Кромешный свет
Шрифт:
– Смею предположить…
– Смей, смей! Их, скорей всего, постигла участь, которой избежал Навоз.
– В итоге у нас нет ничего? Кроме абстрактной Кубинки? – уныло спросил Малахов.
– Ага, ща! Не на того напали! Вот тут начинается самое интересное! – подошел к кульминации Тельбиз. – Первое: я вычислил точное время отключения тех сталкерских телефонов. И вот смотри, с чем я это сопоставил!
Гера пальцем перетащил цифры с исходными данными звонков на то место на карте, которое он только что отметил.
– Все очень просто, ты оцени. Это время отключения
– И что тут такого? Косвенные сведения, не дающие ничего полезного.
– Вадим, если бы я тебя не знал столько лет, ты бы мог меня провести этим заявлением. Сам понимаешь – уже есть откуда мотать клубок. Но это еще не все! Совершенно случайно я вот что нарыл! – Герман открыл новое окно. – Вот посмотри, ты знаешь эти дома?
Малахов стал изучать список адресов, но так и не понял, о чем идет речь.
– Поясни.
– Все просто, по этим адресам находятся: Доходный дом Исакова, один из шедевров ар-нуво, французского модерна. Доходный дом Перцовой, ну ты знаешь его. Дом-сказка на Пречистенской набережной, его создатель матрешки для себя строил. Особняк Дерожинской. Особняк в Хамовниках, работа Шехтеля. Особняк Рябушинского, тоже Шехтель, шедевр модерна. Особняк Морозова, ну тут тебе и рассказывать ничего не надо. Одни из самых известных зданий в Москве. Да они по всему миру известны как шедевры архитектуры. – Тельбиз словно фокусник вытаскивал руками из-за краев монитора фотографии особняков на средину экрана.
– Ну и?.. Ты мне архитектурный ликбез по старой Москве устраиваешь?
– Ну и, – передразнил Герман. – А вот тут под каждым зданием есть данные – дни, когда они были разрушены!
– Оп-па!
– Теперь все понятно?
– Нет, не все. Но понятно, где надо искать хвосты.
– И крылья, и лапы.
Лазненко внимательно прочел докладную и, отложив бумаги в сторону, вопросительно глянул на Вадима.
– Я правильно тебя понял? Надо идти в Москву?
– Да, Николай Петрович, иначе мы так ничего и не поймем.
– Вадим, но… Москва это Зона, и просто так вас послать я туда не могу. Судя по докладам военных, там и вправду все слишком серьезно и непредсказуемо.
– А они не могут дать проводника?
– Военсталкеров еще не появилось, – с сожалением ответил генерал. – Надо искать кого-то из… ну, не военных.
– Сталкера-одиночку?
– Конечно. И, в общем, я бы не хотел, чтобы на начальном этапе твоего расследования была утечка информации к военным. Как-то они лихо вцепились в опустевшую Москву. Считают, что это сугубо их территория.
– А этот Занос нам не поможет, мне кажется.
– Ты прав, Вадим, но я думаю, что можно его использовать. Он явно знает сталкеров, знакомых с Москвой.
– Мне поговорить с ним?
– Да, и… в общем, пообещай ему что-нибудь хорошее. Но только после вашего возвращения. – Лазненко улыбнулся.
Глава 3
Кафе
Рымжанов, оглянувшись, слишком уж место было недружелюбное, толкнул дверь. Внутри это заведение напоминало не кафе, а, скорее, пивную из далекого прошлого. Несмотря на полный запрет курения в общественных местах, в зале висел плотный сизый дым, и не только от табака. Косые лучи светильников на потолке прорезали сизую атмосферу. Когда Тимур вошел в зал, неровный гул голосов на мгновение затих. Немногочисленные посетители повернулись в сторону Рымжанова и, не найдя в его облике ничего интересного, отвернулись, вперив взгляды в бокалы с пойлом, похожим на пиво. Тимур не спеша двинулся к барной стойке, спрятавшейся во мраке в дальнем углу «Колобка».
Бармен, толстый неопрятный мужик, тер стойку тряпкой не первой свежести. Чистоты на поверхности эти действия не добавляли.
– Добрый день, – вежливо поприветствовал Тимур хозяина.
Бармен не повел бровью.
– Где мне найти Бубо, сталкера?
– Тут не подают, – в никуда ответил бармен, даже не глянув на Рымжанова.
– Ты, работник общепита! От этого бара несет Зоной за версту. Вообще мне кажется, что все наливайки, где тусуются люди Зоны, одинаковы… Повесь вывеску типа «Бар «200 рентген в рюмке».
– Чё? – В глазах толстяка промелькнул намек на заинтересованность.
– Конь через плечо.
– Не заказываешь – нефиг стулья тереть! – промычал бармен.
– Налей на два пальца прозрачного.
У бармена, казалось, просветлилось в голове, он автоматическим движением выкинул на стойку граненый стакан и плеснул туда из бутылки без этикетки.
Тут Тимур почувствовал, что позади него на некотором расстоянии остановился человек, но виду не подал. Он опрокинул стакан и передернулся. Напиток был явно не лучшего качества, сивуха шибанула в нос.
– Что же ты за сталкер такой, если тебе наша водка не нравится? – мрачно произнес голос за спиной.
– Кто тебе сказал, что я сталкер? – не оборачиваясь, спросил Тимур.
Человек, подошедший к Тимуру, был высок, мускулист, слегка заплывший жиром и с хорошо сформированным пивным пузом. Он, полагая, что имеет полное физическое преимущество над стройным худощавым Тимуром, положил тяжелую ладонь на плечо Рымжанову.
– Ты чего, мужик? – взвыл здоровяк, когда Тимур припечатал его лицом в стойку бара.
– Я – ничего, – ответил Тимур и ослабил захват вывернутой внутрь кисти. – А ты чего?
– Пусти, пусти, – взмолился толстый. – Я же просто поговорить хотел.
– Говори, – сказал Тимур и рывком усадил собеседника на табуретку рядом с собой.
Толстяк залпом выпил спиртное, которое услужливый бармен налил ему, не спрашивая, видимо, как завсегдатаю заведения.
– Если ты пришел сюда сталкеров искать, зачем так нервничаешь?
– Не люблю, когда ко мне сзади подходят, не представившись, – строго ответил Тимур.