Краткая История Тьмы

Веркин Эдуард Николаевич

Не про то надо, совсем не про то.

Слушай! Мне кажется, они готовят что то страшное. Это не анаконды, это хуже, гораздо хуже. Я пыталась выведать у отца, но он молчит. Он поседел еще больше и похудел, а под глазами мешки. Я спросила его, когда можно будет выйти на поверхность, а он ответил, что, видимо, не скоро. Что на поверхности испортилась погода, пришел циклон, и туда совсем никак.

Он врет. Они готовят…

Я не знаю что. Но будь осторожен! И не подавай виду. Встретимся за час до нашего обычного времени в нашем втором месте, там, где вода. Надо поговорить. Очень серьезно. Если понял меня и согласен — чихни. Ты же умеешь. Приходи. Я жду тебя.

Я буду всегда тебя ждать. Самая сильная лю»

Когда бетон поднялся выше колена, воздух снова натянулся, задрожал и лопнул. И снова стало светло и холодно, посыпался снег и кусочки льда.

И снова явился гость. И снова он вляпался в бетон. И снова принялся ругаться.

— Ну, разве нельзя не выделываться? — жалобно спросил он. — Разве нельзя послушать старшего и умного, а? Вот вы все полагаете, что вы что то можете и что то знаете, а я из за этого вынужден все время в навозе по колено. Учу вас, дураков, учу… Как там тебя зовут? Сирень? Мне нравится. Ну что, Сирень, давай пойдем, а то скоро совсем влипнешь.

— Не пойду.

— Что так? То есть во имя чего? Что этим докажешь? Мне просто интересно, знаешь, с некоторых пор меня интересуют человеческие типы.

Сирень пожала плечами.

— Какая разница. Вот так и буду сидеть.

— Ну, давай сидеть.

Гость огляделся и, не найдя стульчика, сел на покрышку.

— Люблю такие штуки, — сказал он. — Кто кого. Стоим до смерти. Почти всегда побеждаю, всего один раз меня убили.

— Сейчас будет второй, — заверила Сирень.

Они стали сидеть, глядя на бетон. Он прибывал, булькал и прибывал.

— Не будет. И ты сама это знаешь. Ведь знаешь, это читается в глазах. Мы не умрем сейчас, мы знаем это оба.

Сирень упрямо молчала.

Бетон прибывал.

— Ладно, — сказал он. — Ладно, сдаюсь. Только по причине того, что мой личный гном уже стар, и как то мне неприлично заставлять его стирать штаны в таком объеме. А самому мне отстирывать штаны от бетона как то не благородно. Так что, пожалуй, я сдаюсь. Потом, Заратустра велел нам совершать добрые поступки, это прокачивает карму.

Цемент начал растекаться и по потолку. Это было уже неприятно, потому что теперь цемент капал Сирени и на голову. К тому же он стал горячий. Действительно, невкусный. Что может быть лучше раскаленного невкусного цемента в подземном бункере? Ну, разве что напалмовый дождик.

— Ладно, — вздохнул он. — Что ты хочешь? — спросил он.

— Правду.

— Ну да, так я и думал. А если я тебе эту правду не скажу, ты тут так и застрянешь?

Сирень кивнула.

—

Согласен, — он поднялся со своей покрышки. — А ты уверена, что тебе нужна правда?

— Да.

— Погоди–погоди, не торопись. Правда — она опасна. Знаешь, правда бывает опасна до такой степени, что может выжечь глаза.

— Я потерплю.

— Как знаешь. Но мне кажется, лучше нам поговорить потом. Здесь становится неуютно, штаны опять же стирать неохота. Слушай, а может, ты мне штаны постираешь, а? В этом нет ничего обидного, сугубо практика…

Сирень промолчала.

— Ладно, не хочешь стирать штаны, можешь не стирать.

Ему на голову упала большая плюха бетона, гость ругнулся.

— Я думаю, нам все таки пора, — сказал он. — Правду и все такое я расскажу тебе там, ты не против?

Сирень пожала плечами.

— Если не веришь, я могу дать тебе честное слово, — сказал он. — Честное благородское…

— Я даже имени твоего не знаю, какое там честное слово.

— Можешь звать меня…

Бетон уже полился. Изрядными струйками. И все ему на голову. Ну, и немного на Сирень.

Гость принялся ругаться, плеваться и размахивать руками. Все это выглядело глупо и начало надоедать.

— Хорошо, — сказала она. — Но если ты меня обманешь…

— Понимаю–понимаю, это будет нечто ужасное. Приготовься, это не очень приятно.

Он вскочил на стул и как то весь напрягся. И Сирень сразу почувствовала, как вокруг нее стали натягиваться невидимые струны. От пола к потолку, вдоль и поперек, и задрожал воздух, и по струнам побежало электричество. Прямо между нами заколыхалось белое марево, точка, похожая на звезду…

И вдруг все погасло.

Гость скрежетнул зубами. Из носа у него выплыл сгусток черной крови.

— Опа… — он взял его пальцами, растер, а потом размазал по спинке стула.

— И что? — спросила Сирень.

— Не всегда с первого раза получается, — ухмыльнулся он. — Сейчас сконцентрируюсь.

Он закрыл глаза и стал потирать виски.

Бетон лился. На голову тоже, и за шиворот, и в уши попало, и это было больно.

— Дурацкая ситуация, — сказал он. — Это из за тебя. Надо было бежать, когда звали, теперь вот сидим тут дура–ки–дураками…

Сирень рассмеялась.

— Ничего смешного, — сказал гость. — Знаешь, это печальный финал. Погоди, попробую.

Он попробовал. Раз. И еще раз, и еще несколько раз, и с каждым разом получалось все хуже.

— Все, — сказал он. — Надо передохнуть…

Он бухнулся на стул.

Бетонный потоп не прекращался, стало гораздо темней, лампы были затянуты, стало серо и грязно, и Сирень заметила, что теперь гораздо сильнее чувствовалось, что они находятся под землей. То есть в земле. В огромной могиле, наполненной трупами, мертвыми воспоминаниями, скелетами, вмурованными в стены.

Сирень достала письма.