Контрснайпер
Шрифт:
Быков так ткнул в бок старшему группы наружного наблюдения, что чуть не сломал бедняге ребро.
— Вон он! Видишь? В очках, возле табло.
— В синей рубашке?
— Ага.
Старший нажал спрятанный в кармане брюк манипулятор и, слегка наклонив голову к воротнику, негромко произнес:
— Грузчики — бригадиру… Товар на месте.
— В адрес упакуете — дайте знать, хорошо? — попросил Быков. Потом полез в карман и достал фотографию Руслана. — Там этот дуст может появиться.
Старший взял фото, кивнул и отправился делать неблагодарную, аморальную и, по большому счету, подлую работу. Следить за живыми людьми — разве не подлость?
Примерно через час он, как и договаривались, отзвонился Быкову:
— Объект отвез посылку домой, вышел налегке, в другой одежде, сел в машину и через центр поехал на Пролетарскую.
— Куда? — не понял Быков. На Пролетарской улице жила Ирина.
— На улицу Пролетарскую. Там поднялся, минут через пять вышел с женщиной. Сели в машину и проследовали обратно в квартиру на Чехова. Сейчас находятся в адресе. От Пролетарской за ними следили.
— Кто?!
— Тот тип, фотку которого ты передал. На черной «семерке». Мы их зафиксировали.
— Почему «их»?
— Он не один был. С какой-то женщиной. Кавказского типа, лет сорока. Может, больше — седая вся.
— Где они сейчас?
— Уехали. Мы их вести не стали — не разорваться, пост всего один, остальные гостей форума пасут.
— Ладно, спасибо.
Быков набрал номер Репина.
— Пикассо долбаное! Кончай картинки рисовать, дуй в адрес к очкарику и вытаскивай Ирку! Тебе — ближе.
— А не проще ли ей позвонить? Чтоб сама ушла. Или эсэмэску скинуть?
— Ага! А охранять ее тоже мобильник будет? Мудила, у нее Асият на хвосте!
— Николаич, ну что за срочный сбор?! — Ирина выглядела жутко раздраженной, словно участник шоу «Избей звезду». — Подняли шум из-за ерунды. Денис меня на ужин пригласил! И так после вашего кофе еле в себя пришел, бедняга. Ему мать посылку прислала, из Кизляра. Домашнее вино и продукты… У них сосед, Ильяс, проводником работает, она с ним и…
— Ты уверена, что там — только харчи?
— Сама распаковывать помогала. — Ирина поставила на стол полиэтиленовый пакет. — Вот! Сказал, чтоб вас покормила. А то, пока форум, и поесть-то нормально некогда.
В пакете оказалась бутылка вина, шмат вяленого мяса, тонкий, аккуратно проложенный промасленной бумагой лаваш, стеклянная банка с консервированными баклажанами и пакетик с зеленью.
— Я ж сразу сказал, что там баклажаны! — гордо расправил плечи провидец Быков. — А вы — «взрывчатка, взрывчатка!». Интересно, в вино не подсыпал что-нибудь? Надо Солому позвать, пусть дегустирует. У него — опыт.
— Погоди с вином… — Командир перевел взгляд на Репина. — Тебе наружка снимки сбросила?
— Это ж секретная информация, они по почте такое не передают. Поэтому
Он достал из сумки ноутбук, включил и развернул монитор к Ирине:
— Узнаёшь?
— Асият…
— Вот потому и срочный сбор по тревоге… Они за тобой чуть не в открытую ходят, а ты одна ездишь.
— Почему одна? С Денисом.
— Ага. Хорош телохранитель… Что делать будем, товарищи коммунисты? — Кленов забарабанил песенку о белогривых лошадках. «Мимо белого яблока луны…»
— «Перехват» вводить надо, — с ходу предложил стратег Быков. — Номер машины наружка срисовала, блокпостов по городу полно. Куда они денутся?
— А что ты им предъявишь, кроме немытой тачки? — поинтересовался правозащитник Репин. — Если у них оружия или наркоты в машине не будет, то какие у нас основания для задержания?
— Здрасте… А кто Аслану помогал?
— Это еще доказать надо, — поддержал подчиненного Кленов. — Дело Буданова не забыли? А если еще история с их детьми выплывет, так все по уши в дерьме окажемся.
— Так что же — ждать, пока они Ирину пристрелят? — вскинулся Быков. — Да я им лично ящик патронов в багажник суну!
— Слушайте, что вы все время каркаете? — возмутилась Голикова. — То похитят, то пристрелят… Оракулы…
— Погоди, Ир, — поморщился Кленов. — Серьезный вопрос обсуждаем, а не бюджет области. Еще раз предлагаю: может, тебе лучше уехать?
— В Америку?.. И операцию пластическую сделать… Ты же знаешь: захотят — найдут.
— Значит, нужно сделать так, чтоб больше не искали, — голосом простуженного палача предложил Репин. — Совсем.
— Оптом замочить? — покосился на него Быков.
— Мочить никого не надо. Есть у меня идейка, почти бескровная. Эдакий сюрреализмик, в стиле Сальвадора Дали…
Старенькая песенка лилась из стареньких колонок старенького автомобиля.
— Славная песня, не правда ли? — улыбнулся Денис, отстукивая пальцами по рулю ритм мелодии. — Специально для тебя скачал пиратским образом.
— Спасибо. Я ее в детстве очень любила.
— Это значит, что уже в детстве в тебе жила подсознательная любовь к Мексике. Хотя песня, строго говоря, не мексиканская народная, как ее объявляют, а испанская. Но по всему миру разошлась именно из Мексики. Сегодня известно более пяти миллионов вариантов ее перевода. Больше, чем у «Бесса ме мучо». А оригинальный текст удивительно прост: «Таракашка, таракашка, ты никуда не убежишь, потому что у тебя нет передней ноги…» Правда! Вот такие замечательные песни поет простой мексиканский народ.