Колонка злой музыковедьмы
Шрифт:
***
К францисканцам мы с Третьяковым отправляемся прямо из редакции. Мой муж Саша тоже подъедет в храм на Мессу, – сразу, как доберется из Томска.
Чтобы не мучить маленькую Инну, по пути я завожу ее к мой подруге Соне. У той дети примерно Инкиного возраста, все они дружат и охотно ночуют вместе.
Сама Соня тоже едет с нами в церковь.
– Э, Третьяков, а где твой спальник? – спохватываюсь я.
– А я его не взял, – отвечает Третьяков.
– Здрассте!
– Зато я куличей напек, – оправдывается Третьяков.
***
Всенощная в церкви на улице Мира кончается поздно.
После Пасхального Богослужения, радостные и ублаготворенные, толпой вывалив из церкви, мы даже успеваем на последний трамвай. Чем дальше, тем нас становится все меньше и меньше.
– Ну, я пошла, – говорит Соня. – Христос воскрес!
Мы прощаемся.
– …А где же Саша? – удивляюсь я, зайдя в квартиру. – Он же должен был приехать сегодня.
Настроение портится.
– Ну что же, давай думать, как бы тебя устроить, – принимаю я решение. – Можно положить ковер, на него навалить побольше пальто, на пальто – матрас, на матрос простыню…
Все складывается таким образом, что я буду спать на диване, а Третьяков – на полу, – просто больше негде.
– Только давай сначала чай попьем с куличами, – предлагает Третьяков.
Но тут, как в бородатом анекдоте, открывается дверь и входит мой муж, – злющий, как сто чертей.
– А у нас гости! – представляю я. – Ничего, что Третьяков переночует у нас?
– Христос воскрес! – поздравляет Третьяков Сашу, протягивая ему руку.
Но вместо троекратного поцелуя Саша молча воззрился на него, как на Иуду.
***
…Оказалось, что Соня, вернувшись домой, обнаружила там возвратившегося из Томска Сашу.
– Христос воскрес! А где моя жена? Я думал, она сюда придет, – удивляется Саша.
(Связь между людьми в конце лихих 90-х была слабой. Пейджеры еще только входили в моду, если что, да и стационарные телефоны были далеко не у всех, – такой была жизнь, не поверите!)
– Они с Третьяковым пошли домой, – сказала Соня. – А ты оставайся здесь, что вы там будете тесниться.
– …Задним числом я подумала: что это я такое несу? – рассказала мне потом Соня. – У Саши почему-то изменилось выражение лица. В худшую сторону.
– Да нет уж – потеснимся! – угрожающе сказал он, быстро надевая пуховик.
***
– …Давайте чайку попьем! – неестественно бодрым голосом говорю я. – Третьяков куличи принес, сам испек.
Саша с каменным лицом садится за кухонный стол. Я разливаю чай. Третьяков расставляет маленькие куличики, которые он испек в пустых консервных банках.
– Сам тесто ставил? – спрашиваю с завистью.
(У меня с тестом напряженка:
– Да, это же так просто, – отвечает Третьяков, разрезая кулич.
И тут ему на руку вываливается сырое тесто…
– Не пропеклось… – говорит он убитым голосом. – А я еще отцу Коррадо такой же подарил… Позорище! Тьфу…
Пасхальный вечер явно удался: один сидит злой, другой – расстроенный.
Внезапно я начинаю истерически хохотать, не в силах остановиться. Парни оторопело смотрят на меня, потом по очереди вступают…
На следующее утро завтракаем мы обжаренными на сковородке куличами. Ничего, довольно вкусно. Жизнь налаживается. Христос воскрес!
***
…Третьяков умрет через три года. 11 сентября 2001 года. В кресле перед телевизором.
Он увидит, как самолеты таранят башни-«близнецы», и его сердце не выдержит и остановится.
Отпевать его будут в той самой церкви францисканцев, где мы были на Пасху.
Царствие ему небесное.
Верхнее «до»
«Хор …, основанный в 1937 году, тем не менее довольно бодро спел «Реквием» Верди. Правда, по некоторым параметрам произношения согласных все это сильно напоминало ветеранскую самодеятельность…»
«Семь дней в Новосибирске», декабрь 1996
Страшное западло это бурчание в животе. Правильно сказал Гришковец: вроде бы ты тут не при чем, а неудобно.
Однажды от газеты «Семь дней в Новосибирске» в качестве музыкального критика меня отправили на концерт одного московского хора.
Знаменитый некогда хор на данный момент состоял из нарумяненных старушек и лысых либо седых дедушек. Профессионализм, конечно, не пропьешь, и бэушные хоровики уверенно вели свои партии, разве что тремоляции было больше, чем прилично.
Но вот выступил на авансцену престарелый тенор и вроде бы славно грянул свое трагическое соло на латыни, как вдруг – то ли от волнения, то ли от старости, – скандально сорвался на верхнем «до» …
Залу показалось, что красный, как рак, солист сейчас скончается от стыда прямо на сцене, так и не отпев самого себя. Общий ужас безмолвно повис в воздухе на генеральной паузе. И тут…
И тут мой желудок вдруг издал звук… да еще fortissimo, да еще какой! Это было то самое не взятое верхнее «до»!!!
Зрители в диаметре вокруг меня – добрых ползала! – зарыдали от хохота, кто-то беззвучно зааплодировал, а мой муж, пожав мне руку, прошептал:
– Не знал, что ты так умеешь. Прямо горжусь!
Зато я не знала, куда деваться, и краснотой лица успешно соперничала с оскандалившимся солистом.
Но в своем обзоре я, естественно, об этом эпизоде умолчала.