Крик и шепот
Шрифт:
Но я все равно позволяю ему любить меня.
Как ему хочется.
Обычно.
Двенадцать лет назад — за год до смерти моей бабушки и до того, как я осталась с домом и со всеми его демонами, — я разорвала нашу связь. Это было самым трудным в моей жизни. Отрывать каждую частичку себя, которой я была связана с ним.
И все же я делала это. Не делай я этого — Йео умер бы в моем доме.
Несчастным.
Грустным.
Сбитым с толку.
Из-за меня он отгородился от семьи и друзей. И это было очень плохо. Из-за этого его семья терпеть
Мой глупый, упрямый мальчик заставил меня поверить, что будет следовать моим приказам. И он следовал… вроде как. Он уехал и получил образование. Теперь как-никак доктор. Но вот он вернулся. И это уже не по плану. И все же сейчас — когда я глажу его прямые черные волосы — я счастлива.
Спокойна.
Я на седьмом небе от счастья.
«Почему он просто не забудет меня?»
«Я доставляю слишком много неприятностей».
Депрессия — часть моей жизни. Она целиком меня поглощает несколько дней подряд. Я часами лежу на кровати, как раньше делала это мама. Прячась от внешнего мира. Скрываясь от своего отражения. Снова и снова прокручивая в голове негативные моменты своей жизни. По мучительному кругу.
Это не то, что я могу с легкостью пережить. Это уничтожает меня.
Но с Йео все это немного слабеет. И мне не хочется вылезать из постели. Это единственное время, когда он со мной. Обнаженный.
Я доставляю слишком много неприятностей.
Моя кожа становится холодной и липкой, когда мои тревожные мысли разбегаются и превращаются в тень. Настоящее сливается с прошлым. И воспоминания, которые я с таким трудом стараюсь забыть, вцепляются в меня и тащат вниз. Все происходит так быстро, что я забываю дышать и, прежде всего, вселить в себя мужество.
— Ты доставляешь слишком много хлопот, — говорит папочка. Его голос холоден как снег, падающий за окном. И я быстро перевожу на него взгляд. Спокойный снегопад предпочтительней его жестоких слов. Когда я не отвечаю, он впивается в мой подбородок своими жесткими пальцами и резко дергает. Он хочет, чтобы я смотрела прямо на него.
В такие дни папочка очень плохой. На самом деле, я уже и не помню, когда в последний раз он был хорошим. Возможно, на мой седьмой день рождения? Он взял меня в «Молочную Хоббита». И там я получила радужный щербет — мой любимый. А затем мы пошли играть в парк.
Мама в тот день болела.
Я знаю, она была больна.
За ночь до этого папочка избил ее.
— Может, мне следует отправить тебя жить к бабушке? Что ты об этом думаешь? — требовательно спрашивает он. Его голос низкий и ворчливый, как у Бутча. Недавно Бутч чуть не укусил меня за палец. Папочка выглядит так, будто он тоже может меня укусить.
— А можно маме тоже поехать? — спрашиваю я, и наворачивающиеся на глаза слезы обжигают их.
Папочка ослабляет хватку на моем подбородке
— Все было в порядке, пока... — папочка осекается и бросает на меня жгучий, полный ненависти взгляд.
Я сглатываю и закусываю губу, чтобы мой подбородок не дрожал.
— Пока что, папочка?
— Это был мальчик, знаешь ли. Мы хотели мальчика.
Я хмурюсь.
— Какой мальчик?
— Малыш, — у него грустный голос, его голова опущена. — Твоя мама потеряла ребенка в прошлом году, и я... и мы... я просто не могу, — он хватает себя за волосы и тянет. Я боюсь, что он вырвет их из головы.
— Папочка, куда делся малыш?
Он резко переводит свой взгляд на меня, и на самый короткий миг его жесткие черты смягчаются.
— Он умер, Кейденс. Ребеночек умер в животе твоей мамочки.
— Ты хочешь, чтобы я жила с бабушкой, чтобы я тоже не умерла?
Он кидается на меня, и я вздрагиваю. Но он садится на кровать рядом со мной и прячет лицо в ладонях. Все его тело трясется, так как он плачет.
Но папочка не плачет.
Никогда.
Почему он плачет сейчас?
Нервно я протягиваю руку и глажу его по спине.
— Все в порядке, папочка. Я осторожна. Бутч только один раз попытался укусить меня. Я не умру.
Его тело напряжено. Он медленно поднимает голову и смотрит на меня.
— Прости.
Я взбираюсь к нему на колени и бросаюсь ему на шею. Папочка обнимает меня и целует в макушку. Он пахнет дымом и вонючим пивом. Но это объятие похоже на те, что были до того, как он стал плохим.
— Я люблю тебя, папочка, — уверяю я его.
Он треплет меня по спине и снова целует. Затем щекочет мою ногу чуть выше колена, и я хихикаю. Папочка тоже смеется. Его взгляд встречается с моим, и я уже не узнаю его. У него такие же глаза, как у Бутча. Как будто он голоден. Я дрожу всем телом. А он стряхивает этот взгляд и бросает меня на кровать. Потом встает, собираясь выйти из комнаты.
— Иди спать, Кейденс.
Когда я стараюсь уснуть, я не могу сдержать улыбку.