Колыбельная для брата (сборник)
Шрифт:
И Антошка постепенно умолк. Успокоился кроха. А Кирилл, ласково и осторожно прижимая братишку, носил и носил его по комнате и всё пел.
В тот день было сделано открытие: лучше всего Антошка успокаивается под песни старшего брата. Мамины песни — тоже ничего, но действуют они когда как. А стоит запеть Кириллу — и горластый братец притихает. Ведь, казалось бы, совсем несмышлёныш, а что-то
— Ну, чего трубишь? — сказал Кирилл. — Давай иди сюда. У, рёва… Кто обидел Антошку? Что-нибудь страшное приснилось? Что в школу повели? Не бойся, ещё не скоро… Мама, помоги его взять…
Антошка выдал новый вопль. Кирилл прижал его к груди, покачал, шагая из угла в угол, и запел про опалённые солнцем спящие курганы и про туманы, которые ходят чередой.
Антошкин крик стал потише, и в нём послышались вопросительные интонации. А к концу песни братец совсем затих. Но не спал, таращил глаза. Тогда Кирилл решительно спел музыкальное вступление и начал главную песню с последнего куплета:
Раскатилось и грохнуло Над лесами горящими, Только это, товарищи, Не стрельба и не гром…На третьем куплете Антошка засопел, словно убедившись, что ничего не страшно с братом, у которого есть такая суровая и непримиримая песня.
Кирилл с мамой уложили его в кроватку. Он спал так, будто и не плакал отчаянно десять минут назад. Улыбался какому-то своему крошечному сну. Светлые волосёнки смешно топорщились. Сейчас он был милый, самый дорогой на свете Антошка…
Мама тронула губами макушку Кирилла.
— Спасибо, Кирик. Ложись, спи. Я ещё посижу чуточку и тоже…
Но Кирилл вдруг понял, что не хочет спать.
— Мама, я такой голодный почему-то. Я чего-нибудь пожую?.. Ты не ходи, я сам.
На кухне он отрезал кусок от батона, отыскал в холодильнике банку с зелёным горошком. Насыпал горох на хлеб и вернулся в мамину комнату. Мама сидела у Антошкиной кровати.
— Ты чего не ложишься? — спросил Кирилл.
— Подожду немного. Вдруг он опять проснётся.
— Я ему проснусь! — сказал Кирилл. Забрался с ногами на мамину постель и стал жевать, подбирая с одеяла упавшие горошины. Мама смотрела на него с непонятной улыбкой: то ли печальной, то ли наоборот — счастливой.
— Ох и худой же ты стал! И коричневый. Как индийский йог.
Кирилл сказал с набитым ртом:
— Непохоже. У индусов волосы чёрные, а у меня…
Мама села рядом и запустила ему в волосы тёплые тонкие пальцы.
— А у тебя косматые. Когда подстрижёшься?
— Лучше ты сама подровняй, а то в парикмахерской оболванят, как репку. У них со школой тайный сговор… Буду опять лопухастыми ушами
Мама засмеялась:
— Ну, сколько лет подряд можно вбивать себе в голову эту чепуху? У тебя нормальные уши, даже симпатичные.
— У слонов тоже симпатичные.
Мама обняла Кирилла за плечи, качнула туда-сюда (он опять просыпал несколько горошин) и вздохнула:
— Ох, в самом деле, до чего же костлявый…
— Зато закалённый, — заметил Кирилл.
— Тьфу, тьфу, тьфу, — торопливо сказала мама. — Не говори зря.
Она была немного суеверна. Видимо, все мамы немножко суеверны, когда дело касается сыновей.
— Ничего не «тьфу», — возразил Кирилл. — Ты летом переживала, а я даже ни разу не чихнул.
Всё лето Кирилл проходил в майке, шортах и босиком. Только если шёл в кино или библиотеку, надевал рубашку и сандалеты. Но это случалось не чаще одного раза в неделю. Дед сказал в конце весны, что в парусном деле нужны закалённые люди, и Кирилл закалялся добросовестно.
Мама сначала боялась. Говорила, что во всём надо знать меру, иначе можно и посреди тёплого лета схватить воспаление лёгких. Вспоминала, как болел Кирилл два года назад. Кроме того, она утверждала, что ходить всюду босиком неприлично. На это Кирилл ответил однажды, что половина людей на Земле всю жизнь ходит босиком.
— Где это?
— В Индии, в Африке, на островах всяких… Если посчитать, знаешь сколько наберётся!
— Но это же в тропиках!
— А здесь чем не тропики?
Лето выдалось сухое и жаркое. Ветер иногда приносил тонкий дым, который пощипывал глаза. Солнце делалось неярким и круглым — без лучей. Это горели где-то леса и торф.
В те дни, когда не было дымки, солнце палило, как в Аравийской пустыне. К середине июня с плеч у Кирилла слезли три слоя сгоревшей кожи, и наконец загар стал прочным, как броня. Волосы выгорели добела. Самому Кириллу иногда казалось, что у него даже кости прокалены солнцем…
Мама наконец махнула рукой. У неё хватало забот с Антошкой, который родился в конце мая.
— Дед говорит, что я похож на негатив, — сказал Кирилл. — Волосы бесцветные, шкура тёмная. Хоть печатай наоборот.
— Почему вы зовёте его Дедом? — спросила мама. — Дед да Дед, только и слышишь. Неужели он не обижается? Ему же двадцать четыре года.
— А чего ему обижаться? Он привык. Это из-за Митьки.
— Из-за какого Митьки?
— Ну, помнишь, прибегал такой курчавый? Это его внук.
— Какой внук? Бог с тобой…
Кирилл засмеялся:
— Да правда внук, только двоюродный. У Деда племянница есть, а она его старше. Так ведь бывает. А Митька — её сын. Вот и посчитай.
— В самом деле, — сказала мама. — Забавно… Ну, если точно говорить, это называется «внучатый племянник».
— Ну а он тогда «дедистый дядя». Или «дедовый». Всё равно — Дед.
— А я думала, это его братишка. Они так похожи…
— Только с виду. Митька знаешь какой сахар! И привидений боится. Вечером дома ни за что один не сидит. Дед с ним замучился.