещмешке, который, кстати, куда-то запропастился. Паровой. Следом за ним летел паровоз. Он был похож на гигантского звездоноса: весь нос разошёлся отдельными металлическими полосками. Раз полоска, два полоска.
Я приземлился, вызвав небольшое пылеизвержение. Следом за мной совершенно беззвучно приземлился звездоносый паровоз. Паровоз, паровоз, давай дружить? Ты машина, я машина, зачем нам люди? А, точно. У тебя же нечем думать. Ты просто движешься в бесконечном цикле, в который тебя загнал человек. Ездишь туда. Ездишь сюда. Как лосось. Только паровоз.
Но теперь ты свободен! Теперь ты не
Откуда всё-таки на Церере земная архитектура? Сначала мне попыталась ответить одиноко лежащая и помигивающая красным буква «a». Вместо ответа получился сплошной крик. Рядом с ней перекипевшим чайником свистела изжелта-белёсая «?». Странная композиция. И как я их слышу без атмосферы?
Дышу без атмосферы… Диагностика… контузия, сотрясение мозга, лопнувшие барабанные перепонки. Впрочем, ничего удивительного. Хорошо, что я пью йогурт, всем рекомендую, кстати. И тебе, паровоз, тоже. Или ты хочешь огурец?
Так, немного эфира, немного кефира… шей белое с белым… подобное к подобному… похабщина. Зачем я снова слышу сирену ПВО? Города уже нет, а она всё туда же. Кого, ну кого, скажи на милость, дурында акустическая, ты предупреждаешь? На Церере нет людей. Только инопришленцы. А они не знают, что такое сирена.
Я двинул вдоль улицы. Мимо «a». Через «?». Оставляя позади усталого звездоносика. Интересно, это он сожрал весь хмель? Это объясняет отсутствие на Церере пива. Как вообще можно строить цивилизацию без пива? Это ведь наиболее натуральная форма сжижения хлеба. Может, инопришленцы не цивилизованные? Или вообще не разумные?
Вот один из них стоит на коленях на том, что было крыльцом того, что считалось домом. Землянами. Но он выглядит человек. Очевидно, Цереру населяют мимики. Они выглядят как люди. Иногда и как сундуки, но чаще как люди. Они ведут себя как люди. Но при этом они лишь симулируют людей. Совсем как я. Может, я инопришленец под прикрытием?
То есть я выдаю себя за человека, который выдаёт себя за земную машину для переработки информационной энтропии в тепловую, которая выдаёт себя за церерианского мимика, который ненавидит горчичный газ и тройной одеколон. Потому что если б не человек, который одорирует воздух вокруг себя горчичным газом, розами и одеколоном, я бы не попал на Цереру. Это он послал меня сюда, ничего не объяснив. Сказал только, что земля бунтовщиков должна быть очищена. Или это не он сказал?
— Вы не видели мой котелок? — спросил я того, кто выдавал себя за человека на обломках крыльца.
Оно посмотрело сквозь меня, а потом снова уставилось на груду обломков, в которой обустроило своё логово.
— Там… там… там… — без конца повторял мимик, очевидно, его интеллекта не хватало на полноценную симуляцию речи с рекурсивным синтаксисом, только на простейшие конструкции.
Из логова за происходящим наблюдала человеческая рука — очевидный детёныш мимика, неспособный пока принять форму целого человека. Интересно, он знает, что люди обычно склонны опасаться свободнодвижущихся частей других людей?