Когда сбывается несбывшееся… (сборник)
Шрифт:
— Погиб? — спросила Аля.
— Пропал без вести, — есть такая жуткая формулировка. — Их было трое: Славик, шофер и солдатик из сопровождения. Не нашли никого и ничего — даже обгоревшего автомобиля… Можно только предполагать… Один вариант страшнее другого.
— Как же она все это пережила? — спросила Аля.
— Даже и сейчас вспоминать страшно…А тогда… Она жить не хотела. Они вместе не прожили и двух лет за вычетом его командировок. Она даже не успела забеременеть… Тетя Наташа как-то призналась мне, что больше всего ее жжет
Ирина посмотрела на внимательно слушавшую ее дочь.
— Когда-то я смотрела кинофильм. Он назывался «Сошедшие с небес», — продолжила женщина. — В фильме был придуман интересный режиссерский ход: молодые герои — он и она, любящие друг друга, погибают во время войны с фашистской Германией. А потом перед зрителем как бы прокручивается та жизнь, которая у них могла бы быть, если бы они остались живы… Понимаешь? Любая жизнь со всеми проблемами и трудностями, лишениями все равно лучше небытия…
— Понимаю, — сказала Алина. — И тетя Наташа больше не выходила замуж?
— Нет. Понимаешь, любовь, счастье — это такое состояние… — Ирина, задумалась, подбирая слова. И слова эти сами всплыли в памяти.
Кто счастье знал, тот не узнает счастья. На краткий миг блаженство нам дано… —скорее прочувствовала, чем процитировала Ирина.
От юности, от нег и сладострастья Останется уныние одно… —быстро и, немного заученно по-школьному, закончила Алина.
— А вот с последним утверждением я не совсем согласна, — сказала мама. — Здесь можно поспорить… Но только не сейчас, — и, обхватив руками маленькую подушку, лежавшую на диване, Ирина положила на нее голову.
Был обычный будничный день нескончаемой московской зимы. Ирина быстро печатала что-то за компьютером, периодически поглядывая из окна своей квартиры на скучный зимний пейзаж за окном. Иногда она отрывалась от клавиш, чтобы набрать длинный междугородний номер телефона. После нескольких попыток, наконец, на другом конце провода взяли трубку.
— Алло, — ответил бас с сильно выраженным малороссийским акцентом.
Услышав незнакомый голос, Ирина спросила на всякий случай: «Это Киев? Здравствуйте! Вам звонят из Москвы. А могу я поговорить с Владимиром Павловичем?»
— Он у нас больше не работает, — грубо и с нескрываемой злостью ответил незнакомый голос.
— Т-а-к… — только и смогла произнести Ирина, опасаясь, что нелюбезный собеседник сейчас бросит трубку.
— Вы теперь вместо него? — старалась она как-то продолжить тему.
— Я не вместо кого-то, а сам за себя, — насмешливо ответил собеседник.
— А вы не могли бы узнать,
— А хоть бы из другого государства, — злорадно хмыкнул мужчина. — Я вам не Владимир Павлович. И лично я никаких дел с москалями иметь не собираюсь…
— Ах, вот оно что, — протяжно сказал Ирина. — С этого надо было и начинать. — Может, про Севастополь еще поговорим? А то паны ругаются, а у холопов чубы трещат…
— А хоть про НАТО, — все так же злорадно отозвался собеседник, но трубку не положил. Он явно начинал получать удовольствие от разговора.
— Да вы… да ты — совок типичный… Или еще хуже, — сорвалась Ирина, бросая трубку.
— Чувствую, этих денег я уже не увижу, — сказала она вслух, — да еще телефонные переговоры меня разорят… Ой, да там же еще было четыре фотографии Игоря. Значит, и ему не заплатят…
Она долго смотрела на заснеженный пейзаж за окном, стараясь успокоиться. Но ослепительно-белый снег в сочетании со светлыми тонами архитектуры спального района вызывал у нее только чувство депрессии.
Ирина с досадой выключила компьютер, понимая, что выбита из нормального рабочего ритма, и поближе пододвинула к себе телефон, собираясь звонить. Пока она рылась в каких-то записях, разбросанных на столе, раздался звонок.
— Здравствуйте! Это Ирина? — осведомился молодой баритон.
— Да — автоматически и как-то глухо отозвалась она.
— Это Вам из Питера звонят, из журнала… — продолжал мужчина. — Меня Олегом зовут. Я — заместитель редактора. Мы с вами уже знакомы заочно. Я хочу сказать, что мне и моему шефу нравятся ваши статьи. И у нас для вас хорошая новость. Мы расширяемся… И нам будет нужен свой корреспондент в Москве.
— Неужели? — воскликнула Ирина.
— И я бы хотел, чтобы это были именно вы… Создавать специальный корреспондентский пункт — для нас все-таки накладно…
— Ну, понятно… А у меня — корреспондентский пункт прямо на дому, — подытожила Ирина.
— Да-да, — отозвался баритон.
— Всю жизнь мечтала, чтобы все мои редакционные начальники находились в другом городе, — пошутила Ирина.
— Мы хотим вас вызвать где-то через месяц в командировку, чтобы оформить вас в штат. Вы не возражаете?
— Ну, что вы, буду ждать вашего приглашения…
— И еще…У вас есть для нас какой-нибудь эксклюзив? — поинтересовался собеседник. — Очерк об интересном художнике, например. Сгодится также и интервью с актером…
— Для вас — обязательно. И только — эксклюзив…
«Где-то убудет, где-то прибудет, — подумала Ирина после разговора с Питером. — Но… Расслабляться нельзя. Волка ноги кормят».
Она опять придвинула телефон, опять порылась в каких-то бумагах.
— Добрый день! Я звоню по вашему объявлению в интернете… Вашему журналу нужны корреспонденты?