Крикеры
Шрифт:
Она с любопытством потянула его за край трусов, и внезапно он почувствовал себя странно, как будто что-то должно было произойти. Но маленький мальчик не мог себе представить, что именно. Он смотрел на неё, не двигаясь с места.
«Она же крикер, — подумал он на этот раз вдумчивее. — Она должна была быть такой, как сказал Игл».
Но она не была так уродлива, она была немного испорчена.
«Зачем ей столько пальцев на ногах, если она не крикер?»
Угольно-чёрные волосы колыхались перед её лицом.
— Ты мо-о-ожешь поцелова-а-ать
— Дауни! — голос раздался из леса, как ружейный выстрел. — Дауни! Эй! Ну же, девочка!
Дауни отпрянула назад.
— Мне по-о-ора, — в панике прошептала она, оглядываясь назад. — Пока!
Потом она убежала в лес.
— Подожди! — его голос сорвался.
Он даже не думал. Он не хотел, чтобы она уходила. Он хотел поцеловать её ещё. Но она унеслась прочь.
«Что же мне делать?» — подумал он довольно тупо.
Ответ был прост.
Он побежал за ней.
У неё была хорошая фора. Листья и ветки хрустели под его обутыми в кеды ногами, когда он пробирался вперёд через кусты. Колючие ветки царапали руки и лицо, но ему было всё равно, он даже не чувствовал этого. Его глаза метнулись вперёд.
«Куда же она ушла?»
Впереди он видел только деревья, лес и паутину. Затем он пробрался сквозь заросли, и солнечный свет упал на его лицо…
Внезапно он оказался на грунтовой дороге, которая вела на холм. В конце дороги стоял дом.
Большой трёхэтажный покосившийся дом. Верхние комнаты заканчивались фронтонами; сквозь старую побелку проглядывало серое дерево, а на крыше отсутствовала черепица, и с виду казалось, что крыша съехала. Это напомнило ему миссис Никсерман.
Он всё ещё не думал. Он бежал вверх по дороге. Он не видел Дауни, но знал, что она должна жить там, потому что вокруг не было других домов. Дом становился всё больше, когда его ноги топали по пыльной грунтовой дороге. Большие насекомые ударялись об его лицо.
Обветшалые доски скрипели, когда он поднимался по ступенькам. Он немного постоял на крыльце, потом очень медленно двинулся вправо.
К первому окну.
Он приложил руку ко лбу, чтобы защитить глаза от солнца.
Потом он подошёл к окну и заглянул внутрь…
ГЛАВА ДЕВЯТАЯ
«Сон,» — постоянная мысль пульсировала в его голове.
Фил смотрел в темноту, в которой в конце концов узнал потолок своей спальни. Солнечные лучи пробивались сквозь щели в его затемнённых шторах, портя импровизированное ночное время, которое его рабочий график заставлял создавать. Несмотря на чудовищную жару в комнате, он чувствовал себя погребённым в холодной грязи.
Сон…
Не столько сон, сколько мысленный буксир, тянущий его назад, в тот день, двадцать пять лет назад. Теперь вновь вспыхнувшие образы заставили его думать,
Влажный, жужжащий лес. Маленькая девочка-крикер. Длинная грунтовая дорога, ведущая на холм, которого он никогда раньше не видел, и…
«Дом,» — вспомнил он.
И это было всё, что он осмелился вспомнить — Дом. Он не вспомнил то, что он видел там. По крайней мере, думал, что видел. Слава богу, он проснулся до того, как сон повторил всё это…
Он застонал, встал с кровати и свирепо нахмурился, раздвигая занавески. Работать ночью, конечно, означало спать днём, к чему он уже привык, если не считать первых резких солнечных лучей. Казалось странным вставать в три или четыре часа дня, когда весь остальной мир встаёт утром.
«Но по крайней мере, — напомнил он себе, — мне никогда не придётся стоять в пробках».
Спальня и каморка, которые он арендовал в «Старой леди Крейн», не были пентхаусом Trump Towers, но цена была подходящей; это было всё, что ему нужно, по крайней мере сейчас. Единственным минусом было то, что в доме не было кондиционера, и этот факт немного огорчал; он включил вентилятор, затем схватил полотенце и направился в душ. Однако он задержался у зеркала в ванной на какое-то время, чтобы посмеяться над собой.
«Хорошо выглядишь, Фил. Отличный загар!»
Он полагал, что находится в достаточно приличной форме для тридцати пяти лет, но десять лет работы в полиции, не говоря уже о том, что он работал охранником в ночную смену, сделали его белым, как форелевое брюхо. Его отражение в зеркале заставило его рассмеяться: бледная нагота, щетина на лице, тёмно-русые волосы в нелепом беспорядке после шести часов потного сна.
«Лучше забудь про обложку GQ,» — подумал он.
Даже под его обычно ясными карими глазами залегли тёмные круги. Сон измотал его вместе с изнурительными воспоминаниями…
Холодный душ казался чуть тёплым в такую жару. К тому времени, как он вытерся, он снова вспотел. У него оставалось ещё несколько часов до начала работы, но он понятия не имел, что будет делать.
Что?
Тусоваться около пожарной части?
Пойти прогуляться на красивую центральную площадь Крик-Сити?
«Господи…»
Он знал, что ему нужно отвлечься, иначе он снова начнёт думать о сне, или начнёт думать о деле с Вики Стил. Ему нужно было отвлечься от всего этого, но как он мог? Теперь, когда он вернулся в тот же город, со всеми старыми знакомыми достопримечательностями и людьми?
Он начал с бритья. Он намылился гелем и чуть не выронил бритву, когда кто-то постучал в дверь.
— Кто? Моя арендная плата оплачена, не так ли? Я живу здесь всего три дня!
«Может быть, это из Reader’s Digest пришли сообщить мне, что я выиграл пятнадцать миллионов?»
Гель для бритья свисал с его подбородка, когда он обернул полотенце вокруг талии и открыл дверь.
— Разве я в офисе? — сказал он, увидев, кто это был.
На хорошеньком личике появилась ехидная улыбка.